Crônicas Conquistenses

Conto: Parada no Casarão

2011-06-26T03:49:00.000-07:00

* Geraldo Eloy Viana

Nas minhas passagens anteriores eu já tinha ouvido alguma coisa em relação ao que estava acontecendo próximo dali do “Barracão”, estabelecimento à beira da estrada onde se vendiam bebidas, cereais, utensílios e diversas outras coisas. Havia no local umas seis ou sete pessoas, três homens de barbas grandes jogando baralho. E assim que pedi um refrigerante, o atendente, em voz baixa, aconselhou-me:

- É bom o senhor não continuar a sua viagem, pois a coisa aí na frente não está nada boa!

- É mesmo? – fitei o seu rosto. – E o que é que está acontecendo?

- É outra briga dos fazendeiros inimigos. Já faz três dias que está chovendo balas por todo canto e se já não tem gente morta é por puro milagre de Deus!

Ao me aproximar dali, já uma grande preocupação vinha tomando conta de mim. Enquanto tentava vencer o mais depressa possível a precária estrada de terra, a todo momento os meus olhos se voltavam para uma certa parte do céu, onde escura aglomeração de nuvens a cada instante parecia mais ameaçadora. Se chovesse na cabeceira do rio que eu já sabia existir não muito distante e com nome de um pássaro ou de um animal que eu não conseguia me lembrar, com certeza eu não poderia atravessá-lo. No período de estio o riozinho quase não era percebido, mas na época das chuvas era o terror dos caixeiros-viajantes, pois ficar parado na estrada por tempo indeterminado era o mesmo que perda de produção.

- Mas que azar o meu! – soltei de repente. – Logo agora que esses jagunços acham de brigar, só para atrapalhar a minha viagem!

Nisso, os três barbudos jogadores, após fitarem-me por algum tempo, ergueram-se subitamente e montando os cavalos amarrados numas árvores próximas, partiram a todo galope.

- Esses que acabaram de sair é gente de lá da briga!

- É? – encarei o rapaz outra vez. – E será que eles ouviram o que eu falei?

- Não sei. Se ouviram, logo, logo, o senhor vai saber!

Estremeci subitamente. Uns quarenta minutos depois, os três cavaleiros pararam bruscamente os seus animais diante do “Barracão”. Então, sem desmontar, um deles apontou para mim e gritou:

- O patrão mandou buscar o senhor!

- E o que é que ele quer comigo?

- Lá o senhor sabe!

Voltei a olhar para o céu, dessa vez sem saber se pedia a Deus para não deixar a chuva cair ou se para me proteger. E o engraçado é que, mesmo já tomado de grande medo, mais uma vez voltei a me perguntar como era mesmo o nome do rio.

- Vamos logo! A gente vai atrás do seu carro!

Aquele tom de voz já era mais do que suficiente para que eu atendesse logo, independente do baita revólver que o indivíduo ostensivamente portava. E assim que alcançamos um certo trecho fechado da estrada, dois outros homens saíram subitamente das margens e pularam agilmente para as laterais do jipe, um em cada estribo. Não demorou muito e logo eu já parava em frente de uma enorme e antiga casa, cheia de portas e janelas, as paredes bastante estragadas. Entrei no velho casarão escoltado pelos cinco homens e mais alguns dos que ali se encontravam. Já na ampla sala, fui “entregue” ao senhor dali, o homem que mandara me buscar e que para a minha grande surpresa em nada se assemelhava à figura típica dos chamados “Coronéis” do passado, que a uma certa altura dos acontecimentos havia se fixada na minha imaginação.

Devia ter uns quarenta anos, era magro e forte, a pele de uma acentuada cor morena, boa estatura e aparência agradável. Seus crescidos cabelos já começavam a branquearem nas têmporas e estavam um tanto desalinhados. Também a barba e o bigode estavam por fazer e, exceto pelo velho jaleco de couro amarronzado, seus trajes eram tão simples quanto os dos outros homens. E como estes, calçava também já bem gastas botas e portava uma arma atravessada na cintura. Recebeu-me recostado numa antiga e enorme mesa de madeira escura e, após pedir aos seus homens para se retirarem, indicou-me uma das cadeiras que rodeavam o vetusto móvel. Então, sentando-se também, os olhos sempre fixos no meu rosto, disse:

- Ah, então era o senhor que estava falando umas coisas lá no “Barracão”, hein?

Eu não tinha voz para nada, o coração aos pulos ante o gesto da mão se dirigindo para o cabo do revólver. Porém, para o meu enorme alívio, o homem tirou a arma e guardou-a na gaveta da grande mesa, que rangeu alto ao ser puxada com vigor.

- Mas não tenha medo, não – tornou. – Eu mandei chamar o doutor aqui para lhe pedir um grande favor. É possível?

Fitou-me novamente e só então eu percebi as acentuadas olheiras que marcavam o seu rosto. Intrigado, porém agora bem mais tranquilo, respondi incontinênti:*

- Se estiver ao meu alcance não tem problema.

- É sobre uma sobrinha minha que veio passar uns dias comigo e agora precisa sair logo daqui. O senhor pode deixar ela em SerraVerde para mim?

Mal eu tinha acabado de assentir, soaram de três estampidos tiros a intervalos como que predeterminados e a uma certa distância da casa.

- O sinal! – ouviu-se um grito lá fora.

Então, o rosto daquele homem, até aquele momento de aparência calma e cordial, fechou-se de repente numa expressão de intensa gravidade, a testa franzindo-se, os lábios se comprimindo com força, os olhos avermelhados a refletir inquietação. De comedidos, todos os seus gestos agora eram de notável agilidade e ação. Em longas, rápidas e ruidosas passadas sobre o velho piso de madeira da enorme sala, se dirigiu até o vão de uma porta que dava para o interior do casarão e gritou um nome. Voltou imediatamente, abriu a barulhenta gaveta da grande mesa, tirou o revólver e também um vistoso cinturão de couro repleto de cartuchos amarelos. Com igual destreza examinou o tambor da arma e colocou-os devidamente na cintura.

Enquanto surgia uma jovenzinha magra e de modos tímidos, o senhor do velho casarão já estava ajoelhado diante de um nicho que ficava num dos cantos da sala. E após benzer-se várias vezes e rapidamente, pegou o chapéu num rústico cabide de madeira, passou por mim fazendo vento, foi até a porta de saída, olhou para o céu e dali mesmo, a voz num tom aflito, falou:

- Pois então o senhor deixa a menina na casa dela. Só que eu nunca vou poder pagar este tamanho de favor! Mas é bom o doutor se apressar, porque se já estiver chovendo onde eu estou pensando, daqui a pouco ninguém pode atravessar o Riacho da Juriti, que fica logo aí adiante!

* Nova ortografia setembro 2008.

*Geraldo Eloy Vianna - Nascido em Condéuba – Ba, em 1934, Geraldo foi comerciário, bancário e caixeiro-viajante, entre outros ofícios. Tem mais vinte contos, alguns vencedores em coletâneas locais. Foi, por duas vezes, secretário da Academia Conquistense de Letras. Seus livros são feitos por ele mesmo e, de acordo com seu estilo, têm sempre um final inesperado e surpreendente.

geraldoevianna@hotmail.com

Pré-lançamento do livro Crônicas Conquistenes

2011-06-07T08:22:00.000-07:00

Ocorrerá no dia 08 de junho de 2011, às 17 horas, no foyer do Teatro Glauber Rocha da Universidade Estadual do Sudoeste da Bahia, campus de Vitória da Conquista, o pré lançamento do livro Crônicas Conquistenses / Na trincheira eletrônica, do escritor Alberto Marlon. O evento acontecerá dentro da programação do Latina - Festival de Arte y Cultura Latino-americana, que acontecerá entre os dias 07, 08, 09 e 10 de junho.
Em sua primeira obra, o escritor baiano relata histórias vivenciadas em Vitória da Conquista, bem como sua experiência como estágiário na campanha eleitoral das eleições de 2008.

Carne e chocolate

2011-05-19T05:56:00.000-07:00

Que me perdoem os vegetarianos, mas não dispenso os prazeres da carne. Em alguns pontos sou à moda antiga: o homem, em sua trajetória evolutiva, sempre conviveu em paz com outros animais, desde quando estes permanecessem em seus rebanhos. Segundo o evolucionismo, e remontando aos primórdios, um dos fatores que explicam a nossa grande massa encefálica é a ingestão de grande quantidade de proteína animal. Dentro desta ótica, e obedecendo à minha própria evolução, delicio-me particularmente com carnes vermelhas, sejam cozidas, fritas ou assadas. Devo também dizer que aprecio aves e frutos do mar, pena estarmos um pouco longe do litoral... A churrascaria, para mim, é uma espécie de templo onde algum deus pagão nos farta de picanhas, alcatras, maminhas e outras partes do boi, ou porco, a depender da disposição dos que servem a mesa. Nos dias que não posso frequentar meus templos favoritos – a vida de aspirante a escritor e jornalista desempregado não contempla certos gastos – recorro aos já conhecidos “espetinhos de gato” ou aos chamados “churrascos grego”, opções baratas para um carnívoro inveterado e de poucos recursos.

Havia levantado cedo, tomado uma xícara de café amargo e saído para a rua na esperança de encontrar algum empresário que, traindo os secos princípios capitalistas, cultivasse em seu espírito alguma fração de boa vontade com as letras, sobretudo as de um desconhecido que lhe bate à porta. Circulei. Educadamente me receberam, ouviram minha história e disseram não. Interessante a visão dessa gente: podem até patrocinar um evento ou algum artista, desde que esse já venha carregado de uma boa dose de fama ou que seja “de fora”. Aos olhos desses – nada mais que um reflexo da maioria –, tudo que é importado merece valor, não titubeariam em colocar muitos níqueis na obra de alguém que venha do sul do país ou dos grandes centros. Resquícios do nefasto pensamento colonial no qual o que era estrangeiro necessariamente era bom. Desprezávamos nossos saborosos e frescos frutos para importarmos nozes secas de países frios e distantes. É a lógica do camponês que, a despeito das necessidades da família, serve sua melhor comida para o grande fazendeiro que está de visita e logo vai embora. Assim como o pobre diabo que se esquece de nutrir bem os seus, para que estes revigorem e façam a pequena propriedade produzir, os grandes da nossa terra se esquecem que, incentivando os locais, agregarão valor e contribuirão para encher o reservatório de autoestima da região, o que, no curso natural das economias, incrementa as relações de consumo e a circulação de recursos. Abundancia cultural é indício de que a economia viceja.

Com estas reflexões percorri o centro da cidade, sob um sol que abrasava os caminhantes. O sistema fisiológico clamou por alguma substância, o café forte, e as siriguelas do início da manhã, mostraram-se insuficientes para prosseguir a jornada. Nas proximidades do Mercadão, paro em uma dessas barracas de churrasco grego com uma máquina de refresco. Maracujá, deduzi. Ao lado, um enorme espeto, na vertical e rodeado de brasas alimentadas por um botijão a gás, girava, exibindo carnes e gorduras que exalavam o cheiro de assado à medida que se iam desidratando. Dentro do quiosque um rádio trazia a pregação de um pastor evangélico. Pedi um sanduíche: sem salada, nem catchup ou maionese, apenas pão e carne. Enquanto esperava o que atendia preparar o lanche de dois fregueses que já aguardavam, prestei mais atenção ao ambiente: eram dois funcionários, um cuidava do espeto e outro se encarregava de servir refrescos e receber o dinheiro. No intervalo dessas operações lia a Bíblia, balbuciando versículos em tom baixo ou interpelando seu companheiro e algum cliente que demonstrava interesse.

- Olha aqui, disse o encarregado dos refrescos, colocando o dedo em algum ponto de uma página do Livro Sagrado, tá tudo escrito: no fim dos tempos haverá guerra, fogo, terremoto e o mar vai engolir a terra. Isso tudo que tá acontecendo no mundo é sinal de Deus. Veja lá no Japão, um montão de mortos. Tá tudo na Bíblia, “os que crêem viverão”. Quem não aceitar a palavra do Nosso Senhor Jesus vai perecer no fogo e na água.

O homem do “churrasco grego” disse estas últimas palavras com o livro em riste, não só para o colega, mas para os seis fregueses que aguardavam o sanduíche ou já comiam o pão com carne. Os que estavam ao redor assentiram com a cabeça. Quando nossos olhares se cruzaram, fulminei-o, com a carga de energia que se acumulava no fundo de minha retina. Os estudiosos do comportamento têm uma definição para formas de comunicação que se dão no âmbito do olhar e dos gestos: sinais não verbais. Através do meu olhar, aquele homem percebeu que alguém na platéia não gostara de seu discurso messiânico. Talvez tenha deduzido, a despeito de minha aparência tupiniquim, que eu teria algum parente entre os milhares de mortos e desaparecidos na Terra do Sol Nascente. Da mesma forma abrupta que começou a falar, calou-se.

Paguei minha despesa. Cruzei a rua e me abriguei na sombra das barracas do Mercadão. Ainda com o gosto amargo me impregnando o espírito, causado pela opinião daquele homem sobre a recente catástrofe no Japão[1], passei pelas ruas de cereais, açougues, lanchonetes e barracas de bugigangas, em pouco pisava a calçada do Teatro Carlos Jeohvah. Sempre tentando me esquivar dos raios de sol, cavando uma sombra “aqui e outra ali”, desemboquei na Praça Nove de Novembro. No pequeno largo um artista de rua estreava seu número: em um salto, mergulhava por entre um aro de bicicleta, no qual havia facas encravadas, de dentro para fora, de forma que aquilo exigia uma execução perfeita, sob pena de se ferir em uma das lâminas. Prometia também comer vidro. Juntei-me aos curiosos que faziam roda em torno do homem das peripécias incríveis e assisti seu show por alguns instantes. O sol escaldava! Não esperei para saber se o showman pedia dinheiro ou vendia alguma coisa, precisava seguir adiante, pois planejava bater à porta de mais uma empresa. Passei por alguns artesãos, sentados ao sol, pacientemente tecendo seus trabalhos. Olhei para a praça: artistas, artesãos, funcionários do comércio e gente apressada. O mundo é diverso! Novamente me veio à lembrança a tragédia no Japão e, a reboque, o homem do churrasco grego. Mais uma vez vi, e compreendi, como a espécie humana é múltipla e, talvez por isso, dividida. As diferenças não são problemas, o fundamentalismo poder ser. O ver o mundo apenas com seus olhos e não aceitar a visão do outro. Este não admitir o diferente é a origem de todas as guerras e de toda a crença organizada. O meu deus é melhor que o seu, a minha religião expressa a verdade divina... Muitos empunham o escudo e o gládio de suas doutrinas e, menosprezando o caráter humano inerente a todos nós, condena o outro, quando não aqui na Terra, em outro mundo. O discurso daquele homem – na verdade não é dele, mas de grande parte das religiões ocidentais -, no qual afirma que a origem das tragédias naturais é obra de um deus que “se vinga” daqueles que não o seguem é algo, em sua essência, desumano, ou melhor, anti-humanista. Às vezes me pergunto se as crenças organizadas têm feito mais mal do que bem à humanidade.

Parei de pensar em deuses e religiões enquanto avançava pelos primeiros metros da Avenida Siqueira Campos. Lembrei-me de uma conhecida que tinha um pequeno negócio e decidi visitá-la como última tentativa do dia.

Diante do estabelecimento fechado toquei a campainha. Um instante depois a porta se abre e uma expressão amável me saúda.

- Olá!

- Oi. Pensei que já estivesse aberto. Vim aqui lhe falar sobre um projeto, se tiver um tempinho...

- Ah, claro. Abrimos a partir das duas da tarde, apesar de começarmos a trabalhar cedo, com o preparo dos produtos, na cozinha. Venha, vamos entrar.

O lugar era pequeno, mas bem decorado. Tons de rosa e branco predominavam nas paredes e nos móveis. Duas pequenas mesas, redondas, forradas de toalha vermelha e guarnecidas de bancos de metal, com assentos estofados na cor branca, deveriam servir de pouso aos frequentadores. À frente, um balcão envidraçado exibia bolos, guloseimas e, vindo da porta que dava acesso à cozinha, um doce aroma convidava a provar aquelas iguarias. Quadros na parede e outros detalhes, como um telefone antigo e recipientes de vidro, usados para por doces, davam a impressão de um retorno ao passado. “À moda vintage, um estilo de decoração que destaca utensílios e coisas antigas”. Explicou a dona do estabelecimento, diante de minha curiosidade pela decoração do ambiente.

- Gostei daqui, comecei. Já tinha ouvido falar deste novo espaço em Conquista e fiquei curioso para conhecer.

- Abri há pouco mais de quatro meses, respondeu minha interlocutora. A cidade estava precisando de um lugar onde poderia se tomar um bom café e comer doces finos.

- Tem tido retorno, do ponto de vista empresarial? Perguntei, com ares de um consultor de negócios.

- Temos aumentado a clientela, aos poucos. Como primamos pela qualidade de nossos produtos, os clientes têm voltado. Acredito que, pelo crescimento da cidade e o desenvolvimento de um público com um gosto mais sofisticado, a tendência do negócio é se firmar.

- Certamente. Respondi, enfatizando minha concordância através de um gesto afirmativo com a cabeça. É bom que a cidade tenha muitas opções, inclusive gastronômicas. Por meu turno, continuei, estou tentando lançar um livro – retirei o original da mochila e a entreguei – e busco apoios culturais. Estou editando por conta própria, por ser o que me imagino fazendo. Acredito no princípio da autodeterminação pessoal, sobretudo no que tange a ofícios e profissões. Formei-me em jornalismo, mas ando desiludido com a área, principalmente em nossa cidade, de forma que, penso eu, poderia editar e publicar obras literárias. Sei que é difícil, principalmente para pequenas empresas, fazer uma sangria em seu capital, mas, como vou imprimir em uma gráfica rápida, o patrocínio pode ser em forma de papel ofício. Em contrapartida, ofereço a veiculação de sua marca na capa de fundo do livro. A tiragem será de mil exemplares.

A jovem empreendedora deu uma rápida folheada, brindou o momento com um discreto sorriso e continuou:

- Poxa! Legal! Fico feliz com iniciativas como essa! Olha, as coisas não estão fáceis. Estamos começando e temos segurado o negócio por paixão ao que fazemos. Ainda bem que meu marido é designer, cuidou de todo o layout e divulgação. Mas aprecio a sua iniciativa. Sei como é isso. Quanto de papel você precisa?

- 5 caixas, cada uma tem 10 pacotes de 500 folhas.

- Hum... faz o seguinte, passe aqui na semana que vem. Vamos apoiar sim, dê-me uns dias para providenciar o que pede.

- Ótimo, respondi, sem disfarçar a satisfação. Passo aqui semana que vem.

Dei mais uma olhada ao redor. Havia, sobre o balcão de vidro, alguns exemplares daquela alquimia de cores, cheiros e sabores. Embalados em sacos plásticos e atados por um laço de fita vermelha, um me chamou a atenção, parecia uma barra de chocolate apesar de, depois de um olhar mais apurado, parecesse ser bem mais macio que um tablete de cacau.

- Como se chama? Perguntei, assumindo toda minha ignorância em assuntos de doces finos.

- Brownie, respondeu a jovem Gourmet. É um bolo úmido, feito com chocolate e nozes.

- Vou levar um.

Paguei, me despedi e, como tinha um livro para entregar na biblioteca da Uesb[2], embarquei em um coletivo. Após uns vinte minutos já estava na instituição, sentado em um banco na companhia de uma amiga. Dividimos o brownie. Uma fria brisa de outono balançava os cabelos da moça enquanto comíamos o doce. Divaguei. Mesmo em doce companhia, por alguns instantes, entrei em minha cápsula e a direcionei às primeiras horas daquela manhã, às notícias sobre o Japão, os fundamentalismos e iniciei uma descida pela ladeira que conduz aos pensamentos tristes. Por momentos enveredei por este caminho. Depois de alguns passos para baixo parei, tal qual um asno que subitamente empaca no meio da estrada. Não, raciocinei, devo pegar outro atalho e voltar a subir. A despeito dos ódios incrustados nos diamantes das verdades sagradas das religiões e sociedades, a vida é para ser vivida, aproveitada e, para isso, podemos largar, sem o menor receio, as benesses e angústias de uma vida financeiramente diferenciada pelo doce viver de ser o que se é.

O desafio diário é nadar no mar de incompreensões e mesquinharias.

Voltei de meu pequeno transe com o sorriso de minha amiga e o gosto de chocolate e nozes na boca.

Alberto Marlon

[1] Após um terremoto 9 graus na escala Richter, seguido de uma onda gigante que varreu uma região inteira, vazou radiação da usina nuclear de Fukushima, no nordeste do Japão. Estima-me (abril de 2011) em 27 mil o número de mortos e desaparecidos com o tremor e o tsunami, e ainda não se sabe os danos que a radiação irá causar na população e no meio ambiente.

[2] Universidade Estadual do Sudoeste da Bahia.

Entrevista com Seu Jorge numa ótica impetuosa

2011-04-25T12:10:00.000-07:00

A experiência aventurosa de uma jornalista sem credencial, com sua narrativa lúdica em forma de conto, sobre o Show do Seu Jorge e a inspirada entrevista com ele, no sábado (23) em Ilhéus.

Por Anna de Oliveira

O dia 23 de abril, sábado de aleluia, não saíra de meus pensamentos, e também dia de São Jorge em Ilhéus. Embora eu já estivesse conformada com o travesseiro de minha cama, em nível oficial aqui no planeta Terra eu não iria para o show de Seu Jorge. Mas alguém lá em cima mexeu seus pauzinhos para que o que se estava aparentemente consumado, se transformasse em uma das melhores coberturas jornalísticas que até então já experimentei. Eis aqui o novo jornalismo, com seu caráter narrativo literário e ao direito minucioso dos detalhes – o jornalista vive a realidade e narra com seu discurso livre e de dentro da alma, o acontecimento. Aviso aos navegantes que é para quem gosta de ler. É que nem um bolo gostoso, a melhor parte é o recheio.

- Tenho uma surpresa para você, disse minha mãe eufórica assim que cheguei em casa pouco mais que as 23 horas.

- Boa ou ruim? Preocupei-me.

- Boooa! Entre risadas ela me aliviava um possível susto, os nervos a flor da pele. Nossa prima ligou, disse que está com enxaqueca e tem duas entradas para o show do Seu Jorge. Perguntou se nós gostaríamos de ir, disse minha mãe. Caridosamente, claro, ela aceitou os ingressos. Eu mal poderia imaginar que esse seria o início de uma carreira que por tantos anos ensaiei os passos na graduação de jornalismo.

- Vamos logo então nos arrumar, está marcado para que horas?, indaguei.

- Aqui no ingresso diz que é às 22 horas, mas você sabe, nunca começa no horário.

- Vá logo se arrumar e venha no meu quarto que vou fazer sua maquiagem, instrui minha mãe como se fosse minha filha, e eu como uma mãe que cuida de sua cria.

Eu quis um look irreverente, não estava a fim de calça jeans, e nem de composições comuns. Investi numa meia calça preta, em seguida uma saia preta, uma sandália rasteira fechada e também preta, mas... Uma blusa azul de manga comprida com gola interceptou a paisagem, dando aquele ar invernil, como o céu frio de um recém cair da tarde, que logo fica azulado com estrelas. Um colar de linha com botões prateados, minha bolsa de coco da feira de artesanato se encerraram com a maquiagem laranja e azul, boca pálida rosa claro e um rimel exagerado nos cílios. Minha mãe discreta com sua calça jeans azul, uma blusa preta e um batidão no pescoço, brincadeira, era só um colar prateado com medalha. Dei azul aos seus olhos, mas o óculos, como mulher de meia idade e que não usa lente de contato, bloqueou um pouco o sutil das sombras coloridas. Não tinha problema. Ela continuava linda com seus olhos verdes de mãe.

Saímos às pressas e como quem gostaria de ter parado em todos os sinais vermelhos, insisti,

- Pisa minha mãe, vai parar em sinal uma hora dessa para quê? A rua está vazia, se não vier carro, passa direto.

Mas na sinaleira da Ceplac uma fila de carros lerdos no semáforo, só pra contrariar minha inspiração. Ainda tive que a ouvir dizer que estava certa, mas eu não iria entrar no mérito nessa altura do campeonato. Estacionamos, e fomos logo para a porta de entrada. Na fila, duas passagens, pista e área vip, quando olhamos no ingresso, constavam ‘área vip’! Uau! Quanta exclusividade! Pisamos os pés na grama da Concha Acústica e em alto e bom som o apresentador anunciava por volta de meia noite entusiasmado:

-Seeeeeeeeu Joooorgeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!

- Uhuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu, fazia a platéia.

Eufóricas, saímos apressadas para frente do palco, e logo de cara víamos aquele homem negro e alto, de blusa cinza com estampa de braços de guitarras e baixos, tinha também violão na blusa dele. Uma calça jeans seca e básica, all star, óculos escuros na face e uma energia de contagiar o coração. Enérgico ele chegava com sua cadência, seu rock e sua barba. Era samba rock, fazia, um ritmo dançante que empurrava os pés do chão para cima, com alegria ia arrancando aquela marra de algumas caras fartas, ilheenses natos.

Ao longo do show do Seu Jorge, conhecidas letras tão decoradas na ponta da língua no coro da platéia, contaram com arranjos musicais de muito bom grado aos ouvidos. Sua voz potente chegava com toda força, arrepiando o fio dos cabelos de nosso corpo. Foi um show de emoção, emoção transbordada dos instrumentos que se espalhava no ar, no chão, elevando a vibração de todos e das caixas de som, na direção de meus ouvidos. Estes ficaram felizes com as performances dos grandes músicos que compunham a banda, dando um show instrumental, de violino, gaita, guitarra, teclado e instrumentos de sopro, entre outros. Durante seu repertório, canções de Jorge Ben como “Chove Chuva” e de Tim Maia “Casinha de Sapê”. Elas intercalaram com as suas músicas, e outras composições de marchinha ao final do show, que trouxeram toda a irreverência e bom gosto de um músico e de toda uma equipe de produção. Eles fizeram desse 23 de abril, o sábado de aleluia e dia de São Jorge, um dia mais animado para os ilheenses que assistiram a apresentação.

La pras tantas acanhadas latinhas, as pernas já quentes caiam na cadência de um samba, de um pandeiro. Pandeiro discreto, mas com mandinga, marcação e aperreio, batia com gosto o compasso do negro, e ele me via, ele sorria, e eu distraída peguei seu olhar, ele sorrindo o meu remelexo. Em sinal positivo, balancei a cabeça, ensaiei um samba de roda no ritmo de meus pés. Dessassosegado, Quininho da percussão virou o rosto, disfarçou o olhar indiscreto e certo.

Encontrei com um amigo de minha mãe, amigo das antigas de família, ele tinha acesso ao camarim. Vou pedi-lo para colocar-me em acesso aos artistas e vou entrevistar o Seu Jorge, mas não trouxe gravador, lembrei. “Não precisa de gravador, está tudo na mente”, lembrei da máxima de um amigo, irmão, jornalista, ele tem bom coração. A tecnologia deixa os seres humanos mais preguiçosos. E se fosse ao século XV, como eu poeta, iria cobrir os concertos da corte se dependesse de mp3 para gravar?, pensei.

Meu amigo disse que ia dar um jeito de me colocar lá dentro, que eu o aguardasse próximo do bar. Mais duas latinhas guti guti para agradar aos ânimos, fui chamada para a porta de acesso da parte interna das vans e camarim. Foi um aperta aperta, fãs se indignavam com minha presença, ‘cortando a fila’ entre aspas. Sou jornalista, só não tenho uma credencial, vou convencer o segurança; meu amigo se esforçava, mas não conseguiu logo me colocar. Empurra daqui, empurra de lá. Depois de entra e sai de pessoas que na camaradagem entravam e conseguiam transitar, pensei, “eu também vou entrar”. Chegou um grupo da produção que veio entrando, passando e eu agachei-me, como uma criança peralta, cortando pernas de adultos, e de cabeça baixa. Rompi e me saltei pra frente, já foi! Tô dentro! Quando logo providenciava uma caneta e um papel para anotar minhas inquietas perguntas, o segurança me segurava no braço, dizendo com veemência que eu violei a entrada, que eu estava errada, que era pra eu retornar. Mas eu já dentro, com olhar de coitada, hahaha, implorava o homem pra ficar, dizendo que ia entrevistar o cantor, que estou fazendo a cobertura pro R2CPRESS, de meu tio Rabat. Ele não me ouvia, mas meu amigo intercessor conseguiu falar com a mulher que dá a voz de poder, pode ficar!, ela salvou.

No meio das graminhas frescas e verdes, observava as pessoas, inquietas, afobadas pra falar com Seu Jorge. De repente, vejo Junior Gaiato, o da gaita e do violino, parabenizei-o, ele e toda equipe pela apresentação e ele me disse que é do Maranhão.

Logo depois, meu amigo influente me chama, me coloca pra dentro, “pode deixar ela entrar”, falou com os seguranças. Subi umas escadas com vários contra regras e cheguei ao alto do palco, olhei pros lados, mas não vi nenhum Jorge. Desci as escadas, e encontrei em meio a um labirinto branco, entre salas e paredes apertadas, um rasta alto e parrudo, com cara de cachorro bravo. Mas no fundo parecia inofensivo. Não vou subestimar.

- Qual o seu nome?

- Celso. Nu e cru respondia com secura minha despretensiosa pergunta.

Nesse meio tempo pude ver atrás dele, uma sala com cadeiras, conversas altas e risadas, avistei o Seu Jorge com os outros integrantes da banda. Mas antes aliviei minha apertada bexiga e em passos de ovos fui em outra sala, pessoas conhecidas e ansiosas, nada mais. De volta ao dread cara de bravo, ele era uma muralha ambulante na porta da sala. Em seguida um mais simpático rapaz se aproximava, perguntava o que eu queria. Me apresentei, e disse que iria entrevistar o Seu Jorge quando ele pudesse, apenas 6 perguntinhas. Pediu que eu aguardasse, no momento ele me comunicaria. Paciente esperei, e ele me conduziu para uma sala, nesse emaranhado todo encontrei com Quininho, o percussionista que me olhava e dava risada. Troquei poucas palavras. Mas logo depois uma movimentação agitada, pessoas falando, flashs, sorrisos e fotos. Era o Seu Jorge, puxei o Quininho para sairmos na foto.

- Como que a gente vai sair assim, na foto dos outros?, ele queria me censurar.

- Ah que nada, besteira, deixa isso para lá, terminando a frase sorrindo e posando do seu lado, adrenalizada.

Todos se retiraram da sala, e o rapaz da produção, Pierre, no qual educadamente atendeu meu pedido, colocou Seu Jorge sentado numa cadeira plástica vermelha de bar, e ao lado outra para mim, eu jamais poderia imaginar. Me apresentei, e já comecei a conversar. Deixei os elogios para o final – não lembro de tudo detalhadamente, do que ele falou exatamente, mas como “tudo está na mente”, absorvi a mensagem. Eis aqui o que se passou:

R2: “Por que você tirou o seu dread”? Era uma pergunta incomoda e inquieta, coisa que eu sempre quis saber, aqueles dreads dele rústicos com sua voz retumbante, uma expressão raizera. Mal pude acreditar quando vi o ícone da MPB sem os dreads, não entendi nada. Lembro que foi num momento em que as Lojas Riachuelo o contrataram para sair nos seus editoriais de moda.

Seu Jorge: Por uma questão cinematográfica, de fotografia, respondeu com tranqüilidade. Seus olhos grandes se mexiam e os meus acompanhavam a dança de suas pálpebras, abrindo e fechando.

R2: Poderia dizer que o samba rock é o carro de frente do seu trabalho?

Seu Jorge: A gente faz muitos trabalhos, e tem muitos trabalhos por aí, com vários artistas. O samba rock é um estilo que agrada a platéia, que ela pede, e por isso fazemos.

No meu inconsciente algo me sugeria e inclinava que o samba rock teria sido uma investida da indústria cultural da música, apostando no estilo para o mercado dar seus frutos e lucros. Até citei a Maria Rita, que teria começado sua carreira com uma roupagem mais exótica, musicalmente falando, conceitual, mas que depois migrou para o samba, se afirmando no estilo e prosseguindo a carreira nessa linha.

R2: O samba rock teria sido uma abertura do mercado em que vocês resolveram apostar, como fez a Maria Rita? Manifestei meu inconsciente.

Seu Jorge: Não é uma questão de mercado, não somos muito ligados nisso, se o público gosta, nós fazemos. Temos músicos como Jorge Ben, Jackson do Pandeiro e Roberto Carlos. Ele citou esses artistas, como influências importantes na composição de sua obra e arranjos.

R2: Vemos que você apresenta em seu trabalho muitas composições que abordam a questão social do nosso país, do trabalhador brasileiro, como também a música Brasis, que aborda nosso quadro social. Como você vê o Brasil de hoje?

Seu Jorge: De uns seis anos para cá se pode dizer que o Brasil tem experimentado um momento de desenvolvimento e vive essa fase junto com o mundo. Conseguiu melhorar muitas coisas, isso pode ser notado do lado de fora.

R2: Por causa da política internacional?, perguntei. Sua colocação me soou cautelosa demais, logo para um cara que tem suas raízes no morro, um discurso ponderado e pacífico, sem a mesma força daquela poesia “Negro Drama” que ele recitou no palco, que esta sim, eu sei, faz parte dele. Eu poderia estar enganada, e ele estivesse mesmo sendo o cara mais natural do mundo. Mas áspera tentei abreviar a conversa trazendo o termo ‘política’ para a discussão, já que sua fala me aparentava notadamente parecida com a de homens da opinião pública, que zelam pela sua imagem, não colocam o pé na jaca, não rodam a baiana, e de preferência agradam a todos e não desagradam a ninguém.

Seu Jorge: Não só por causa da política internacional em si, mas pelo próprio momento que o mundo todo vive hoje. Hoje muitas pessoas podem ter acesso às novas tecnologias, o que antes sequer poderia ser imaginado o acesso desses recursos ao cidadão comum. O Brasil tem de enfrentar ainda muitos desafios, como a educação. Mas com um ritmo contínuo de crescimento, de melhorias, do trabalho, das pessoas.

Sua boca grande interceptada por bigodes alheios mexia-se, seus olhos olhavam para fora, ora olhavam para mim, um pouco desconcertado numa cadeira.

R2: A música Hagua, um reggae, que por sinal muito agradável, aborda uma questão que traz como ponto central a água no planeta e sua escassez. Você vê isso realmente como uma necessidade de conscientização em que as pessoas precisam acordar e se dar conta? O que mais o inspirou para colocar essa música no seu trabalho?

Seu Jorge: A música fala por si. A letra é de um grande compositor, Gabriel Moura, e carrega uma poesia que tem uma razão importante para a humanidade, a água. Musicalmente falando, ela foi muito bem trabalhada por todos que participaram do arranjo, que resultou numa composição muito boa.

Eu tinha que prestar atenção em muitas coisas. Na suas palavras de respostas, na sua voz, na sua força. É impetuosa, imponente, mas é boa. Voz que consola, de cantos negros, de guetos, voz gostosa. E seus olhos, meio frios, ora arredios, desconfiados. São largos, espalhados, parecem que dão um giro 360 graus e enxergam do outro lado, da cabeça. Às vezes são rasos. Mas eu vi humanidade dentro deles, ainda que velados. Sei que “lá fora” é uma coisa, mas aqui dentro, de si, dele mesmo, tem muito mais, em profundidade de essência. A mídia, a fotografia, o filme, ou até a poesia, não vai poder expressar a verdade que tem dentro das pessoas, ainda mais quando essas pessoas são públicas, lúdicas e retalhadas. Mas eu senti alguma coisa dele.

R2: Tem uma música sua, “Mangueira”, que traz uma abordagem desse contexto social no Rio de Janeiro, das favelas. O que você tem a dizer a respeito da participação mais enfática do Estado com a polícia se inserindo nas favelas do Rio, no combate ao tráfico de drogas?

Seu Jorge: É uma nova operação experimentada pelo Estado- ele falava pausadamente-, em que a segurança é o que se busca. O importante é que o povo brasileiro seja respeitado nos seus direitos.

R2: Em contexto semelhante, você participou do filme Tropa de Elite 2, que assumiu um personagem inserido num cenário de conflitos e caos. Isso mostra um pouco de nossa visão de mundo, o papel dos personagens que interpretamos e vestimos, nos apropriando de determinados discursos. - Não teve jeito, nessa hora eu meti o bedelho expondo meu ponto de vista e tentando extrair mais sobre a alma de Seu Jorge, de sua essência, de sua raiz. Não contei conversa e fui lá e soltei o verbo mesmo, sem ressentimentos, tentando o instigar. Como foi para você participar dessa produção?, a ultima pergunta já cantava em minha voz tons de despedida.

Seu Jorge: Foi muito bom. Toda a equipe se envolveu, o diretor, todos juntos nos reunimos e planejamos a execução do trabalho, em que pudemos participar mais contribuindo nos processos das cenas, um trabalho em que todos se envolveram e foi muito positivo. É um filme que, assim como Cidade de Deus, participei e até hoje está aí presente e sendo assistido.

No final, ele ainda ressoou algumas idéias, e observei que ele pôde perceber que até então, ante eu jornalista, dentro de um sistema cruel, sou um ser humano e estava desarmada com o coração nos olhos dele, querendo encontrar o que o coração dele tinha para dizer. Não queria que o receio das pretensões maldosas de certos jornalistas, embarreirassem a espontaneidade e seu verdadeiro ponto de vista. Infelizmente muitos mass media hoje usam o discurso de pessoas públicas e artistas com questões polêmicas para sensacionalizar um fato, e com as respostas obtidas expõem a imagem dessas pessoas na opinião pública. O que não é meu caso, claro. Mas nesse mundo redondinho, vou utilizar a expressão de uma de suas músicas, “o que não falta é tatu, pra me levar pro buraco”.

R2: Quero agradecer a atenção que você dispôs a mim aqui nesse momento, te agradecer imensamente por ter me recebido e gostaria de parabenizar a você e toda a sua equipe, como comunidade ilheense, pelo trabalho e pelo show. E que apesar da linguagem sistêmica que às vezes se apropria dos nossos discursos, digo que independente disso, admiro seu trabalho como artista, como ser humano, que tem uma energia muito boa no palco, suas letras, músicas, que conseguem envolver a todos com sua arte. Por favor, um abraço?

Ele balançava a cabeça, consentido sereno as minhas palavras, com muita educação e humildade. Nos abraçamos, eu pequenina, pairava seu peito, meus braços entrecruzaram suas costelas e trapézio alto, e ele com seus braços compridos se apoiavam em meu pequenino maciço corpo. Mas meu coração falou pro dele, ai ele sentiu, ai disse:

Seu Jorge: O resultado de tudo isso está em construção. É a construção!

Era como quem queria dar palavras de consolo a mim, que em perguntas educadas, eu gritava esbravejando e implorava contidamente para que ele expressasse em suas respostas o seu real sentimento, de nossa realidade social brasileira. Sua resposta, no entanto, me consolou, e me comunicou que entendia o que eu queria saber, ouvir. Mas me transmitiu em mensagem subliminar também, que nem tudo precisa ser dito. Aquilo foi suficiente, sua cautela foi perdoada embora eu quisesse que ele rasgasse o coração. Tudo está mesmo em construção, o mundo nós fazemos, nós vivemos. O amanhã realizamos hoje!

Domingo, 24 de abril de 2011

Ilheense, Anna graduou-se em Jornalismo pela Universidade Estadual do Sudoeste da Bahia - Uesb. Pode-se ver em seus textos o amálgama de sua veia lírica com as técnicas narrativas, dando como resultado um rio fluído de palavras no qual o leitor viaja pelos vales da subjetividade da autora .

Anna bloga em: jornalismocontado

annakdeoliveira@gmail.com

Fotos: Julay Photodesigner

Conto: O Juramento

2011-04-13T04:06:00.000-07:00

Geraldo Eloy Vianna*

Ele partiu chorando, na mente e no coração um propósito inabalável: Vencer, voltar e tirar o pai da mendicância.

***

Tudo nele era decadência e desalinho, o físico mirrado, roupas sujas e esfarrapadas, cabelos e barba grandes e emaranhados. Mas no seu rosto havia traços nobres e, enquanto ele me estendia a sua mão trêmula e súplice, seus lábios se abriram num sorriso cristalino, tão alvos eram os seus dentes. E ao passar-lhe uma mísera moeda, notei que os seus dedos indicador e médio eram pegados um no outro. Agradeceu-me e foi se afastando no seu penoso e claudicante andar, apoiado num já bem gasto bastão.

Agora a minha atenção estava voltada para um bem-apessoado rapaz, que não muito distante dali tirava algo de dentro de um livro de bolso e mostrava às pessoas que ia encontrando.

- Por favor, o senhor já viu esta pessoa por aqui?

Era uma pequenina e esmaecida foto em preto-e-branco de um rosto masculino. Sua voz era agradabilíssima, ele era alto e forte e trajava roupas esporte de ótima qualidade, como o eram também os seus lindos tênis. O seu rosto liso e viril de um moreno meio pálido era de uma notável formação. Dos seus cabelos negros e bastos uma parte rebelde caía-lhe sobre a fronte e os seus olhos eram grandes e claros, embora me parecessem meio nublados, marejados até.

- Não, ainda não – respondi, após olhar o velho e pálido retratinho por algum tempo e dando à minha voz o tom mais suave que pude conseguir.

- É, tudo indica que voltei tarde demais! – disse ele, com visível desânimo, o olhar voltando-se para baixo. Mas logo fitou o meu rosto e, enquanto agradecia, pareceu-me que ia sorrir, porém, isso ficou só no esboço mesmo.

Continuei como que colado ali, no movimentado terminal de ônibus, observando o bonito e triste jovem, agora sentado na ponta de um banco, o pequeno livro sob os olhos. Então, quando aquela mão se estendeu para ele, aconteceu algo, tão estranho e inusitado, que pensei estar sendo vítima das minhas próprias fantasias. Subitamente, ele tomou a frágil criatura nos seus braços fortes e cobriu-lhe o rosto de beijos e mais beijos, num estado de alegria simplesmente impossível de descrever. Assim como eu, muitos transeuntes interromperam os seus passos, olhos arregalados ante tão incrível cena. Em seguida, enquanto corria o olhar pelo movimentado local, o rapaz fez um sinal de mão e emitiu um silvo agudo e forte.

O táxi aproximou-se incontinenti, a porta já se abrindo. Então, após com extremoso cuidado ter colocado o pobrezinho num canto do banco traseiro, achegou-se a este o melhor que pôde e, enquanto passava o braço por trás das suas costas e voltava a acariciar-lhe seguidamente, pediu ao motorista:

- Por favor, amigão, leve-nos para o melhor hospital da cidade e o mais rápido que você puder!

Nesse instante, vendo o livro caído no chão junto ao carro, fiz um sinal para o taxista, corri e o entreguei ao seu dono, que me presenteou com um sorriso espetacular, tal a alvura e perfeição dos seus dentes. Aliás, tudo nele era perfeito, exceto por uma certa anomalia, que agora eu via na mão que ele me estendia.

***

geraldoevianna@hotmail.com

Participação do leitor: Deleite

2011-04-01T02:40:00.000-07:00

Branquinha*
Logo depois daquela viagem longa (toda a noite contemplada e testemunha dos meus anseios mais travessos) veio o cansaço e o sono...descanso merecido(precisava) e antes da hora esperada vem ao meu encontro quem tava a esperar por dias, numa ansiedade desmedida. Olhares aflitos e apressados, o desejo toma conta, sinto-me fraca, persuadida, tomada, como um balde que transborda devaneios. Meus sentidos já não são os mesmos. Lá fora é como se não existisse. Tudo é arcano.
É com o kairós que me preocupo e catapulto para meus estímulos deixando-os a controlar todo o meu corpo (que já não o governo mais) numa entrega total, sem conseguir mensurar os desejos da carne, trêmulas, suadas e envergonhadas... Mesmo assim a dualidade se confirma (yin/yang) como frente e verso, escuro e luminoso, passivo e ativo e assim chegar ao beijo a finitude (o que realmente era querido) num atapetado de bem querer. Sem comandos inimagináveis já me via despida, sem nenhuma vestimenta necessária. A cama estava ali a esperar pelo deleite. Já deitada, sinto um leve roçar que desliza devagar pelas minhas coxas. A sensação é gostosa. Já tinha explorado, algumas vezes, o próprio corpo, mas, agora, além do prazer, há um sabor estranho e novo, de aventura e perigo. Não sei o que vai acontecer, mas algo me diz que devo ficar imóvel, sem vida aparente, apenas sentindo o coração bater forte, em outros momentos acho que devo mover, fazer peripécias, ir para o mundo surreal. E sobe lentamente por dentro de minhas pernas até penetrar me, que já o esperava toda cheia de fome, e a engole, saciando daquela vontade incomensurável. Com muita vontade logo vem o gozo esperado. A saciedade não se completa e volta a ir muito fundo, os gemidos e gritos são incontroláveis (vem a morte). Sinto uma mistura de dor e prazer. Volta o penetrar, muito perceptível, às vezes cessa, para e fico querendo mais (não pare, não pare...). Por instantes, sinto apenas o leve toque dentro de mim, como se vibrasse. É como se esperasse minha reação. Passado um momento, a penetração, a carícia suave, volta a mover-me com cuidado. Como um pequeno animal farejando o perigo na floresta. E eu a lançar-me para o imaginário, para o que me é querido, sempre salutando para a vida...

* Branquinha - é leitora do Crônicas e, como se vê acima, também escreve.

Terá Wando uma versão High Tech?

2011-03-11T04:05:00.000-08:00

Eveline Mota*
Como disse um amigo meu: “Não basta ser jornalista, tem de participar”... Isso depois de contá-lo sobre as picadas de abelha recebidas na cabeça, pescoço e braço durante uma reportagem. Com o antebraço igual ao do Popeye trabalhei no sábado esperando um turninho de folga para fazer um som com os amigos, o maridão e o novo morador do 302. Meu persa Chicão. Eis que um dia antes, o ídolo atual Luan Santana passa mal enquanto se apresenta no Festival de Verão em Salvador. Um dia depois da apresentação interrompida, Luan deveria fazer um show aqui em Vitória da Conquista... Aí... Fu... Milhares de telefonemas, orientações, mudanças nos horários... É fato: Se o Gurizinho faz o show bem de saúde aqui é notícia. Se não, também é.

O destino ferrou comigo e fez a minha escala coincidir com a dele. Seria eu a presenciar o meteoro caindo em Conquista? “É sim, minha fia” disse o destino rindo ironicamente. Mas por ironia, destino ou tudo isso junto, semanas antes havia lido uma excelente matéria da jornalista Paula Scarpin na revista Piauí sobre a “construção” de Luan Santana. Amei. Indiquei. Instiguei. Comecei a ver a fatídica ordem como uma coisa proveitosa.

Às 21h da noite agradável de sábado depois de uma dose de Profenid na veia e beijinhos do maridão, estava eu no Parque de Exposições Teopompo de Almeida, meu quintal. Moro a alguns metros do local. Entrar no espaço reservado à imprensa não foi demorado, mesmo com os 345.489 seguranças pra colocar ordem na budega quando o menino do Mato Grosso do Sul chegasse. Por ali, algumas adolescentes apertadas em micro vestidos, gigantescos saltos e franjas impecáveis. Chorosas. Uma hora depois a van chega e todo o burburinho começa. O carro estaciona e rapidamente todo mundo desce. Me pergunto “Oxe, cadê a criatura?” Isso. Ele desceu e nem percebi. Soube que o menino magrelo, de sandálias e boné que entrara naqueles camarins parecidos aos banheiros químicos, porém maiores e com ar condicionado, era Luan Santana.

Por uma hora esperamos Luan trocar de roupa, a pedido da educada assessora. Detalhe: assessor de astro, educado, é quem nem orquídea no sertão de Campo Alegre em Brumado. Neste tempo notei a backing vocal fumando caiporamente - neologismo meu. Mais tarde cantaria axé.

Vi a carreta utilizada para o transporte de enormes caixas de painéis de Led e torres de antenas de equipamento sem fio. O show seria grande. Luan até voava no palco dizia a matéria da Piauí.

É chegada a hora de conversar com o astro teen. O menino é enorme assim como o seu quadril. Voltarei a falar disso a frente. O pó compacto caíra nos cílios. Eu, que manjo de maquiagem, queria mesmo abanar aquelas cílios lindos e dar um jeito naquilo. A figura é bonita. A cara de neném desaparece quando conversa de forma coerente.

Sem mais delongas, a educada assessora me reserva um lugar providencial: a lateral do palco. A trinta passos de Luan. Fiquei em meio ao grupo de apoio. Entre milhares de cabos, botões e plugs. Sentei sobre uma caixa enorme. Nela daria pra comportar dois do finado cantor havaiano Israel Kamakawiwo'ole . O palco tem uma rampa por onde Luan deve descer em segundos. A banda começa e o dedo do técnico em efeitos especiais dispara o que marcaria o show: fogos de artifícios e torres de fogo. Parece São João. É fogo na lateral da rampa, do palco, fogos de artifícios marcando os acordes principais das introduções e refrães. Fora a fumaça de gelo seco, ou será isso démodè? Coisa de quem tocava no antigo Odeon conquistense? Só sei que cantando “Adrenalina”, o meteoro cai e o público grita incessantemente. Pra decorar tabuada neguinho não tinha tanto fôlego, aposto.

Em meio aos efeitos, Luan canta uma dos sucessos segurando uma bazuca de onde sai fumaça. Adorei quando ele dá uma bazucada na cabeça da backing vocal cabelo-loiro- de-3-metros e ela sorri sem graça. Teria sido isso planejado? Vamos ser radicais, Luan, yeah!!!!!

No público vi poucos meninos...Pobres apaixonados suportando as namoradas embasbacadas nos ombros. As mais de 5 mil meninas atiram tudo no palco. Ursos, uma coisa redonda que acerta a mão direita do guitarrista, cartas como rolos de papel higiênico do Gulliver e uma tanga de renda vermelha. Isso. São adolescentes.

Uma música atrás da outra e todo mundo canta junto. Enquanto isso estava eu ao lado do produtor citado na Piauí como o “criador” do fenômeno meteórico. Quem quiser saber o nome vai à banca da Praça da Normal e compra a bendita revista. É sabido uma coisa: a cara do cara era de cansaço. Uma lista feita em duas folhas de papel indicava as 27 músicas que Luan cantaria em 1h30 de show e as pausas para as falas ensaiadas. Durante a apresentação, o Gurizinho corre muito, transpira horrores, rebola até o chão com uma fã, dá chocolate na boca da outra, no estilo neo Wando mesmo. Faz dancinha sensual-sanduíche com as backing vocals que tiram a blusa de manga longa do cantor. Aí é inevitável não notar o quadril redondo do menino. A retirada da camisa deixa evidentes os ombros estreitos. Fiquei com inveja. Queria aquele quadril.

É Meteoro, é Sinais, é Chocolate, haja nome pra música de amor. Ainda há espaço para covers de axé e forró regional. Óbvio, ele estava tocando na “suíça baiana”. Tem também o tipo de música regional mato-grossense, a chamamé. Enquanto isso recebo uma cotovelada no meu braço... No braço picado pela abelha. Penso em gemer, mas logo esqueci. Não dava pra perder tempo com isso, coisinha boba uma dor insuportável. Precisava ser mulher macho pra ver mais coisas. Era o técnico de efeitos especiais acoplando inúmeros fios num violão lindo. Não vi se era um Yamaha, sonho de consumo de marido ou um Godin, sonho de consumo meu. Perguntei e obtive a resposta. Seria uma cena do show onde Luan “toca” o violão entre os dois guitarristas e do braço, claro, explodem fogos. Ô Deus, já tava ficando quente ali. Abro espaço aqui para os músicos. Excelentes. Ensaiados. Detalhistas. Nada de facão-termo usado para os erros em alguns meios musicais. E todo mundo muito novo. A assessora educada não permite mais imagens dos meios de comunicação. Ficamos o cinegrafista e eu, a quem chamo de Betojones plantados esperando. Saber se o Luan teria outro piripaque ou não era uma questão de apenas três canções. Estava acabando. A hérnia da coluna de Betojones devia tá pesando junto com o equipamento velho. Pensei em cochilar e ele também, mas outras explosões, mais fogos e uma chuva intensa de papel picado prata daquele de grudar na boca enquanto a gente fala nos fizeram voltar à ativa e percebermos o cantor dando tchau do topo da rampa... Aí cantei em pensamento “... Explosões de sentimentos que eu nem puder acreditar!!!...”

Luan troca de roupa novamente pra descer do palco. São três trocas ao todo. Ele não voou desta vez. Esse show foi “menor”. O astro pop segue para atender a fila de fãs. Fiquei com pena do Gurizinho. Filas de fãs suadas, histéricas e de escovas perdidas. Por segundos vi luzes vindas de laternas por baixo da estrutura de metal do palco: eram seguranças buscando por alguma fã engalfinhada nas estruturas metálicas. E pode isso? Desisti de confabular comigo mesma.

Conclusão. Equipe com dinheiro é equipe profissional. Som, luz, montagem, roteiro, gestos e olhares. Tudo impecável. Repertório péssimo pra quem não gosta. Criatura afinadíssima, reconheço. Assessora educada é sempre educada. Organizadores rindo parecendo repórter feliz em vivo é lucro na certa.

Saio do Parque de Exposições satisfeita pensando neste texto. Com o segundo dvd de Luan Santana – precisei presentear um amigo - em mãos. Com o braço direito dolorido e não mais igual ao do Popeye e sim com o do Vermelho de HellBoy... Alguém já deve ter visto esse filme tosco. Sei disso.

E ainda por cima com um pensamento sobre Lulu “E não é que o sacana é simpático...”

*Eveline Mota - É eterna estudante de música. Canta, toca violão, piano, pouca percussão e quer mais. Crafter. Não gosta de papo calcinha. Jornalista viciada em picolé de limão.

Fonte: Múltipla Cidade

Diários de cinema

2011-02-03T14:19:00.000-08:00

Participava da Mostra de Cinema Conquista 2010, quando recebi o convite.

- Beto, vou realizar um evento de cinema itinerante na Chapada Diamantina, pensei em você para fazer assessoria de comunicação. Perguntou-me Denise Santos, documentarista que, após concluir o curso de Comunicação Social da Uesb, enveredou pelo mundo do cinema. A moça já tinha alcançado reconhecimento pelos trabalhos que havia realizado e, naquele momento, lançava-se em mais uma empreitada.

- Quando será? Estou fazendo um curso de especialização e não posso me ausentar por muito tempo da cidade. Respondi, já com a decisão que, a despeito de todos os entraves das datas, iria.

- Semana que vem. Ficaremos 12 dias, em cidades, vilarejos e trilhas. Iremos exibir o documentário “Pati, o que vale esse povo?”. Foi um trabalho que realizei, juntamente com Sophia Midian e que mostra um pouco da vida dos habitantes do Vale do Pati, na Chapada Diamantina. Então, exibiremos o documentário, gravaremos tudo, entrevistaremos pessoas e, com esse material em mãos, faremos um novo filme. Preciso de você para fazer a divulgação e alimentar o blog do evento. A equipe será grande!

- Gostei da ideia. Vou confirmar minhas datas. De antemão, estou dentro!

Três dias depois pisava o calçamento irregular das ruas de Mucugê e pegava um transporte rumo à localidade de Guiné...

Conta-se que os primeiros habitantes do Vale do Pati vieram da região de Macaúbas e do Vale do Capão. Era o ano de 1899 e uma grande fome se alastrou por toda a região, obrigando os sertanejos a procuraram terras onde alimentos não fossem tão escassos. Vagaram pelos ermos da Chapada até desembocarem em um vale onde havia fartura de caça e vegetais comestíveis. Valendo-se da abundância de pacas, tatus, macacos, mel e palmito, que havia pelo oásis encravado entre montanhas, os retirantes se fixaram. Na certeza de terem encontrado um local que os salvava da fome, os matutos plantaram mandioca e desenvolveram a criação de animais. Passaram-se 30 anos e, com a crise de 1929, que alimentou a fome pelos rincões mais pobres do planeta, novos habitantes vieram para o Vale do Pati, então já com fama de ser local onde alimentos não faltavam. As habitações humanas multiplicaram-se e, de acordo com política oficial da agricultura monocultora, o verde dos cafezais substituiu a milenar floresta. A região tornou-se importante economicamente e recebeu um posto avançado da prefeitura de Andaraí. A “prefeitura”, como ficou conhecida o entreposto, era a representação do poder público no Vale, além de servir de armazém de gêneros, posto dos correios e centro de reuniões. A febre do café acabou na segunda metade da década de 50 do século passado. Com a mudança da política do governo para aquele produto, todos os cafezais foram derrubados e a floresta pouco a pouco foi ressurgindo. Atualmente as poucas famílias que ainda moram no Vale sobrevivem da agricultura familiar e do turismo ecológico.

Foi com este pequeno triller da aventura humana que, ainda na localidade de Guiné, na manhã fria de 15 de outubro, colocamos mochilas às costas e começamos a caminhada em direção ao Vale do Pati. De início encaramos a Subida do Beco. Uma trilha íngreme, calçada por escravos, da época dos coronéis que, dizem, costumavam manter a chave de um cadeado que trancava a passagem. Os viajantes que precisavam usar a Subida do Beco tinham que vir pedir a benção do mandatário de plantão para destravar a porteira. Voltando à trilha, à nossa direita, o paredão da montanha que tentávamos vencer, à esquerda o precipício, sempre nos lembrando que aquele lugar não perdoava passos falsos nem cambaleios. Os pouco afeitos às caminhadas em lugares altos logo sentiram os efeitos da escassez de oxigênio: tonturas e um leve enjôo. Depois de quase uma hora de subida, vencemos a montanha. Pausa para tomada de fôlego e água. A partir daquele ponto seria uma longa descida até o Vale. De fato, depois de mais de uma hora, chegamos ao Mirante do Vale do Pati, onde podíamos avistar um bom pedaço da Chapada Diamantina. Abaixo, todo o Vale. A descida do paredão foi a primeira grande prova às nossas aspirações de trilheiros. Movimentos cuidadosamente estudados. Degraus de pedras, esculpidos pelas águas das enxurradas e raízes que sobressaíam dos barrancos, deram o suporte necessário para que não escorregássemos e descêssemos paredão abaixo, sem freio. Por fim alcançamos o sopé da rampa. Olhamos para cima, com um misto de incredulidade e espanto ao vermos a magnitude do paredão por onde havíamos descido. Abrigados pelas copas das árvores que verdejam pelo vale, fizemos mais meia hora de caminhada e chegamos à primeira parada.

Dispostas em forma de triângulo, três casas e uma pequena capela, feitas de pau a pique, rebocadas e caiadas. Como todas as localidades ao longo da trilha do Vale do Pati, a Igrejinha serve de base de apoio onde o viajante pode encontrar alimentos, banheiros – o conceito de chuveiro quente deve ficar fora da mochila quando se sai pelos caminhos do montanhismo -, lugar para camping, cozinha, quartos, colchões e uma pequena venda onde se pode tomar uma latinha de cerveja ou refrigerante, “esfriado em água de pote”. A hospedagem completa sai por 50 Reais a diária, o aluguel de colchão é 19 reais e o isolante térmico (uma espécie de borracha, usada por campistas como substituto do colchonete) custa 10,00. Por uma latinha de cerveja o viajante paga R$ 3,50 e a de refrigerante 3,00; o custo diferenciado se explica pela dificuldade de trazer mercadorias da cidade para o Vale em lombo de animais. Contrastando com a rusticidade do lugar, duas placas de energia solar – produto de um projeto do Governo Federal – fornecem energia elétrica para as lâmpadas fluorescentes e lembram que é possível uma simbiose entre o tradicional e o moderno.

- Moro aqui desde que nasci. Assim também é com meu pai (Sr. Gasparino), que está com mais de 80 anos. Dos meus irmãos sou o único que ficou, os outros foram pra cidade, em busca de melhores condições. Explica João Calixto (41), morador da Igrejinha e que administra a pequena estalagem.

Todo empreendimento se constitui de planejamento, providências e imprevistos. No nosso caso houve planejamento de, para o funcionamento dos equipamentos de projeção, levar um pequeno gerador de energia elétrica. A equipe de produção providenciou o gerador e o combustível. Mal de toda empreitada humana, o imprevisto nos assaltou logo no primeiro dia. A despeito dos testes, o gerador funcionou por alguns minutos e silenciou-se. Tentou-se de tudo, mesmo sem ferramentas. Nada fez a engenhoca voltar a roncar. Em cima da hora e distante de qualquer assistência técnica, o pessoal encarregado da projeção resolveu tentar utilizar as baterias que armazenavam eletricidade gerada pelas placas solares. Esbarrou-se na pouca carga dos acumuladores e, encontrando um meio termo, decidiu-se pela exibição de apenas um terço da programação: o documentário “Pati, o que vale esse povo?” e do programa “Janela”. Ficou de fora o longa metragem. Afora o contratempo acima descrito, a exibição ocorreu normalmente. Alguns moradores do Vale vieram ver na tela personagens conhecidos. Também estavam presentes trilheiros que, por força da ocasião, encontravam-se acampados naquela estalagem.

A noite seguiu tranqüila e o dia chegou com um manto de névoa, com as nuvens domando momentaneamente os paredões. Alguns levantaram mais cedo e foram dando as primeiras providências do dia. Foi o caso do casal que desarmou a barraca, pagou a conta e deu prosseguimento na jornada. No singelo refeitório a equipe tomou o café por volta das oito da manhã.

III

Sábado, 16 de outubro de 2010. Antes de carregar as mochilas, a equipe encontrou o Sr Nô (58), morador antigo do Pati – é importante ressaltar que Nô participou do filme Pati, o que vale esse povo? Regando sua horta, Nô disse que mora no Vale, desde que nasceu. Tem filhos e netos, quase todos morando em cidades próximas. Para ele a maior dificuldade é o acesso que, com a idade, torna-se mais difícil. “Quando se fica doente, tem que ir no lombo de mula, ou em rede. Já carreguei muita gente na rede,” contou.

Mochilas às costas, singramos o vale. A equipe se dividiu:Denise, Bárbara e este narrador foram pelo rio, descendo pelas corredeiras e cachoeiras, trecho conhecido como Funis. Os demais seguiram em frente, pela trilha principal do vale, carinhosamente chamada de avenida do Pati: desta forma teriam sobra de tempo para montar os equipamentos e resolver as demais questões de estalagem. Pelo rio, a trilha, que ora margeia, ora é o próprio rio, é uma experiência

interessante a qualquer excursionista. Concentração, abstrações… as pedras que escolhemos cuidadosamente para, em saltos e na ponta dos pés, seguirmos a trilha, assumem uma configuração particular de acordo com cada um. Por mais que estejamos seguindo o que está à frente, e vendo o caminho escolhido, nunca somos fiéis à sugestão dos passos do companheiro. Por um mistério qualquer, alteramos a rota e escolhemos nossas próprias pedras, mesmo sob o risco de pisar no limo, escorregar e ceder ao poder irresistível da gravidade… Talvez sejam o correr das águas, com suas corredeiras e cachoeiras, o pulsar vital à sobrevivência no

Vale. Há qualquer coisa de mágico naqueles caminhos de pedra, freqüentados por toda sorte de fauna e avivados pela água fria que corre em ímpeto. Corre, como se não fosse apenas água por entre aquelas pedras, mas a própria alma do Vale.

Dentro desta atmosfera, caminhamos por um par de horas, com pausas, cujas durações variavam de acordo com a beleza da queda d’água. Por fim subimos por uma picada, aberta entre a rasteira mata de samambaias e outras espécies afeitas a locais quentes e úmidos. Alcançamos a avenida do Pati e, por quase uma hora, caminhamos sob o sol escaldante até descermos uma ladeira e avistarmos a casa do Sr Wilson.

Assim como a Igrejinha a casa de Wilson (63) oferece serviços de estalagem, além de boa comida – servida na própria cozinha da casa. Existem duas construções, uma onde mora a família e outra onde há quartos e cama, alugados aos trilheiros. Há também uma pequena cozinha, usada pelos viajantes e anexa à casa principal; como boa parte das habitações simples do Vale do Pati, o cômodo é rústico, teto baixo, fogão à lenha e parede de pau a pique. Dando uma volta pela construção, vêem-se bananeiras, hortas, galinhas e outras atividades com que os patizeiros há gerações se valem para sobreviver.

Assim como Nô, Wilson é outro morador do Vale que foi filmado em 2005. Conversando com a equipe ele disse que gostou muito – Wilson, juntamente com a família, foi assistir na noite anterior a exibição da Mostra Pati, na Igrejinha – de ver sua imagem na tela. Perguntado sobre sua condição, em relação à criação do Parque Nacional, ele disse que “querem pagar 60 reais de indenização por sua casa e noventa centavos por cada pé de banana. Não saio daqui, nem eu nem meus filhos, ainda mais com um valor desses que estão propondo.”

Após a entrevista, comemos sanduíches de pão caseiro com queijo e tomamos suco de maracujá. Já passava das duas da tarde e ainda tínhamos uma boa caminhada até a Prefeitura. Reabastecemos os recipientes de água e, após agradecimentos e promessas de retorno, retomamos o caminho. Desta vez boa parte da trilha era margeando o rio, sob a copa das árvores e em declive de terreno. À margem de pedras do rio, fizemos uma parada para refrescar músculos e mente. Depois de mais algum tempo de caminhada, cruzamos novamente o rio e vimos barracas de camping, movimentação de pessoas e, mais à frente, uma casa com portas altas e grossas de madeira, pintadas de azul e realçando com as paredes brancas – bem diversa do restante das vistas até então no Vale. Estávamos na Prefeitura – como dito anteriormente, a Prefeitura já foi um posto avançado da Administração de Andaraí. Após uma olhada mais apurada vimos que, um pouco mais afastada, em uma pequena elevação, havia outras construções, estas de telhas tipo Eternit e menores que a casa mãe. À frente do estabelecimento o Morro do Castelo, imponente e sempre nos lembrando o quanto somos pequenos. A equipe havia chegado há algum tempo, se instalado e, novamente, às voltas com o problema da geração de eletricidade.

Por ser uma região entre montanhas, o sol desaparece mais cedo dentro do Vale. Havia luz do dia, mas tudo já estava tomado pelas sombras. Os que não estavam envolvidos com a parte técnica propuseram um jogo de peteca. Jogando, fotografando ou assistindo, de certa forma todos foram envolvidos pela roda. O cansaço do dia foi esquecido ante os saltos frenéticos do brinquedo de penas coloridas. Um vento quente soprou, eram os últimos calores do dia fugindo para algum recanto do Vale. Sorrateiramente a noite foi nos envolvendo até que não se podia mais ver a peteca…

Ainda com o gerador calado, a alternativa era a exibição utilizando as baterias de energia solar. Tudo correu bem, a princípio… após alguns instantes o projetor parou: os humildes e campesinos acumuladores não tinham carga suficiente para suportar toda aquela parafernália tecnológica. Em frente à Prefeitura um público já se formava: excursionistas, da Bahia e de outras regiões do país, uma argentina e um casal: ele alemão, ela francesa; e já se havia anunciado a chegada de famílias de patizeiros que habitavam as cercanias. Diante da inquestionável força maior, que só o enguiçar das invenções humanas nos impõe, a equipe recorreu à última alternativa e optou por exibir no Macintosh – naquele momento o eficiente computador portátil possuía carga na bateria para mais de quatro horas. Em pouco tempo uma aglomeração, em forma de ferradura, circundou o pequeno aparato tecnológico e, sob o silêncio que os ermos da natureza proporciona, deixou-se hipnotizar pelas imagens que emanavam da tela lcd de 19 polegadas. Por instantes calou-se o piar das aves noturnas e dois mini alto falantes lançaram ondas sonoras que vibraram por entre árvores e pedras até se perderem pelo Vale.

Enquanto acontecia a exibição, Léo Serrão, condutor da equipe da Mostra preparava o jantar. A cozinha ficava nos fundos da casa e consistia em uma cobertura que, do lado esquerdo, tinha paredes, uma espécie de balcão em um dos lados e um fogão a lenha do outro. Em frente à porta que dá acesso à cozinha, no chão, uma pedra; os que construíram aquele lugar fizeram pisos e paredes e, seguindo a sabedoria dos povos das montanhas, respeitaram a geografia do terreno. De vez em quando um ou outro vem e, distraidamente, com um tropeção, é lembrado que aquela rocha está ali há milhões de anos e que a ação humana não foi suficiente para removê-la. No outro extremo da cobertura, já sem a guarnição de paredes, uma mesa e dois bancos de madeira, desses com quatro pés e uma tábua comprida, completavam a configuração do refeitório. Era em cima do fogão que Léo, utilizando uma garrafa de vidro como rolo, preparava uma massa em finos discos: haveria pizza para o jantar.

O serviço de condução ou guia, como é comumente conhecido, é exercido por profissionais filiados a associações, que têm sedes e administrações distintas, de acordo com a cidade sede. O guia se encarrega de sugerir o roteiro, de especificar as melhores paradas e, subindo o nível do serviço prestado, cozinhar e até carregar equipamentos e mochilas – se precisar ele poderá contratar carregadores, com mulas. Cobra-se por diária e por pessoa. O valor da diária pode começar em R$ 70,00 e chegar até R$ 150,00. “Acertamos por pacote, o valor depende muito. Vemos o número de pessoas, o itinerário, a alimentação o nível de conforto. Tudo tem que ser acertado previamente, principalmente com os gringos, eles pagam mais caro, porém gostam que tudo seja feito dentro do roteiro, nada de surpresas ou contratempos, são muito exigentes”. Explicou Léo Serrão, enquanto terminava de fazer os últimos discos para as pizzas. Terminou-se a segunda exibição no vale do Pati. Os que estavam na frente da Prefeitura vieram para os fundos e a cozinha ficou lotada. A moça argentina tocou algumas modas, em língua castelhana. Houve vinho e as primeiras fatias de pizza começaram a circular, o violão também circulou. Lindomar, o rapaz encarregado da estalagem, pegou o instrumento, vibrou acordes e cantou melodias, deu seu show. Passado algum tempo, os patizeiros sumiram por suas trilhas no meio da noite, os excursionistas foram para suas barracas ou quartos e o silêncio, parceiro do sono, domou aquela ilha humana.

Assim como na pousada anterior, logo cedo já havia gente que tinha desmontado barraca e posto mochila às costas. Léo cuidava do café e, por volta das 7 da manhã daquele domingo, 17 de outubro, a equipe se reuniu. Os problemas técnicos pesavam sobre a operacionalidade da empresa e tal assunto deu o rumo da conversa. Após minutos de deliberações a reunião se dissolveu. Henrique (Hari) retornaria a partir dali, ao que indica não estava havendo sintonia… uma das particularidades da Prefeitura é que de lá pode-se seguir para Guiné, ou pegar à esquerda e ir para o Vale do Capão, ou, como no nosso caso, ir para Andaraí. Estávamos em um entroncamento de caminhos, se era para se dividir e voltar alguém, o local era ali. Esta teoria foi reforçada quando, momentos depois, no café da manhã, Luís declarou que também voltaria para casa, com a esposa. Alegou problemas de ordem pessoal. Não houve tristeza ou alguma nódoa de paixão triste. Todos tomaram café e, após despedidas, os três desapareceram por uma trilha rumo ao Vale do Capão.

Até o fim da trilha, na cidade de Andaraí, havia uma longa caminhada, com pernoite na casa de Sr Eduardo, local da última exibição no Vale. Não se podia mais contar com gerador de eletricidade – mesmo tendo que levá-lo até o fim da jornada -, e havia o desfalque de três componentes. Dispensou-se uma das três mulas – o custo da diária do serviço era muito (R$ 250,00, em média) para a pequena algibeira da produção – de forma que parte da bagagem individual foi levada nas costas. Tais eram nossas condições quando seguimos descendo o Pati. Foi sugerida pelo guia a opção de fazer parte do trajeto pelo rio, seria um passeio pelas belas cachoeiras da região. Desta vez a maioria foi pelo caminho das pedras, ao som do correr das águas. Trilha de certa dificuldade, mas não tanta como a dos Funis, percorrida no dia anterior. Após pequenas paradas e com um Sol que já ameaçava as peles desprotegidas, pousamos em uma queda d’água, com ótimo local para banhos e mergulhos. Braços e pernas a agitar a água, espichos ao sol, o descansar na sombra… nesses momentos descobre-se o sentido e o prazer que se tem quando caminha-se por horas, sob condições e riscos que a grande maioria evita: após duras penas, como prêmio, pode-se mergulhar a alma em águas frescas até, já suficientemente esfriado, ao ponto dos dedos estarem enregelados, deixar-se aquecer sobre as pedras ao som de pássaros e cigarras. Ficamos neste deleite por mais de uma hora mas, mesmo sem o uso de relógios, víamos que o dia se adiantava e tínhamos uma caminhada pela frente. Depois de uma penosa subida alcançamos a “avenida central” do Pati. Seguindo a tendência, o caminho ia margeando o rio e era sombreado, em quase sua totalidade. Constantemente descidas, com algumas poucas subidas – pra não perder o costume, como pilheriavam alguns, quando surgia um novo aclive. Resumidamente, apesar do cansaço, aquele trecho de trekking não oferecia grandes exigências físicas. No meio da tarde chegamos à nossa última parada dentro do Vale, a casa de Sr Eduardo. Fomos recebidos e alojados em uma construção rústica, também utilizada como hospedagem aos viajantes. Os poucos móveis, como fogão e camas, eram da década de 60, talvez resquícios do período em que o café movimentava a economia daquela região. Fazia calor, e as telhas de amianto potencializavam o desconforto. Tudo parecia derreter dentro daquele abrigo. Descansamos, até o cair da tarde, quando teríamos que organizar a última exibição no Vale do Pati.

Foi a mais intimista das sessões. Na antiga sala, ajuntou-se a família de Seu Eduardo (83), morador do Pati desde que nasceu, e o pessoal da produção. Contador de causos, amante de uma cachacinha – parou recentemente, por problemas de saúde –, de um forró, tocador de sanfona, Eduardo é o morador mais antigo do Vale do Pati. Segundo ele mesmo afirma, foi um dos primeiros guias turísticos do Vale, quando houve o primeiro afluxo de ecoturistas. Pois foi justamente na casa daquele homem, personagem do documentário produzido m 2005, que se deu a última exibição no Pati. Houve certa comoção por parte dos patizeiros, pois os personagens mostrados eram pessoas próximas, conhecidos de anos. Seguiu-se cafés, bolos e causos. Súbito, Seu Eduardo resolveu: iria seguir conosco no dia seguinte, veria a exibição de Andaraí. De nada adiantou os apelos de sua esposa, lembrando-lhe que ele já não podia mais ficar indo e voltando, por conta de seu estado de saúde. Resolvido: Eduardo iria no dia seguinte acompanhar o pessoal do cinema.

A manhã (18/10) veio com o tempo nublado e uma fina chuva. O café foi rápido e, por volta das seis e meia da manhã, Seu Eduardo já se apresentava na porta da estalagem. Chapéu e colete de couro, facão à cintura, calça jeans, botina e um tímido sorriso que mostrava dois dentes dourados, aquele ancião veio com a vitalidade daqueles que, por levar uma vida de aventuras e duros costumes, percebem que as oportunidades que a existência oferece podem ser únicas, ainda mais quando se tem 83 anos.

O longo caminho para cima se apresentou logo de início. Cruzamos o Rio Pati pela última vez e iniciamos uma subida que, a princípio sobre solo argiloso, logo se tornou degraus de pedra. Ladeira do Império. Serpenteando a encosta de um paredão, a estrada, que em quase toda a sua extensão tem alguma forma de pavimento, nos leva para cima. Novamente sentimos os efeitos da mudança atmosférica causada pela altitude. Os passos não são os mesmos de outros terrenos, há certa malemolência ao caminhar, como uma espécie de deixar-se cair, com leves movimentos pelos quais se evita a queda… Assim vai-se, metro a metro. De repente ouvimos o trote de animais; era Seu Eduardo, montado em uma mula e conduzindo outra. Às costas, uma mochila e, guarnecendo-o da chuva, uma capa de plástico transparente cobria-lhe o dorso. Passou por nós, dando comandos aos animais e demonstrando excelente habilidade de cavaleiro, ao galgar aqueles caminhos íngremes que margeiam o abismo.

Depois de algumas paradas para recuperar o fôlego, chegamos ao topo da subida. Havíamos vencido a Subida do Império e, até Andaraí, percorreríamos a Descida do Ramalho, trecho longo, terreno pedregoso, com poucas fontes de água e, como já se aproximava das dez horas da manhã, faríamos o trajeto com o sol sobre nós. Tais considerações foram feitas na pausa que tivemos no Mirante do Ramalho, antes de retomar o rumo da cidade. Partimos. De fato, no início boa parte do caminho era descida e passamos por duas fontes de água. Mesmo com a cor amarronzada (conseqüência do tanino, presente nas folhas da vegetação e que acaba indo parar na água) não desprezamos o precioso líquido, de uma fresquez restauradora, e reabastecemos nossos recipientes. O terreno foi ficando mais seco e arenoso e, com o disco solar indo a pino, tínhamos a sensação de estar caminhando em algum ponto do semi-árido nordestino. Mais uma vez a malemolência no caminhar, novamente o deixar-se ir, escorregar pela poeira e pedras… Um besouro ruidoso e de um verde cintilante nos acompanhou por um bom pedaço, talvez estivesse nos escoltando enquanto passávamos por seus domínios. Por fim, dobramos uma curva e desembocamos numa depressão: era um rio sazonal, dos que, com as chuvas, enchem-se, com violência e intensidade, arrastam os que estiverem em suas margens, destrói, constrói e, após um período estrondoso, calam-se e adormecem, até que venham outras chuvas. Abrigados na sombra escassa de uma pequena arvore, já estava Seu Eduardo e parte da trupe, esperando os que ainda não haviam chegado. Podia-se ouvir um ruído de água correndo e, de fato, havia uma fonte de água, escondida entre plantas de folhas grandes e verdes. Estávamos na última parada e na derradeira fonte de água até o fim do caminho. Diante desta advertência, nos refrescamos e encontramos outros locais sombreados, onde comemos e nos reidratamos.

Retomamos o rumo da cidade com a esperança de encontrar o carro de apoio no local combinado, depois um chuveiro, uma refeição e uma cama – não haveria exibição naquele dia. Caminhamos, espaçados, em duplas ou trios, cada núcleo ao seu ritmo até que avistamos as construções de Andaraí, ao longe, milhares de metros além. Como retirantes, marchamos letargicamente sob o sol, vencendo subidas escarpadas e descidas por lajedos onde calangos tomavam sua quota diária de raios solares. Aos que já se impuseram grandes desafios físicos é consenso que, ao final de toda jornada, os passos são mais pesados e o corpo não responde da mesma maneira aos comandos do cérebro. Tais eram as condições de muitos ao pisarem os primeiros metros de rua da histórica cidade. Descemos a via, tocando o calçamento como quem reincorpora parte de sua urbanidade perdida nos rios, cachoeiras, trilhas e florestas dos dias posteriores. Metros adiante, avistamos o Toyota branco nos aguardando ao lado de uma cobertura de palha: o bar e restaurante “Ta Lento” – nome curioso, para a primeira, ou última, a depender da direção, oportunidade de comprar refrigerante, água ou algo para comer antes de (des) embarcar na trilha do Vale do Pati. Depois de reidratados, nos reunimos e tomamos nossos lugares na viatura que, a partir daquele momento, seria nosso meio de transporte por todo o itinerário da Mostra.

Findaram-se nossas atividades no campo. Era fim de tarde de segunda feira, 18 de outubro e a cidade de Andaraí – rios dos morcegos, em tupi – estava envolta em uma bolha quente que obrigava a todos busca de refúgio à sombra. Fornecido pela prefeitura de Andaraí, nosso refúgio era a pousada “Espaço Livre”, localizada em uma das saídas da cidade. A volta à realidade com camas, lençóis, TV e água encanada nos convidava a momentos de ócio: reflexões ou sono. Nossa primeira folga, desde o início da empreitada. Aproveitamos e dormimos, sem nos preocuparmos com caminhadas e montagem de equipamentos no dia seguinte.

O dia 19 veio como o dia anterior: ensolarado e quente. No estabelecimento em que estávamos havia, hospedada, uma equipe de brigadistas: com suas roupas laranja, botas e máscaras, os profissionais contratados e voluntários que trabalhavam no combate a incêndios no Parque da Chapada Diamantina movimentavam a modesta pousada e lembravam a população que as belezas naturais da região estavam sendo consumidas pelo fogo. Eram nativos, guias ou outros interessados em manter a fauna e flora local a salvo das chamas. Os combatentes do fogo comeram, envergaram suas fardas laranja, subiram em uma caminhonete e foram ao seu destino.

Nossa próxima programação estava prevista para a Praça dos Garimpeiros, às 19 horas. Fomos ao centro, verificamos tomadas e demais estruturas para a sessão e decidimos nos refrescar na sorveteria. Sorvetes dos mais variados tipos: frutas, tapioca e até de cachaça… O dia seguiu com a expectativa de nossa estréia na histórica cidade mineradora. A tarde caiu com um manto abafado e nuvens pesadas marcavam posição nos céus daquelas montanhas. Por volta das seis horas da tarde os primeiros pingos beijaram as pedras centenárias de Andaraí e, em pouco, o pé d’água caiu. Relâmpagos e trovões riscavam e ribombavam no céu, anunciando que a noite estava votada a ventos, chuvas e tempestades. Os animais que respiram deviam se abrigar e aguardar o fim da borrasca. Sem possibilidades de qualquer atividade na praça, fomos obrigados a alterar a programação; chegou-se no consenso que, para a cidade não ficar fora do circuito, faríamos a edição da Mostra no colégio estadual, no dia seguinte. Com o dilúvio que caía, chegaram os brigadistas. Rostos e sorrisos afogueados diante do presente dos céus. A água divina viera para salvar o pouco do paraíso que ainda restava na Terra, cuja maioria de inquilinos está mais preocupada com juros e dividendos.

Pela manhã, um concerto de sapos e rãs cantava que havia regozijo com o maná líquido que caíra dos céus na noite anterior. Caminhamos pelos calçamentos e antigas construções da instigante Andaraí. Fomos ao Colégio Estadual Edgar Silva e agendamos com a direção da instituição um horário depois do intervalo. Para os alunos foi um dia ímpar, de repente as aulas, para muitos enfadonhas, foram interrompidas para uma atividade no pátio: seria exibido um filme em que apareceria Seu Nô, Seu Eduardo e outros patizeiros conhecidos. Sairia da tela histórias dos povos do Vale e o restante da manhã seguiria sem chamadas, correções e outras obrigações do ensino formal.

Antes do meio dia já havíamos finalizado a etapa da mostra em Andaraí. Almoçamos, arrumamos as bagagens e seguimos na carroceria do Toyota branco, nosso animal de ferro, borracha e petróleo que nos conduziria até a vila de Igatu – novamente uma denominação tupi: água boa…

VII

As construções são de pedra – um tipo de técnica em que não se usa argamassa, mas o ajuste dos talhos de lajedo, dá-se o nome de pedra viva – e há bairros inteiros em que as habitações abandonadas mais parecem ruínas de uma civilização perdida, talvez seja por isso que Igatu é chamada por muitos como a Machu Picchu brasileira. Após o descobrimento de diamantes, por volta de 1855, a vila de Xique-Xique do Igatu prosperou. Vieram pessoas de todos os lugares, atraídas pela promessa de enriquecimento rápido nos garimpos. Com a demanda, toda uma cadeia de comércio se formou de forma que a vida na vila fervilhava com as quatro mil almas que, direta ou indiretamente, remexiam aquelas formações de pedras que remontam ao próprio surgimento da Terra. O que antes era abundante, vindo até com a enxurrada, sem necessidade de escavação, começou a ficar mais difícil de ser retirado. Os custos de extração aumentaram e, com a descoberta das minas de diamante na África do Sul, em 1870, a mineração na vila de Xique-Xique já não era tão rentável, a atividade foi decaindo até paralisar-se por completo. Sem renda, os moradores de Igatu foram indo embora até que, na década de 70, chegassem a pouco mais de sessenta habitantes. Carentes de manutenção e sem moradores, as casas deterioraram-se, telhados e paredes caíram e o mato grassou livre pelos assoalhos. No auge da decadência foi considerada uma cidade fantasma. Atualmente o povoado, que pertence ao município de Adaraí, tem como principal atividade econômica o turismo. São 373 habitantes (fonte: Amarildo dos Santos) e muitos moradores vieram de fora: artistas, esportistas e demais pessoas que optaram por uma vida em um local tranqüilo, cheio de misticismo e mais perto das nuvens.

Logo que chegamos fomos recepcionados por uma chuva que, a princípio fina, tornou-se tão caudalosa como a do dia anterior, em Andaraí. A previsão era que ficaríamos acampados em algum camping. Diante do mau tempo surgiu a necessidade de um teto mais consistente, a produção se mobilizou e, em pouco, já estávamos abrigados: uma parte se acomodou em uma pousada e outra foi hospedada na casa de Gabriel Macedo , um carioca que fincou raízes na região e, juntamente com outros artesãos, fundou a associação Ourives da Chapada Assim que as densas nuvens turvaram a luz do dia, tivemos outra notícia: por conta dos raios e trovões não havia eletricidade, – era comum isso acontecer, quando chovia. Recebemos a notícia que um comerciante possuía um gerador, mas sem combustível. Alguém teria que buscar em Andaraí. Telefones também não funcionavam, e os celulares só davam sinal nos lugares mais altos, mesmo assim quando estavam de bom humor. Depois de conseguir um aparelho celular, subir em um ponto alto e fazer uma ligação para Andaraí, Joice Caíres, produtora da Mostra, trouxe a notícia: a gasolina já estava sendo providenciada, um funcionário da Prefeitura de Andaraí a traria, de moto. Vencido esse primeiro contratempo, restava tomar outras providências: preparar a exibição e exposição de fotos – quando estávamos em Andaraí havíamos mandado imprimir uma seleção de fotografias dos bastidores da Mostra, até aquele momento -, instalar equipamentos de projeção e decorar o ambiente do evento. No Café de Nil, iluminados por velas e pelo resto de dia, cortamos cartolinas, colamos fotos e preparamos a exposição fotográfica.

O Centro Cultural Xique-Xique é uma construção antiga, que remonta os tempos reluzentes do garimpo de diamante. Portas, janelas, fechaduras e travas de dimensões exageradas, para os nossos padrões, pisos de pedra, paredes grossas, quintal de um verde úmido… Podia-se sentir o cheiro dos tempos passados naquele ar. O gerador de energia elétrica foi instalado no quintal, a fiação puxada e os equipamentos, uma vez alimentados, desvelaram sons e imagens na sala lotada, os que não conseguiram entrar se ajuntaram na porta – experimentamos algo novo, pois até então nossas sessões eram bucólicas e de público reduzido, a da escola em Andaraí se exclui. Repetiu-se a sessão. As fotos na parede, iluminadas por velas estrategicamente colocadas para dar um efeito visual original às imagens, criaram uma áurea mística em lugar tão rico em energias… Até ali havia sido o dia mais cansativo. Fizemos duas exibições, em localidades diferentes. Mais uma vez havíamos lutado contra a má vontade dos acasos e superamos o problema de energia elétrica. O evento foi um sucesso. Mais tarde, já sob cobertores, alguns corpos cansados observaram o teto e deram um leve sorriso antes de atravessar as portas do inconsciente.

VIII

As primeiras luzes da manhã (21/10) não vieram sem a companhia de uma umidade fina e persistente. A vila quedava adormecida, apenas o Bar Igatu, de Seu Guina, oferecia um par de portas abertas ante os cerros de fechaduras e tramelas por toda a praça. 6 e meia da manhã e um café no bar de Seu Guina seria uma ótima maneira de começar o dia para mim e Bárbara, encarregados da cobertura do evento.

- Aquilo lá é o que restou do sobrado do coronel. Apontou o dedo Guina, em direção a umas ruínas em que ainda se podia distinguir duas paredes de pé.

- E deixaram se acabar assim? Lentamente? Perguntei.

- Sim, foi na época que todo mundo foi embora. Até eu fui para São Paulo, pois a coisa aqui ficou muito difícil. Tudo ficou abandonado. Dizem que, quando foram falar pros parentes do coronel que o sobrado tava caindo, tiveram como resposta: “A terra dá, a terra come”.

- E aqui ainda tem diamante? Continuei.

- Sim, mas é muito custoso pra tirar. Não compensa. Tenho uns aqui pra vender. Foi atrás do balcão, pegou um pequeno saco de veludo preto, desatou o nó e exibiu minúsculas pedras reluzentes.

- Quanto custa?

- Dez, vinte... depende do tamanho e da qualidade.

Olhamos meio incrédulos: era por aquelas pedrinhas, quase grãos de areia, que a humanidade havia derramado tanto sangue ao longo da História? Seriam aqueles pequenos pedaços de carbono responsáveis por tantas lágrimas e sofrimentos? Pedras são pedras, carbono é carbono, matéria inanimada, o homem é que dá movimento a elas, as lapida e as reveste de sangue...

Tomamos uma água de coco, despedimo-nos de Seu Guina e continuamos nosso pequeno tour pela Vila até a hora do café da manhã. Como havia a previsão de almoçar em Mucugê, tivemos pouco tempo para explorar as belezas de Xique-Xique do Igatu. Com os primeiros raios que conseguiram furar o bloqueio das carrancudas nuvens, já estávamos rodando no asfalto em direção à próxima cidade.

Segundo os relatos, o primeiro diamante de Mucugê (nome de uma fruta, apreciada pelos índios, que era muito comum na região) foi encontrado por acaso, por um empregado do coronel José Pereira do Prado, mais conhecido como Cazuza do Prado. Dizem que o rapaz foi lavar o rosto nas margens do Rio Paraguaçu quando encontrou a pedra. O coronel começou a explorar os leitos em segredo até que um de seus empregados, ao tentar vender uma das pedras, foi acusado de tê-la roubado. Para escapar da acusação de roubo o garimpeiro contou a verdade: a pedra viera dos leitos do Paraguaçu. A notícia se espalhou e, em pouco, a região foi invadida por toda sorte de aventureiro em busca de enriquecimento rápido. A localidade cresceu e a violência veio a reboque. Alguns dizem que, se não fosse o poderio dos coronéis, que regulava as relações, o local seria muito mais violento. O certo é que, nos ermos do sertão onde faiscavam pedras e metais preciosos, a vida valia muito pouco e a morte prematura era uma constante.

Assim como Igatu, Mucugê sofreu um intenso êxodo quando do declínio da atividade mineradora. Também foi chamada de cidade fantasma, tal era o marasmo de seu pulsar urbano. Há alguns anos a região se voltou para o turismo. Por parte dos poderes públicos houve uma preocupação com a conservação e restauração do patrimônio material e imaterial da região. Tal vocação ficou patente quando procuramos a administração municipal para que nos apoiassem. Fomos bem recebidos, obtivemos hospedagem, comida e transporte, além da boa vontade e simpatia de funcionários públicos e do prefeito. Causa impressão também o trato dos moradores com os visitantes: comprimentos, sorrisos e as conversas fluem de forma que o turista sente-se aconchegado.

Nosso compromisso com a população de Mucugê seria no dia seguinte, no turno da manhã.

Continua....

Diários de cinema - parte II

2011-02-02T10:51:00.000-08:00

As antigas ruas de pedra estavam cheias de gente. Por todos os lados um vai e vem festivo. Barracas, mulheres com sacolas, animais de carga e veículos. Nos bares a beberança já havia começado e, à medida que a manhã avançava, o fluxo de copos e garrafas se intensificava. A feira da cidade de Mucugê é um espetáculo de cores e aromas. Era neste cenário que iríamos realizar a penúltima exibição dos filmes. O local designado era a sala de auditório do CRAS (Centro de Referência de Assistência Social), vizinho ao prédio da Prefeitura. As janelas foram fechadas – para criar um ambiente escuro, mais propício à exibição cinematográfica – e, após iniciada a sessão, foi vetada a entrada de mais pessoas, tal era o número de espectadores.

Findado o compromisso em Mucugê, arrumamos as bagagens e, mais uma vez na carroceria do Toyota, tomamos o rumo do Vale do Capão.

Encravado no centro do Estado da Bahia, município de Palmeiras, o vale do Capão é uma localidade cujos principais atrativos são a paz que se desfruta, a proximidade de pontos onde a natureza se apresenta com toda a sua beleza e a sensação que o visitante tem de estar em um local longe das correrias da cidade. É procurado principalmente por ecoturistas, mochileiros e toda sorte de gente em busca de paz e elevação espiritual em contato com a natureza. Pelas ruas, quase sempre de terra batida, pode-se encontrar gringos das mais variadas nacionalidades e brasileiros de vários cantos do país. A diversidade cultural é singular; à noite, quando todos retornam das trilhas, a pracinha – espécie de centro comercial da vila – ferve. Em esteiras, ou panos estendidos sobre as calçadas, artesãos expõem seus trabalhos e músicos cavam a subsistência do dia seguinte. Como em todo lugar, existem bares onde a popular cerveja flui e destrava as línguas. Há também uma igreja católica e uma construção arredondada, coberta de sapé e rodeada de bancos de cimento, formando uma espécie de arena. O chamam de centro cultural e é lá onde se realizam shows e eventos artísticos.

O vale é cercado de lendas. Uma das mais interessantes é sobre o Morro do Pai Inácio – um dos destinos dos adeptos de caminhadas. Segundo a memória popular um escravo, chamado Inácio, havia se apaixonado pela filha do seu senhor, um dos coronéis da época dos garimpos. Descoberta a paixão proibida o coronel condenou o escravo à morte. Inácio fugiu, com os jagunços do coronel em seu encalço. No alto do morro e acossado por seus perseguidores, Inácio encontrou-se sem saída: de um lado o precipício, morte certa, de outro os asseclas do coronel, sinônimo de doloroso fim. O escravo não hesitou: jogou-se ao precipício e, valendo-se de um guarda chuva, presente de sua amada, planou até o solo. Segundo outra versão, Inácio havia se escondido dos jagunços, em uma pequena caverna, e fugiu para muito longe. Estórias à parte, a formação rochosa ficou conhecida como Morro do Pai Inácio.

Após rodarmos por mais de duas horas em uma empoeirada estrada, chegamos ao Vale do Capão, derradeiro ponto da Mostra Pati. Exaustos e com a mente fervilhando com os acontecimentos dos últimos dias, separamo-nos; os que moravam no Vale, como Caio, Léo e Denise, foram para suas casas. Ficamos – eu, Joice e Milena – hospedados na casa de Denise – um charmoso chalé, pequeno e aconchegante. Mesmo sabendo que estaríamos de folga no dia seguinte – a última exibição seria no domingo, no centro cultural – dormimos cedo.

O sábado veio como a maioria dos dias no Vale: uma leve bruma que foi se dissipando à medida que o astro rei ia subindo aos céus. Estávamos de folga e o dia era dedicado a passeios, ou o descanso puro e simples. À noite bebemos cerveja e fizemos uma tour pela praça lotada. O dia passou rápido, como um filme que desejamos que nunca acabe mas que, à nossa revelia, finda.

Feira. Na palavra, nenhuma letra se repete. O "i' no meio, como um divisor, a ditar os limites entre os dois pólos da grafia. Além desta inútil curiosidade momentânea, as feiras são ambientes onde, antes de tudo, exercita-se o olhar, no mais extenso sentido. Domingo é dia de feira na Vila do Capão. Além das tradicionais barracas de frutas, legumes, cereais, carne e de ser rodeada por botecos, onde o ranço de suor e bebida é potencializado pelo calor da manhã, a feira do Capão tem suas particularidades: fui atraído por uma banquinha, onde podia-se comprar cristais, “energizados”, como explicava a vendedora, em um portunhol incisivo. Mais adiante, uma mãe passeava com duas crianças, nada a notar se não fosse os trajes das mesmas, uma espécie de sari indiano. Em um dos bares uma moça tomava cerveja e, a julgar por sua constituição física, pousou de algum país escandinavo. Aos seus pés, tranquilamente, um assustador cão da raça rotwailler parecia pouco se importar com o fluxo de pessoas que entravam e saiam. Perambulei por este caleidoscópio de almas, cores e cheiros enquanto não chegava a hora do almoço.

Encontrei Denise e Joice por volta das 13 horas. Comemos em um estabelecimento próximo à feira. Lugar pequeno, lotado àquela hora, mas que compensava pela boa comida. Após o almoço me separei das meninas e segui a programação: haveria um jogo de futebol – evento tradicional na localidade, cujos participantes, jogadores e torcida, eram devotos fieis do sacro compromisso futebolístico.

Alcancei o campo depois de uma boa caminhada. Além das cercanias da vila, alcancei um platô, de onde se podia ver quase toda a extensão do vale. O céu, de um azul absoluto, preenchia a parte superior do quadro e se encerrava nas montanhas. No grande retângulo de terra batida, aplainado à força de potentes tratores, os jogadores iam se posicionando, com suas camisas laranja e verde, de tal forma que todo aquele conjunto visual, aliado à exuberância das cores da paisagem, causava forte impressão na visão. Em campo, Léo e Caio demonstraram um vigoroso pique, principalmente depois dos dias caminhados no Vale do Pati e da rotina cansativa nas cidades por onde a Mostra passou. Mesclados nas duas equipes, com suas barbas e cabelos longos - muitos dreadlocks - havia dois tipos distintos de jogadores: os “vovôs”, que moravam há mais tempo no Capão, e os meninos, aqueles que chegaram depois. Não percebi uma delimitação exata da linha que separa os moradores velhos dos novos, notei apenas um respeito pelos “vovôs”, e um sentimento de coesão entre todos os membros da comunidade.

Naquela noite seria o encerramento da Mostra Pati, no Centro de Cultura, como já dito, localizado no meio da praça principal. À tarde começamos a montar a exposição fotográfica. Os registros, alguns em preto e branco, outros com cores vivas, nos remetiam a alguma saga, perdida no tempo e no espaço. Por momentos, enquanto fixava as molduras no chapisco que revestia os blocos de cerâmica, lembrei-me de Aníbal Barca, o grande general cartaginês que, 300 anos antes de Cristo, cruzou os Alpes e os Pirineus com um exército de elefantes, pondo o Império Romano de joelhos. Nas fotos, em minha fantasia carente de grandes feitos, pude ver temerários expedicionários a cruzar despenhadeiros e vales traiçoeiros. Tal foi minha imaginação ao travar contato com registros em papel dos nossos dias anteriores, àquela altura tão distantes, mas como se tivessem acontecido há dois mil anos atrás. Equipamentos checados e... pronto! Estava iniciada a nossa última sessão, ao menos neste fragmento de nossas vidas.

Fui assaltado pelo sono. De forma que dava pequenas cochiladas, intercaladas por sobressaltos de retornos à consciência. Os dias de estrada pesaram... Fui desperto de meu torpor pelo fim da exibição e pelos acordes da banda Queimada Controlada. Estava terminando nossa jornada ao som do bom reagge da chapada.

Levantei cedo no dia seguinte, havia sido informado por Denise que haveria um transporte às 6 da manhã. Como todos na casa ainda dormiam, arrumei minha mochila, lavei o rosto e, sem perturbar o sono alheio, fechei a porta e deixei para trás o pequeno chalé. Imergi na névoa que esbranquiçava o caminho de terra e caminhei até o ponto. Outros passageiros já aguardavam e não demorou muito para a van chegar. Agradou-me a pontualidade. Segundo as orientações, eu deveria descer na BR 242, entroncamento da entrada de Palmeiras, onde passaria um ônibus da Novo Horizonte que me levaria até Vitória da Conquista. Desconfiado, e sabendo que ficar em rodovia, sobretudo com a manhã quente que se anunciava, não era nada agradável, pedi informações ao cobrador. Logo soube que o carro que eu pretendia pegar passava sim às 6 horas, mas no entrocamento, não onde estávamos. Para tal, eu deveria ter pegado a van das cinco, uma hora antes, aí sim, estaria as seis na entrada de Palmeiras quando o ônibus passasse. A melhor solução, disse o encarregado de cobrar as passagens, é ir para Seabra, lá eu deveria encontrar algum transporte que me levasse a Vitória da Conquista.

Desci na rodoviária de Seabra e procurei os guichês das empresas de transporte. O ambiente deserto pouco me animava. Sem passageiros, sem ônibus, sem funcionários para vender passagens. A um canto uma pequena lanchonete dava mostras que havia almas vivas naquele ambiente. Informei-me com o balconista, o vendedor de passagens da Novo Horizonte não estava, o da Emtram tinha ido ao banheiro. Este, quando voltou, calmamente sentenciou: acabou de sair um carro para São Paulo, outro que passa em Conquista, só amanhã. Mas calma aí, vou ver se ainda está na garagem, se ainda estiver, peço para ele voltar aqui e lhe pegar. Aguarde ansioso o funcionário do guichê discar para o colega, do outro lado da cidade. Após instantes, o agente já estava sacando o talão de passagens. Cinquenta reais. Tive o impulso de questionar o valor, se estava incluído o seguro opcional, essas coisas, mas me contive. Ora, o sujeito está fazendo o carro retornar por minha causa, se eu não conseguisse transporte naquela hora teria que voltar para o Capão ou pernoitar na cidade, o que, de uma forma ou de outra, me traria despesas extras e cansaços indesejáveis. Estava barato. Paguei o ticket, agradeci ao vendedor e esperei tranquilamente a chegada do ônibus.

O velho Emtram estacionou na rodoviária às quinze para as nove. Logo na subida entendi o porquê do zelo do agente de passagens com o meu embarque: à exceção de mim e mais quatros passageiros, o ônibus estava vazio. Sem demoras o motorista checou o meu bilhete e pôs o gigante de metal no asfalto quente. Aninhei-me em uma poltrona vazia nos fundos do veículo, tentaria dormir. Choacoalejamos por tediosas horas pelos aclives e declives da Chapada Diamantina. Nas subidas podíamos perceber o quanto os anos de serviço pesavam na carcaça do velho ônibus. Mesmo com toda a boa vontade do condutor, que em repetidas reduções de marcha tentava extrair um melhor torque da máquina, avançávamos pelas montanhas como um animal sobrecarregado, em vias de empacar. Tive minhas dúvidas se aquele trôpego veículo alcançaria seu destino, dois mil quilômetros adiante. O pensamento de que minha parada estava há pouco mais de duzentos quilômetros me trouxe certo alívio. Dormi o quanto me permitiram as sacudidelas, o desconforto da poltrona e o calor. Evitei descer nas paradas que o ônibus fazia, como se o permanecer dentro do veículo apressasse o motorista em retomar a viagem. Por volta das cinco horas da tarde avistei o povoado do Pradoso à minha direita. Quinze minutos depois, desci do ônibus, coloquei a mochila nas costas, respirei a amena brisa conquistense de fim de tarde e caminhei tranquilamente pela Avenida Brumado. Imaginei ver, por alguns instantes, mensagens de boas vindas em anúncios e letreiros. Estava em casa.

Alberto Marlon

A divisão da ótica

2010-12-20T06:05:00.000-08:00

Uma fina neblina acoitava friamente meu rosto enquanto caminhava. A umidade que ameaçava transpassar o couro de meus sapatos me fez reconsiderar o trajeto pela grama e, em dois saltos compridos, alcancei o caminho pavimentado que une o Módulo da Secretaria ao prédio que abriga o Teatro Glauber Rocha - creio que apenas uma seleta minoria sabe o nome oficial dos módulos da Uesb.

Àquela hora da manhã, de uma fria segunda feira, só uns poucos experimentavam uma caminhada pelo campus. Meia dúzia, pelo que vi. Alcancei o pátio da cantina de Dona Dalva, sentei em uma das cadeiras de plástico e abri um texto da disciplina Semiótica. Entre as primeiras linhas de uma tradução de Roland Barthes, que conceituava língua e fala, e o labor das funcionárias nos preparativos para abrir a cantina, os ônibus despejaram as primeiras levas de estudantes.

Com exceção da minha, as demais cinco mesas estavam vazias. Logo à frente, no estacionamento, duas barracas, dessas de armação de metal, revestidas com lona e logomarca de uma distribuidora de bebidas, davam indícios de que aquele espaço foi palco de alguma folia regada a muita cerveja. De fato, duas noites antes, no mesmo chão em que eu pisava, sob melodias de ritmos e timbres, reinaram os mais desvairados deuses...

Um funcionário saiu pela porta lateral e, após destravar um cadeado, abriu a grade em forma de sanfona que lacra o recinto. Às 8:00 horas a cantina finalmente estava aberta! Enfim poderia pedir um médio de café com leite e o tradicional pastel de carne. Fritura logo cedo me fará um bem danado, pensei ironicamente. Pouco a pouco novos fregueses foram chegando, de tal forma que, em alguns minutos, o balcão estava congestionado.

Com um gesto preguiçoso levantei-me e fui a um dos banheiros e, em seguida, à biblioteca. Constatei amargamente que na Uesb, campus de Vitória da Conquista, em pleno início de semana, não havia eletricidade. Duro golpe nas minhas ambições de terminar, logo cedo, uma dissertação sobre Semiótica. Estava no último dia, antes do prazo final. Na verdade não sabia nem como começar o tal texto. Pra mim, até pouco tempo atrás, a palavra “semiótica” evocava algo relacionado à Física, especificamente a parte desta ciência que trata dos fenômenos óticos. Pelo meu conhecimento de mundo fiz uma semiose (mecanismo intelectual que, através de associações de padrões – paradigmas- conhecidos, atribui valores e conceitua objetos e idéias, dando-lhes significado) que me levou a um significado totalmente diverso desta palavra. Enfim, estava “voando” no conteúdo.

Cabeça baixa, olhos fixos no chão, dividia-me entre ler mais uma vez os textos (o que demoraria mais tempo) ou “colar” conceitos prontos da apostila. Não, não é meu estilo. Não me considero nenhum modelo de responsabilidade mas, conscientemente, perco na disciplina a fingir que aprendi alguma coisa. Como uma programação, quase que inconsciente, estava caminhando de volta à cantina – depois de alguns anos certos hábitos nos acompanham e, mais, fazem parte da nossa vida – quando ouço uma voz feminina chamar pelo meu nome.

Reconheci Fernanda que me acenava. Dirigi-me à mesa, tomei uma cadeira e não pude deixar de notar alguns livros sobre a mesa. Freud (algo sobre Psicanálise) e dois sobre Focault. Fernanda é uma das colegas de sala que, por afinidades, inclusive ideológicas, me faz sentir próximo às boas causas. Penso que a conheço um pouco; talvez me vejo, em outro momento da vida, espelhado naquela personificação de ideais. Nem precisei perguntar se aquelas eram suas leituras atuais, pois logo vi se aproximando Éder, outro colega de Comunicação que cursa, em turno oposto, Psicologia. Estava explicada a origem dos livros.

O estalo produzido pela abertura da latinha de Fanta é a imagem auditiva que me vem à cabeça quando me recordo de Éder sentando à mesa. Aceitam? Ofereceu este. Diante das duas negativas, foi tomando o refrigerante aos goles, curtos e incessantes. Conversamos sobre os mais diversos temas; desde a festa da última sexta, até uso e abuso de drogas. Por fim chegamos aos livros. Trocamos impressões sobre fragmentos do pensamento de Focault e, por fim, desaguamos nos conceitos de Semiótica, que tanto nos atormentavam – tenho plena convicção que a grande maioria da turma está tendo dificuldades para pisar no terreno, ainda há pouco desconhecido, dos semiologistas.

Provoquei: -- o que vocês acham da discordância de Barthes em relação a Saussure sobre Lingüística e Semiologia (Semiótica para outros). Para Barthes, continuei, a Semiologia faz parte da Lingüística enquanto que, para Saussure é o inverso: esta está contida dentro daquela.

--Sem dúvida que a Semiótica, por ser a ciência que trata dos signos e das abstrações mentais que estes envolvem, engloba a Lingüística, respondeu convictamente Fernanda.

--Sim, complementou Éder, se fizermos um esquema, até gráfico, poderemos demonstrar que a Lingüística, por envolver signos, conceitos, enfim, processos mentais para nomear e valorizar o mundo, é uma ciência que, digamos, é complemento da Semiótica.

-- Porém, objetei, ao assistir o filme o “Enigma de Kasper Hauser” tenho pensado que, sem a linguagem, como seria os pensamentos, os conceitos? Não haveria realidade, ao menos a humana. As abstrações, juntamente com os processos mentais que estas envolvem, poderiam existir? Até que ponto?

-- É um axioma, emendou Éder.

-- Mas é aí que entra Pierce, acudiu Fernanda. Segundo ele, mesmo outras formas de pensamento, até as que não envolvem a linguagem, são semioses. Temos as imagens, os fenômenos naturais, os sons, os cheiros... enfim, todo um mundo sensitivo que independe da oralidade.

-- Aí que entra o argumento de Barthes, rebati. De acordo com seu pensamento, existe uma norma geral, um universo de conceitos, no qual a humanidade está inserida; a esse todo, composto dos valores, costumes e padrões humanos, ele chama de “língua”. Ainda, de acordo com o pensador, a “fala” seria as pequenas partes, individuais com valores e significados diversos. A “fala” é como a peça de uma grande engrenagem; sem a máquina a peça não tem sentido de ser, nem ao menos existe; assim como a máquina só funciona com toda a gama de componentes que a compõe.

-- Então é isso, complementou Éder com ar filosófico, neste momento estou olhando para aquelas propagandas de refrigerantes, vejo várias imagens, ouço o som da TV e o barulho da cantina, faço mil associações com outras mil imagens e idéias conhecidas. É o agora em minha cabeça, a própria manifestação da realidade.

--Isto tudo é muito interessante, pena que, por tudo ser muito novo, estamos tendo dificuldades, suspirou Fernanda. Mas, Caetano já está na sala?

-- Ele esteve por aqui logo cedo, informei.

-- Talvez ele já esteja na sala, ponderou Éder.

-- Por meu lado, emendei, tenho que ir ao laboratório, pois preciso escrever a resenha da disciplina Semiótica.

Despedi-me dos colegas e tomei o rumo da redação como um navegador que infla as velas em direção a uma nova ilha.

Caiu uma filosofia no meu chope!

2010-11-23T05:25:00.000-08:00

Noite de sexta feira, uma das mais abafadas do verão conquistense. Ao fundo um blues chora mágoas através de uma caixa acústica. O garçom traz mais uma rodada de chope quando Bárbara deposita mais uma bituca de cigarro em um cinzeiro de vidro que, pela aparência, clama por ser esvaziado. Enquanto Fábio rabisca qualquer coisa em um guardanapo Alberto boceja e, demonstrando certo enfado, suspira profundamente.

Até às 23 horas o espaço Viela, Sebo e Café, tem sido o porto seguro nas tediosas noites conquistenses, após esse horário é casa de alguém, bar Apogeu ou, hipótese mais temida, casa e cama... Os amigos procuravam não pensar nesses detalhes, até porque ainda estava cedo demais para isso.

- Meu caro, você parece meio triste, perguntou Fábio, puxando Alberto para mais perto.

- Nada de tristeza, apenas contemplação, respondeu o parceiro de copo.

- Meu Urso querido, que foi? Perguntou Bárbara, usando o apelido carinhoso que ela mesma tinha criado.

- Nada, Babi – a moça ainda tem acessos de fúria quando pessoas do seu círculo de amizade a trata pelo seu nome, ao invés de Babi, simplesmente Babi. Estou apenas pensando um pouco e, às vezes, fico um pouco distante, respondeu Alberto, lambendo o pouco de espuma que fazia uma pequena auréola branca em torno de seus lábios.

- Pois eu estou efervescente, radiante e efusivo, atalhou Fábio, abrindo os braços e levantando-se levemente da cadeira. Tenho muitos projetos para esse ano: quero fazer teatro, escrever e ler, ler e ler.

- Nossa! Que fome! Respondeu Babi, com espirais de fumaça emoldurando seus vivos olhos.

- Minha pequena, começou Fábio, em tom de discurso: possivelmente já vivi um terço de minha vida, talvez a metade. Tenho me perguntado qual o sentido de se viver. Será acumular dinheiro, títulos e olhos de inveja? Poderá ser, talvez para alguns, mas não pra mim. Estou convencido que a vida é o belo, seja em uma música, uma estória, um poema, um ardente amor ou companhias agradáveis. O restante é curral e ração. Criamos uma ilusão de felicidade e dedicamos nossa existência a essa ilusão, algo como a aquele filme, Matrix. Quero mais, pequena. Tenho sede de viver, de sentir minhas vísceras se revirando diante de algo que arrebanhe minha alma e me embriague, pra mim esta embriaguês está na arte.

Neste ponto Alberto deu um salto de sua semi letargia e, abrindo mais os olhos, se dirigiu ao amigo:

- Você é o que chamam de existencialista, gosto disso. Segundo essa corrente, uma vez que morreram os deuses e até o próprio Deus, o homem está só e, em sua orfandade, a existência só faz sentido de duas formas: através da arte, seu caso querido Fábio, ou através da luta revolucionária. Como vivemos em uma época estéril de ideais só nos resta a arte.

- Peraí, Beto, como Deus está morto? Você não acredita na existência de Deus, de uma inteligência superior? Perguntou Babi, quase cochichando.

- Bem, começou Alberto, sob o par de olhos curiosos, essa frase que Deus está morto foi dita no século dezenove, por Nietzsche, se não me engano e, ainda segundo ele, quem matou Deus foi o próprio homem, depois que experimentou a fruta da árvore da ciência do bem e do mal. Depois de Darwin nada mais foi o mesmo. Quanto a mim, depois de anos devotando minha vida à religião organizada, não me preocupo mais com uma ordem moral pro mundo. É meio parecido com moral religiosa grega, antes de Sócrates, é claro. Não me preocupo com a existência de uma inteligência superior, que cria regras e governa o universo, se isso se confirmasse o mundo seria bem diferente. Por isso me identifico com sua visão de mundo a esse respeito, Fábio. Penso que essa ordem moral pro mundo é uma tentativa de “domesticar” – esse termo é nietzscheano – o animal homem. Funciona, afinal nossas instituições são solidificadas nessa crença básica. Mas, como disse, não estou me importando muito com isso. Tenho pensado mais a qual curral me confinar e que tipo de besta de carga irei ser. É mais ou menos isso querido Fábio e doce Babi do meu coração.

- Interessante, atalhou Bárbara, pois esses dias, na aula de Filosofia, a professora estava falando sobre alguns filósofos. Sócrates, Platão, Aristóteles. Tinha também os mais antigos , anteriores a Sócrates, chamados naturalistas.

- Ah, lembro do meu professor de Introdução à Filosofia, disse empolgado Fábio. Inclusive, continuou, lembro que ele dizia que os dois grandes pólos do pensamento pré-socrático era Parmênides e Heráclito. Vejam só, meus queridos, continuou o interlocutor, sem esquecer de regar de chope as palavras, Parmênides dizia que nada pode mudar e que, por isso mesmo, os sentidos são falhos. Ainda, para aquele filósofo, tudo deve ser observado sob as lentes da razão. Heráclito, por sua vez, dizia que tudo muda, e as coisas se dão em um constante movimento, além disso o mundo à nossa volta nos é apresentado pelos sentidos, portanto sendo estes confiáveis.

- Afinal, quem tem razão? Perguntou Babi.

- Não tem essa de quem ganha, disse Alberto, levantando um pouco a voz e, após uma longa tragada em um cigarro mentolado, sussurrou, como quem conta um segredo inconfessável: o conhecimento é uma construção, do choque de duas coisas diferentes pode surgir algo novo.

- Essa tal de dialética, riu Fábio, levantando e observando a caneca vazia, como que admirado com um suposto furo no fundo do vidro.

- Li um texto na Internet que falava sobre os sofistas, disse Bárbara, concordando com Fábio sobre os supostos furos nas canecas de chope. Na verdade, continuou ela, acabei chegando a essa página porque procurei o significado da palavra “ sofismar”.

- Então? Chegou mais perto Alberto, a ponto de compartilhar a mesma fumaça do cigarro da moça.

- Pois é, prosseguiu Babi, sofismar vem de uma característica marcante nos chamados sofistas. Estes eram homens sábios, ou tidos como tais, e eram bem respeitados na sociedade. Além disso obtinham boa remuneração para transmitir seus conhecimentos.

- Sim, mas como eles sofismavam? Insistiu Alberto.

- Bem, a questão é que nem todos eram sábios, mas sabiam enrolar um bocado em seus longos discursos. Usavam uma retórica cheia de palavras bonitas que, no fim das contas, não levavam a lugar nenhum. Respondeu a moça.

- Tipo aquele personagem da Escolinha do Professor Raimundo, como era mesmo? Ah, Rolando Lero, emendou Fábio.

- Ah, disse Alberto, como quem lembrou de algo, mas teve um sujeito desses aí que lançou uma máxima que vale até hoje: “ O homem é a medida de todas as coisas”. Ou seja, a realidade, como nós a percebemos, é algo humano, demasiado humano.

- Essa aí eu conheço, levantou o dedo Bárbara, Nietzsche.

- Smart girl, ainda caso contigo, suspirou Alberto. Então, continuou, se não me engano o cara que disse isso foi um conhecido sofista: Protágoras de Abdera. Esse sujeito foi discípulo dos ensinamentos de Heráclito, viveu em Atenas, lá pelos anos de 480 aC e, posteriormente, acusado de ateísmo, teve que se exilar na Sicília, onde morreu com setenta anos.

- Certo, provocou Bárbara, e porque Sócrates tem tanta importância? Por que se fala tanto nele?

- Bem, continuou Alberto, segundo os relatos, Sócrates era um homem baixinho, feio e que, mesmo no meio da multidão, poderia ficar quieto, absorto em seus pensamentos por horas a fio. Dizia-se também que, ao contrários dos sofistas, Sócrates não cobrava nada por seus ensinamentos. Ia além, dizia que, quanto mais se aprendia, mais se podia ver que ainda tinha muito para aprender. Conta-se também que o filósofo, quando dialogava com alguém, deixava este parecer mais inteligente. Dessa forma, em meio a perguntas e estímulos lançados, Sócrates fazia com que seu debatedor se contradissesse e chegasse a conclusões esperadas pelo filósofo. Talvez por ter tido uma mãe que era parteira, Sócrates chamou a este método de maiêutica, ou seja, parto de idéias.

- Agora, é interessante notar, atalhou Fábio, que Sócrates não escreveu nem uma linha. Tudo que restou sobre suas idéias foi registrado pelo seu mais famoso discípulo, Platão. Na verdade não se pode falar de um sem o outro. Pode-se confundir Platão com Sócrates.

- Sabe, Babi, disse Alberto, em um falso tom sério, a história do pensamento humano se divide entre pré e pós Sócrates mais pelo que escreveu Platão, com situações e palavras atribuídas a seu mestre. Conceitos como o belo, o mundo perfeito – sempre atribuindo imperfeições a este -, o conhecimento puro, em contraste com este mundo de ilusão e sombras imperfeitas . Platão resumiu esta idéia com o mito da caverna. Imagine uma caverna escura, dentro existem criaturas acorrentadas, impossibilitadas de se virar e ver o exterior. O que esses seres podem apenas enxergar são sombras do mundo exterior, imagens imperfeitas do verdadeiro mundo. Um dia uma dessas criaturas conseguiu se soltar das correntes e, com muito esforço, vislumbrou o verdadeiro mundo do lado de fora. Ao retornar tentou convencer aos seus iguais sobre a verdade, estes o tomaram como louco e o mataram. Na estória as criaturas são os seres humanos e aquele que tentou convencer os demais sobre a verdade é Sócrates que, assim como o personagem, também foi morto pelos seus.

- Mas como? Ele não era um respeitado sábio? Quis saber Bárbara.

- Era mas, talvez por isso conseguiu arrumar muitos inimigos. Armaram um processo, o acusaram de ateísmo e de corromper a juventude. Ele não se defendeu. Foi condenado a tomar cicuta – um veneno mortal – de forma que morreu pelas próprias mãos. Respondeu Alberto.

- Repare a semelhança com o caso de Jesus, complementou Fábio. São doutrinas parecidas.

- Sim, continuou Alberto, dizem que o cristianismo é uma forma de neo-platonismo.

- E Aristóteles, foi comentado também em aula, terei que ler sobre ele também. Disse Babi.

- Ah, meus queridos, os vapores do álcool já estão refrescando minha memória, deixa ver se lembro, suspirou Fábio, fazendo um gesto para que o garçom refaça sua função e reidrate a mesa. Segundo o meu professor, Aristóteles foi o último grande filósofo grego. Discípulo de Platão, quando este já contava setenta e um anos, o aluno era, antes de tudo, um estudioso metódico. Desenvolveu muitos trabalhos, principalmente no campo da anatomia e da biologia. Diferente de seu mestre, Aristóteles retornou ao conceito de ver a realidade como ela nos vem aos olhos. Enquanto Platão vivia no mundo das idéias, tentando sair da sua caverna, Aristóteles se abria para o mundo dos sentidos. Seu interesse pela natureza e pelos processos naturais o impulsionou na direção de diversos estudos. Dos cento e setenta títulos que se acredita que o filósofo escreveu, quarenta e sete chegaram intactos aos dias atuais.

- Perfeito, meu caro, emendou Alberto. Convém notar que o filósofo em questão também escreveu trabalhos que tratam sobre política, ética, lógica e outro temas. O cara era uma enciclopédia de conhecimento.

- É, gentlemans, depois desse bombardeio de informações o chope terá pra mim um gosto de papo filosófico.

Os músicos pararam para uma pausa. Por um breve instante pôde-se sentir a textura do som que emergia das mesas, imersas em fumaça de tabaco, sorrisos e afagos de almas que se agrupam e se protegem do frio das cidades, mesmo em noites quentes de verão.

Vitória da Conquista, 08 de abril de 2009.

Webcam

2010-11-22T10:40:00.000-08:00

Um leve cheiro de sexo pairava na atmosfera do pequeno quarto desarrumado. Na cabeceira direita da cama, ainda desforrada, um cinzeiro sepultava algumas bitucas de cigarro. Joana (para uma maior proteção de minha fonte os nomes aqui mencionados são fictícios) me recebeu com um sorriso amarelo, quase uma desculpa: “oi Beto. Entra, não repara a bagunça, ou melhor, repare mesmo. É que meu namorado acabou de sair...”

Minha conhecida, uma morena de 22 anos, cabelos pretos, lisos de uma escovinha com regularidade germânica, cintura fina, quadril largo, coxas grossas e seios pequenos, uma beleza tipicamente brasileira. A casualidade nos pôs em sincera amizade meses atrás. Por mais de uma ocasião serviu de fonte de informação, de muita utilidade na atividade jornalística. Freqüentadora das rodas noturnas conquistenses, e estagiária em um dos hospitais da cidade, Joana tornou-se uma informante valiosa.

- Ainda namora fulano? Perguntei com um ar de naturalidade.

- Ah, não. Cláudia, aquela cachorra, fez e refez, até que tomou meu namorado”. Disse, sem disfarçar o desgosto com a ex-amiga.

- E agora? Perguntei. Quem é o felizardo?

- Ah, você conhece Cláudio, dono da ...... ?

- Não, acho que não. Tem foto?

-Sim, no meu Orkut. Você tá com Internet aí?

- Sim, respondi, sacando notebook da mochila e, após ligar e conectar ao modem sem fio, passei pra moça.

-Tá aqui, ó. Bonito? Tem 46 anos. Mas, vou te falar, dá de dez nesses menininhos que têm por aí, ainda por cima é rico.

- Você, hein? Respondi com um piscadela de cumplicidade.

- Mas você tinha uma paixão, não foi isso que me disse, ano passado?

- Ah, é...fulano... Vacilei com ele. O homem é de opinião: tinha me avisado que eu não sacaneasse. Escorreguei. Até hoje ainda me lamento. Até encomendei um “trabalho” com uma Mãe-de-Santo... Um dia esse homem vai ser meu.

- É o policial? Perguntei, relembrando uma conversa que tivemos meses atrás.

- Sim, esse mesmo. Agora ele está no sul da Bahia. De vez em quando nos falamos pela Internet, ele consegue uma cortesia com alguma empresa de ônibus e eu vou passar o fim-de-semana com ele.

- E este atual. Não rola um sentimento?

- Ah, é um cara maravilhoso, muito experiente, quero me apaixonar.

- Ele te sustenta? Perguntei em um tom confidente.

- Ai, Beto, ainda não fiz minhas queixas financeiras com ele, tenho vergonha. Não quero que ele pense que eu quero apenas seu dinheiro.

- Mas isso não é importante?

- Ah, você nem sabe como estou apertada. Mas não quero lhe pedir dinheiro agora, senão desvaloriza. Não quero que ele me veja como uma putinha qualquer.

- E o que você quer?

- Um homem que me dê segurança, talvez uma grande paixão. Quem sabe um casamento, de branco, com véu e grinalda.

- E dinheiro? Sei que o que seu pai te manda não dá pra bancar seu padrão de vida. Como tá fazendo pra se virar?

- Ah, cê sabe. Ainda tenho alguns amigos que, de vez em quando, me ajudam...

- O que “rola” em troca. Você, mais do que eu, sabe: não existe almoço grátis.

- Pois é... a depender do dia saio com um que tô afim. São super educados. Arrumo uma “ajuda de custo” de R$ 150,00 ou 200,00. Depende.

- Você considera isto prostituição?

- Não. É uma relação de troca. Dou a eles bons momentos, e eles me ajudam com minhas despesas. Além do mais não faço ponto em nenhum lugar, nem saio com qualquer um.

Enquanto conversávamos, Joana deu uma passeada por perfis em um site de relacionamento, logou no MSN e começou a teclar com amigos. De repente alguém prendeu sua atenção mais que os demais. Pude notar por sua urgência em manter o diálogo.

- Beto, esse seu notebook tem webcam?

- Sim, é só ativar no Messenger.

-Ô Beto, me faz outro favor?

-Diga.

- Você pode me dar uns minutinhos, é que quero fazer uma coisa.

- Faça, ou é algo que não posso ver?

- Ah, pra você posso falar: é que esse amigo – um engenheiro que mora em Salvador e trabalha no Pólo Petroquímico de Camaçari e, pela foto do perfil, devia ter uns 50 anos – pediu pra deixá-lo feliz, um pequeno show pela webcam. E, com você aqui perto, não ficarei à vontade. Entende?

- Ah, claro. Respondi, com outro sorriso cúmplice. Vou dar uma volta. Quanto tempo?

- Uns 10 ou 15 minutos.

Saí, subi na moto e passei pelas ruas do bairro Candeias com a sensação de estar jogando aqueles 15 minutos de minha vida às favas. Apenas meu sentido de cavalheirismo me trazia algum conforto.

Retornei. Passei pelo portão e atravessei o longo corredor que dava acesso às dependências dos fundos – era uma grande casa, vários quartos, alugados a estudantes. Nunca contei, mas imagino que moravam, e ainda moram, mais de vinte pessoas naquela habitação coletiva. Bati na porta do quarto.

- E aí? Posso entrar?

- Ah, claro, já terminei. O velho ficou louco. Disse que vai me mandar uma passagem de avião pra Salvador.

- E você vai? Não é fria?

- Nada, já o conheço de outros carnavais.

- Ah, bom. Então vou indo. Posso desligar a máquina?

- Claro. Ah, Beto, você é um amor.

- Que nada, apenas sou gentil com minhas amizades. Respondi, me esquivando dos elogios – meu instinto aprendeu, por condicionamento, que elogios quase sempre vêem acompanhados de pedidos.

- Joana, vou indo. Bom te ver. Qualquer coisa me liga.

Despediu-se de mim com três beijinhos na face e, quando eu já estava quase fora do cômodo, ela falou:

- Beto, me empresta dez reais?

Pitonisa

2010-11-21T02:31:00.000-08:00

Visitas são coisas curiosas, ainda mais quando vêm sem aviso. Como em um passe de mágica lá estava ela, sentada, uma taça de vinho em uma mão e a outra a fazer cachos nos cabelos negros. Não me lembro de ter recebido notificação da companhia de energia elétrica, mas a iluminação era através de velas, grandes e coloridas, algumas já gastas. Por instantes não dissemos nada, apenas nos estudamos, como dois pugilistas antes da explosão de golpes e contatos. Não entendo muito dessas coisas de metafísica, mas havia qualquer coisa além de nossos corpos naquele encontro.

Recostou-se a um canto e me contou sobre sua vida: como uma amazona, havia cavalgado desvairadamente por montanhas, desertos e despenhadeiros de desejos e incompreensões. Ouvi suas histórias e tomei do seu vinho. Talvez os vapores tenham subido aos meus sentidos mas, em pouco, já estava envolto em uma espécie de ninho, onde misturavam-se lençóis, cabelos, suores e confissões molhadas. Experimentei um misto de medo, prazer e, a despeito de todos os cansaços, um irresistível impulso de prosseguir. Continuamos. Delirei, sei que sim. Lembro-me que lhe disse que queria lamber-lhe a alma e que, talvez nesse processo, me dissolveria em zilhões de pequenos fragmentos de querer. Em seguida, tal qual um filme em modo fast, a história da aventura humana se projetou diante de nós. Tive um momento de lucidez e achei tudo muito estranho. Arrepiei-me. Fiz menção de sair e fui detido pelo roçar de lábios em minha orelha: “existem segredos que se escondem nos mais inusitados lugares, às vezes em nós mesmos, sem sabermos. Ainda não compreendes, pois tua percepção e entendimento ainda está atrelada ao pensamento lógico e a esta realidade... no momento certo saberás...” até onde minha memória pode alcançar, estas foram suas últimas palavras que, como um anestésico, agiu em meu sistema nervoso central e forçou meus olhos e sentidos a um descanso. Já com os olhos semi cerrados, pude ver sua silhueta desaparecendo por uma porta, com os cabelos negros dançando levemente ao sabor da brisa que soprava...

Abri os olhos e os sentidos. Procurei vestígios de minha misteriosa visita. Nada. Apenas minha habitual paisagem: livros, papéis, um já ultrapassado notebook, a xícara da noite anterior, marcas e sinais na parede, tão familiares que já as conhecia de cor. Permaneci deitado, tentando digerir os acontecimentos das últimas horas. Um papa-capim pousou perto de minha janela e, na língua dos pássaros, me desejou bom dia.

Alberto Marlon

Caruara

2010-11-15T08:42:00.000-08:00

Do galho em que estava, podia ver os pequenos seios da moça que ria, sentada em um tronco, logo abaixo. Como uma massa mole e aderente, o riso me retinha. O sol do meio dia, a sombra fresca das folhas, a leve brisa que refrescava: poderíamos respirar sentimentos. Uma melodia soou ao fundo, a princípio baixa e envolvente. Depois foi aumentando, mais, cada vez mais. Como um trem que rasga a plácida paisagem, o som cresceu tremendamente, abafando o riso, apagando a moça, a árvore, a verdura e todo invólucro onde reina o impossível...

Em um gesto mecânico acordei e desativei o alarme do telefone celular. Contemplei o teto por alguns instantes.

Sábado, 5:30 da manhã. Revisei de memória a agenda: às 7:30, como atividade de uma disciplina da faculdade, faríamos uma visita ao IML ( Instituto Médico Legal). O restante do dia definiria depois.

Após instantes de preguiçosa divagação, dirigi-me ao banheiro – será que existe alguém que, após se levantar, vai a outro lugar senão o banheiro? Como em outras manhãs, lembrei-me que precisava trocar a resistência do chuveiro. A água gelada me fez hesitar por instantes. O consolo de que banho frio faz bem à saúde impulsionou-me para a água que jorrava.

Banho tomado e outros preparativos de praxe, optei por fazer o trajeto a pé – calculei que demoraria uns 30 minutos. Àquela hora, a manhã avançava com a promessa de que seria um dia quente. Ensaiei uma corrida – o que me fez lembrar de diminuir os excessos e cuidar mais da saúde. Desisti após algumas quadras. De fato, deveria me dedicar a alguma prática esportiva. Meus pulmões já não eram os mesmos de antes. Pensei amargamente.

Às 7:20 cheguei ao Complexo Policial e logo percebi que havia uma movimentação na entrada do necrotério. Um carro fúnebre acabara de estacionar. De início nada perguntei, apenas observei a atividade do homem da funerária e do plantonista, imbuídos na tarefa de levar o corpo para o interior do prédio. Havia um terceiro homem que, de acordo com seu semblante, era parente do falecido.

Após a remoção do cadáver, puxei conversa com o auxiliar do legista. Chamava-se Júlio. Informei-lhe que havíamos agendado, com o médico legista, uma visita. Apesar do convite para sentar e aguardar preferi esperar os colegas no portão. Antes que a equipe chegasse tive uns 20 minutos para a leitura de um texto que conceituava cultura. Cristiano, Welder, Bianca, Diogo e Naiara chegaram quase ao mesmo tempo. Minutos depois veio Natália.

Com a equipe completa procuramos Júlio para uma conversa preliminar.

- Você não tem medo de trabalhar com mortos? Perguntou uma das meninas, revelando a comum curiosidade em torno do sobrenatural.

- Não, respondeu o auxiliar de legista – aqui é um dos lugares mais tranqüilos. O que me chateia mesmo é quando chega alguém e fica tocando a campainha insistentemente. Quando estou de plantão durmo em um quarto no andar de cima e, até pentear-me e vestir a roupa, demora um pouco pra atender. Por isso coloquei este aviso na parede dizendo que só toquem uma vez.

- O que faz o auxiliar de legista? Perguntou um colega.

- Bem, além de recolher e transportar cadáveres, ajuda o médico na necropsia. Respondeu.

- Como assim? Insistiu outra colega.

---No trabalho de exame cadavérico o legista, enquanto faz as anotações, dá ordens ao auxiliar para cortar ou serrar determinado lugar do corpo. Esclareceu o funcionário com um discreto sorriso frente às expressões de assombro.

---Então todo o trabalho pesado é você que faz? Perguntei.

---Sim. É isso que acontece com a maioria que não cursou uma faculdade: fazer as tarefas mais pesadas. Respondeu-me com uma ponta de pesar.

--- E como é seu dia-a-dia depois dessas tarefas? Emendou Natália.

---Como todo mundo, levo uma vida normal. Antes trabalhava como caminhoneiro em São Paulo. Então fiz concurso para a Polícia Técnica da Bahia, e aqui estou. No início é um pouco difícil e a gente faz um curso. Depois a gente se acostuma. Já trabalhei em várias necropsias, nem dá pra contar. Trabalhei com cadáveres de todos os tipos: homens, velhos, crianças, mulheres e moças. Todo tipo de gente e todo tipo de morte.

---E você não fica chocado? Insistiu a colega.

---A gente se acostuma. Para quem trabalha com isso, o corpo não é mais gente, é apenas um corpo, uma peça anatômica. Mas, enquanto o médico legista não chega, vamos entrar, para vocês irem se acostumando. Concluiu Júlio com o convite, quase uma intimação.

A frente do necrotério é revestida de azulejos brancos, lembrando um hospital. Uma porta de esquadria de alumínio, preenchida com vidros opacos, separa o ambiente do mundo exterior. Já dentro da construção notei o caixão da funerária que havia abrigado o corpo até o IML. Além disso, apenas duas cadeiras, dessas de metal e estofado preto, ornavam a sala. Á minha frente, a uma distância de uns 10 metros, duas portas indicam a presença de banheiros. Próximo aos banheiros, uma escada leva ao andar superior. Do lado direito há um corredor que dá acesso a outras dependências do prédio. À esquerda duas entradas: uma fechada com a informação: “Putrefatos”; e outra com as portas de totalmente abertas. Nesta última pude ver, estirado em um móvel, um corpo. Com duas bancadas de inox - uma equipada com um exaustor em cima - pias, forno, geladeira e armário, o recinto lembrava uma cozinha. Um forte cheiro de sangue impregnava o ambiente e invadia as narinas. A imagem do cadáver, estirado em uma das mesas, desfazia a impressão de cozinha para substituí-la por uma paisagem de açougue.

Depois de uma rápida olhada pelo local e um breve exame visual no corpo, fomos esperar o médico legista do lado de fora do prédio. Aproximava-se das 8:30. Júlio nos informou que o médico poderia chegar a qualquer momento. Talvez ele nos deixasse assistir a necropsia. Alguns de nós não fazíamos questão de tal experiência. Outros, como eu, apesar da incerteza do desconhecido, estavam ansiosos.

O médico legista desceu de um Pálio Weekend vermelho, que estacionara perto de onde estávamos. Permaneceram no veículo duas crianças – que deduzi serem seus filhos. Depois das devidas apresentações, o médico convidou-nos a entrar e acompanhar todo o processo. Os colegas iniciaram as atividades típicas: anotaram informações e fizeram perguntas com o gravador em on. O legista explicou que necropsia ou autópsia era a mesma coisa - o que discordo, pois auto quer dizer por si próprio. Como sabemos mortos não podem fazer exames cadavéricos em si mesmos.

A necropsia é uma atividade imposta por Lei Federal e tem como objetivo identificar a causa do óbito. Mortes violentas, ou inesperadas, têm, por força de lei, que serem investigadas. A necropsia é peça chave na Medicina Legal.

Neste meio tempo lembrei que, por sair muito cedo de casa, não havia tomado café. Sabia também – experiência dos tempos em que estagiei em um pronto socorro – que não podemos ver cenas fortes de estomago vazio: a taxa de glicose cai, causando sudorese, turvamento da visão e desmaio. Veio à mente o termo, utilizado por profissionais da saúde, que define o fenômeno: caruara. Para evitar a caruara havia trazido dois sanduíches de pão com presunto. Conclui que aquele era o momento de forrar o estomago. Sentei em uma das cadeiras da entrada principal – de onde estava não poderia ver a sala de necropsias - e iniciei minha refeição, ignorando o cheiro forte de sangue que ainda se fazia notar. Um colega veio e, vendo-me comer tranquilamente, se assustou com a minha suposta frieza. Expliquei-lhe que não tinha nada a ver. Que uma coisa era diferente da outra: a carne que eu estava comendo não era a mesma que estava na outra sala, é tudo psicológico, finalizei. Observei a fatia de presunto de forma diferente, não com nojo, mas com outro olhar: à minha frente estavam proteínas, glicídios, lipídios, moléculas; carbono, nitrogênio, oxigênio... Este pedaço de presunto já foi um ser vivo, pertenceu ao reino dos seres animados. Hoje ele irá fazer parte de outro ser vivo. Um dia também retornarei ao reino das coisas inanimadas e, talvez, o que me compõe alimentará animais e plantas que, por seu turno, alimentarão outros animais... É necessário, é a vida. Com tais pensamentos mastiguei os últimos pedaços de meu desjejum.

O legista deu as primeiras orientações ao auxiliar. Calça jeans, cueca amarela, tênis branco, camisa de botões e manga comprida, na cor azul,– relatou o funcionário para o médico, que anotava em um formulário padronizado. A superfície da bancada de necropsia era dotada de pequenos cilindros que, à medida que o corpo era puxado ou empurrado, deslizava, lembrando uma esteira de linha de produção. No equipamento havia, ainda, uma mangueira e um sistema de escoamento, de forma que, enquanto o corpo era lavado, a mistura de água com sangue escorria por uma tubulação. Em uma das extremidades um artefato curioso chamava atenção: duas hastes metálicas, em forma de meia-lua, serviam como suporte para cabeça.

Com o cadáver nu o médico iniciou um exame preliminar. Diante da certa distância que alguns conservavam, o legista tentou nos encorajar: não tenham medo, este não faz mais mal a ninguém, já fez. Os ferimentos contam um pouco dos últimos momentos daquele homem: na mão esquerda, perto do dedo mindinho, havia um corte profundo – ferimento de defesa, como informou o legista. Na perna esquerda foi encontrada uma perfuração, também de defesa, conclui. Nas costas, na altura dos pulmões, havia duas perfurações – a julgar pelo diâmetro, deduzi que foram causadas por estocadas de punhal. A cabeça tinha sido fendida, na parte superior, onde o cabelo faz o que chamamos de redemoinho, por quatro golpes – imaginei que, a julgar pela característica dos ferimentos, a arma utilizada fora um facão. No pescoço, do lado direito, havia um corte, que se estendia da base do pescoço até o início da orelha – em um primeiro julgamento conclui-se, para o leigo, que aquela fora a lesão fatal. Por fim, uma última estocada, semelhante às encontradas no dorso, foi identificada no tórax.

O cadáver era de um caboclo de 30 anos. Aproximadamente 1,70 metros e pesava em torno de 80 quilos. Estava vestido para festa – de fato, segundo informações do funcionário da funerária, o finado estava em uma festa, na cidade de Poções, quando foi atacado a facadas. Como concluímos nos exames iniciais, na véspera havia se barbeado, cortado as unhas, possuía dentição completa e tinha os pelos pubianos depilados. Certamente aquele homem tencionava uma noite de alegrias e prazeres pouco antes de encontrar a morte.

Deve-se iniciar o exame dos órgãos internos pela cabeça – explicou o legista – pois, nesta parte do corpo, podemos saber o que originou a morte – mesmo quando a causa aparente seja outra. Um suposto suicídio pode ter sido um homicídio. Lesões no crânio indicam que a vítima pôde ter sido agredida antes de vir a óbito. Então, o que a principio era um suicídio, se configura como homicídio. Explicou o médico, esclarecendo o porquê da obrigatoriedade da necropsia.

Júlio – o auxiliar do legista - posicionou a cabeça do cadáver entre as duas hastes metálicas e apertou uma regulagem, em forma de rosca. Com um bisturi fez um corte, na parte superior do crânio, de uma orelha a outra. Afastou o couro cabeludo, descolando, com o auxilio de uma faca, o decido fibroso que liga o osso à parte interna do escalpo. O crânio foi exposto da testa até a nuca e lembrava, pela aparência, um melão maduro. O auxiliar empunhou uma serra – dessas utilizadas em construção, para cortar aço – e principiou um corte diagonal. Talvez fosse aquele o trabalho mais braçal que o assistente executava, via-se que era algo fisicamente cansativo. Vez por outra ele parava para tomar fôlego e, diante de olhares atônitos, esboçava um leve sorriso. Ao iniciar o segundo corte a serra, talvez pelo uso, se partiu, obrigando o funcionário a interromper o trabalho para a reposição do instrumento. Serra reposta, iniciou-se o segundo corte de forma que, ao se encontrarem, as incisões assumiram forma de V. Um instrumento similar a um formão foi introduzido nas fendas dos cortes até que se retirou uma talhada. O cérebro ficou exposto. Apesar dos ferimentos na caixa craniana o órgão estava intacto. Nenhum sinal de hemorragia - constatou o médico - pode fechar.

A etapa seguinte foi iniciada com um corte que se estendia da base da garganta à altura da virilha. Com uma faca o auxiliar foi descosendo tecidos, expondo ossos do tórax e, logo abaixo, entre a pele e os músculos que protegem os intestinos, uma camada de gordura amarela e espessa. Os ossos do tórax foram fendidos com a mesma faca, impulsionada por firmes pancadas dadas com uma ferramenta de metal. Um forte odor se sobrepôs ao já conhecido cheiro de sangue. Algo que lembrava digestão, um processo de decomposição de matéria. Mas não era só, tinha algo mais. Assim como peixe, frango, gado, ou qualquer animal, o ser humano ao ser aberto, exala um odor característico. Alguém falou em comer uma buchada, num bar conhecido. Não houve risos. Neste instante me arrependi de ter comido há tão pouco tempo, os dois sanduíches me pesaram, o ar carregado pressionava minhas entranhas, o suor escorreu, faltou ar...

Com alguns passos dirigi-me à sala ao lado e procurei uma corrente de ar. Permaneci uns 40 segundos, enxuguei o suor e, discretamente, dei dois pulos sobre os calcanhares. Retornei à cena a tempo de ver o legista apontar a causa da morte: a estocada no tórax –que aparentava ser de menor gravidade – causou um ferimento no coração. O médico explicou que, como não havia sinal de grande hemorragia em torno do órgão, aquela lesão foi a que vitimou o homem.

O trabalho seguinte consistia em fechar o corpo. Com uma agulha, parecendo com as que são utilizadas para costurar sacos de linhagem, o assistente teceu grandes pontos sobre a pele do cadáver. Imaginei que aquele trabalho poderia ser perigoso, o risco de contaminação é alto.

Terminados os trabalhos a ansiedade em deixar aquele recinto era visível. O impulso de sair daquela caixa de concreto, revestida de azulejos brancos e com singular atmosfera, nos impulsionava para fora. Queríamos ar puro.

Do lado de fora agradecemos ao médico legista e ao seu assistente. Após um começo de dia com tal trabalho o médico entrou no automóvel, falou algo com as crianças, engrenou marcha à ré e manobrou o veiculo, retomando seu sábado.

Transpomos calados os limites do prédio. Adiantei-me e disse que ficaria logo ali: em frente ao IML, no ponto de ônibus. Duas ou três vozes sugeriram que fôssemos, todos juntos, até à casa de Welder. Informei, sob insistências, que teria que ir para a universidade, porque já estava perdendo a aula de Comunicação e Mercado Regional. Permaneci no ponto enquanto via os colegas distanciarem-se em meio ao vai e vem de carros de uma manhã de verão.

Penso que poderia ter sacrificado a aula de Mercado. Deveria ter permanecido com o grupo. Naquele dia havíamos vivido uma experiência que certamente mudou a forma como cada um via a vida e a morte. Os nossos sentidos testemunharam o quanto somos perecíveis.

Em meio às atividades e pessoas, a tarde transcorreu tranquilamente. Com o cair da noite – momento em que as reflexões nos assaltam – vieram as lembranças do dia. Tomei duas doses de Campari. Mais duas depois. Parei de contar. Pensei em como aquele corpo, uma peça anatômica, algo rijo e sem expressão, já foi um homem. Com o último suspiro esvai-se a alma, a humanidade. A partir daí é apenas algo com contagem regressiva para desfazer-se. Direcionei meu turvo olhar nos que amo, na vida e na minha morte – talvez alguém abriria meu corpo, sob olhares entediados pela rotina ou, quem sabe, assistidos por uma platéia espantada.

Antes de dormir um colega, que divide aluguel comigo, me propôs: vamos fazer churrasco amanhã?

Vitória da Conquista, maio de 2007.

Mocotó e buchada

2010-08-20T09:26:00.001-07:00

O encontro foi fortuito. Nada me lembraria se não fosse o fato de uma amiga ter me ligado na manhã seguinte, logo cedo:

- Você tava bebendo?

Com a mente ainda povoada dos sonhos da recente madrugada balbuciei:

- Como assim?

- Diga, tava ou não? Do outro lado da linha a conhecida interrogava, com ares de preocupação. Tinha uma mescla de autoridade e carinho em sua voz, produto dos subsídios que ainda lhe dava de se intrometer em minha vida.

- Sim, bebi. Por quê?

- Tá vendo? Parece que em Conquista nada pode ser feito sem que algum conhecido não dê notícias.

Entendi logo: no dia anterior, dentro do ônibus Vila Serrana/Uesb, havia encontrado com uma amiga comum.

- Hum, já sei: no coletivo, esbarrei-me com Laura que, sentindo o cheiro da bebida, lhe relatou.

- Sim, foi Laura mesmo. Sentiu no seu hálito o cheiro de álcool... perguntou-me se você estava bem. Disse que sim, que você estava muito bem. Ela foi além: disse-me que achava que você estava passando por problemas e que talvez estivesse bebendo por causa disso.

- Ela não sabe de nada –disse eu -, estou bem, reafirmei. Ontem bebi por ocasião especial...

- Especial por que? Perguntou a moça, inquisitoriamente, como quem ainda mantinha direitos de censura.

- Ah, deixa pra lá...

Neste instante me envolvi na conhecida “espiral do silêncio”.

Vitória da Conquista, mesmo com seus trezentos mil habitantes, ainda conserva características de cidadezinha, muitos ainda são identificados como o filho de fulano ou a sobrinha de cicrana. É corriqueira a identificação do dono pelo carro.

- Você conhece o Paulo?

- Que Paulo, o que tem uma Mitsubichi?

- Não, aquele que anda numa Pagero.

Tais conversas e tipos de identificação são comuns e, não raro, a vida alheia é tema de calorosos debates. Dentro deste ambiente é que me vi: no relatório de Laura à minha amiga. Inútil seria dar mais detalhes à inquiridora. Certo que era uma quarta, também certo que, como não tenho horários pré definidos pra minhas atividades, nada de irregular em tomar umas em meio de semana. Naquele momento não quis entrar em detalhes: nada ajudaria explicar-lhe que, a convite de uma amiga que há muito não via, tinha ido ao bairro Patagônia. A localidade, que na década de 80 era tida como o lugar mais perigoso da cidade, atualmente se configura como um dos maiores bairros conquistenses e, por suas características particulares, constitui-se uma realidade à parte na dita urbe. No bairro pode-se encontrar de quase tudo, o comércio é variado e na feira, entre legumes, frutas e carne, o cheiro de comida atrai fregueses às barracas onde se podem encontrar os mais variados quitutes. Foi em uma dessas que combinamos o encontro. Núbia havia ido para São Paulo tempos atrás, trabalhar em não sei no quê. Como uma estranha cujo tom de voz, olhar e gestos, ainda são familiares ela se apresenta: os cabelos pretos ainda eram cultivados, com o detalhe de que agora se podia notar um esmero maior. As unhas eram bem cuidadas e embandeiravam um discreto rosa. Na boca um batom carmim dava aos lábios uma disfarçada volúpia que, àquela hora da manhã, chamava a atenção dos que passavam. Pousei meus olhos naquela figura por um instante: estava mudada, as roupas atestavam e, pra balizar sua nova condição, um leve sotaque paulistano!

- Moça, quanto tempo! Como vai a vida em São Paulo?

- Uma correria só. Trabalho o dia todo e, à noite, vou pro cursinho. Chego morta em casa, só dá tempo pra tomar uma ducha e desmaiar na cama. Em seguida, parece que dormi um instante e logo vem o despertador, me chamando pra labuta. O dia-a-dia só muda nos fins de semana quando a faxina – moro com minha tia e, além de ajudar financeiramente com as despesas da casa, cumpro minha quota na limpeza doméstica – quebra a rotina de trabalho.

- E a vida é só trabalho?

- Não, saio, uma ou duas vezes por mês.

- Me diga uma coisa, você sumiu, sem telefones e sem contatos na Internet. Foges?

Diante da saraivada de perguntas e de meu olhar fixo, a moça desviou o olhar, virou-se em direção a Dona Candinha – a proprietária do estabelecimento – e pediu outra cerveja. Encheu os dois copos, deu um grande gole no seu, encheu-o novamente, me olhou nos olhos e continuou:

- Olha Beto, pra você eu posso falar. Não fugi não, apenas não te encontrei pra despedir-me.

- Mas você poderia ter deixado contatos ou, com um pouco mais de tempo, deixar pistas na Internet.

Minha íntima interlocutora brincava com a espuma que se formava nas bordas do copo, como quem procurasse podar uma coroa do líquido dourado e gás carbônico que se formava e ameaçava escorrer para o ordinário pano que cobria a mesa.

- Sabe, tem momentos que é melhor não se despedir... Disse, tomando outro grande gole e desviando o olhar em qualquer coisa na feira.

- Como assim? Perguntei, com toda a autoridade que me foi conferida anos antes.

Não obtive resposta imediata. A moça parecia perdida entre os legumes e verduras que, em uma explosão de cores e cheiros, exibiam-se a dois metros de onde estávamos. Após alguns minutos de muda resposta e outros esvaziamentos de copos, a mulher à minha frente respondeu:

- Tive que sair. Na verdade quis sair. Na época não tínhamos mais contatos, você não trabalhava mais no bairro. Foi tudo tão rápido que nunca mais te vi, então não tivemos como nos despedir.

- Conte-me mais. Disse, olhando-a o mais profundamente que me permitiam meus negros olhos.

- Prefiro dizer que essa cidade não nos oferece boas condições de vida. Terminei o segundo grau, empoleirei em um empreguinho, depois em outro, agüentei alguns desaforos e me desviei de propostas de patrões que estavam mais interessados em minhas pernas que no meu trabalho. Depois disso, passei algum tempo em casa, suportando as piadas de minha mãe sobre minha falta de contribuição nas despesas da casa ou, quando não era isso, a cobrança de um casamento com um homem “direito” que me sustentasse.

- Hum, estou pegando o fio da meada.

Àquela hora, depois de quatro cervejas, quatro conhaques e uma porção de mocotó, todos os dispositivos que limitavam as verdades haviam sido abolidos. Minha companheira continuou:

- Então, veio um rapaz... trocamos uns beijinhos e abraços. Esse moço era de São Paulo, de pais e tios amigos de minha família, passou uns tempos aqui e fez um grande e bem sucedido esforço de marketing para minha mãe e me pagou alguns X bacons e cocas colas. Após um mês dessa dieta, entrei em um ônibus comercial em direção à terra da garoa. Assim que desembarquei comecei a trabalhar. A família dele mora na mesma cidade que meus parentes, em Itaquaquecetuba, região metropolitana da Grande São Paulo. Fiquei morando com uma tia, em Itaquá e ele mora dois quarteirões adiante. Ainda namoramos, quer casar comigo.

- Então, estás bem encaminhada. É um cara decente?

- Sim, muito correto, até demais! Imagina que levo uma vida de casa pro trabalho, pra escola e depois pra casa. Ando cismada porque ele implica com meus estudos. Diz que não irei precisar, que ele poderá ganhar tudo o que necessitaremos. Sabe, desconfio disso, é um laço. Ando pensando que já cisquei demais embaixo desta arapuca. Pra você ver, ele tem ciúmes até de minhas amigas, quer vigiar meus telefonemas e, até essa visita que vim fazer à minha mãe, ele não queria me deixar vir. Só no fim do ano, quando ele poderia tirar férias e vir comigo, falou. Você acha que é justo? Será que mereço acabar assim?

-Bem, Núbia, que direi? Você sabe como é minha posição: creio que cada um deve escolher o seu caminho. Concordo contigo. Esta cidade, quando nos oferece um empreguinho, toma-nos a liberdade através da falsa segurança de uma assinatura na carteira de trabalho. Quanto ao teu homem, bem, prefiro não entrar no mérito da questão... Ele não veio contigo?

-Não. Dessa vez chutei o balde e vim só. Gosto dele, mas me sinto sufocada pelas suas cobranças.

Minha interlocutora deu mais algumas goladas, como que pra recuperar o fôlego de suas confissões, e continuou:

- Olha, quer saber, tenho pensado que devo cair na vida: tenho emprego, sou bonita e não tenho que ficar sendo escrava da vontade de alguém. Ainda me prende certo sentimento de gratidão que tenho por ele e a cobrança da minha mãe, que acha que ele é o homem que eu deva casar.

- É..se ele ganhou sua mãe tem algum talento. Lembro que ela não me suportava. Quando estou por estas bandas, e cruzo com ela, percebo ainda a antipatia que nutre por mim e, quando está acompanhada, ouço-a balbuciar pra sua companhia: é esse o professorzinho... Não entendo o porquê de tal ranço e, no fundo, não ligo, relego ao caldeirão das incompreensões.

- É verdade, ela implicava com você. Mandava até minha irmã me vigiar. Parece que foi por causa de algumas coisas que você disse, sobre a gente conhecer e até freqüentar, terreiros de macumba. Comentaram muito, chegaram a dizer que você, além de ser macumbeiro, tava pregando em sala. Isso chegou aos ouvidos dela. Como boa cristã evangélica, ela me fez ouvir um monte, me proibiu de ter contato contigo – antes disso, ela até gostava de você – e passou a me vigiar.

- Ah, respondi, lembro disso! Surgiu depois de um comentário em sala de aula, era uma turma de terceiro ano do ensino médio e falávamos sobre Química Orgânica: alguém disse algo depreciativo sobre o Candomblé. Coisas absurdas: como falar que era culto a Lúcifer e que todos faziam feitiços maléficos. Diante da enxurrada de ignorâncias, não me contive e expliquei que era uma religião de matriz africana, que veio com os escravos negros e, por nossa colonização católica cristã, foi muito perseguida, até proibida. Daí os preconceitos e as deturpações que se cristalizaram ao logo da História. Disse mais: assim como estudávamos Química, não para sermos químicos, mas para não sermos ignorantes com relação à matéria, deveríamos conhecer mais sobre as diferenças e complexidades que formam nossa cultura, podíamos até, como forma de retirar o véu de ignorância que nos cobre sobre este tema, ler sobre, conversar com adeptos e, talvez, fazer uma visita a algum terreiro. Quanto a pregar, ah, faço pregações, mas contra a ignorância e o preconceito. De ser adepto – o termo macumbeiro é pejorativo -, bem, como sabes, não sou fiel de nenhuma crença organizada, mas isso não me impede de visitar templos, reuniões místicas ou festas de santos.

- Eu te conheço e sabia que você não era dado a nenhuma religião. Então, como estava dizendo, estou na encruzilhada: gosto dele, mas quero viver minha vida. Não combinamos, ele é evangélico –quando te falei que saía era para ir a eventos evangélicos – quer que eu vá à igreja com ele, fiscaliza minhas roupas. Vou romper, me decidi. Só tenho 25 anos e não mereço me condenar a um futuro onde só encontrarei infelicidades. Também não quero levar vida dupla, isso é cozinhar a alma em fogo baixo.

Após estas últimas palavras Núbia pousou o queixo em uma das mãos, olhou no vazio por alguns instantes e, súbito, despertou.

- Aff, já bebemos cerveja demais, isso dá barriga e não quero voltar pra São Paulo fora de forma, já bastam as gorduras que comemos. Vamos tomar algo mais forte e de menor volume? Já é quase meio dia.

Entendi a deixa, fiz um sinal a Dona Candinha que, com a viva sagacidade de dona de bar, logo trouxe a conta: um rabisco de lápis em um papel encardido, desses que ainda se usam pra embrulhos.

- Deixa que pago. Faço questão e, além do mais, nosso dia ainda não terminou. Onde podemos comer algo mais consistente?

- Ah, respondi, tem Timóteo, talvez a melhor buchada da cidade, já fomos lá, lembra?

- Lembro, aquele perto do muro do aeroporto, não é isso? Só não sabia que se chamava Timóteo.

- Também não sabia. Sempre fui lá e não sabia o nome do dono. Fiquei sabendo há pouco tempo, quando fui com um primo e o vi conversando com o dono do estabelecimento.

Saímos da feira. Caminhamos algumas quadras e retornamos à nossa farra, desta vez recheada por doses de cachaça e porções de buchada, mocotó, arroz e salada de tomate com cebola. Até onde os vapores etílicos nos permitiam, lembramos coisas passadas e vividas e nos queixamos do que fizemos demais e do que deixamos de fazer. Após um par de horas, perambulamos tropegamente pelas ruas e vielas do Bairro Patagônia até desembocarmos nas imediações da rodoviária. Ao fim da tarde me despedi de Núbia, expliquei-lhe que tinha um compromisso na universidade e que era urgente encerrarmos nossas aventuras. Prometi uma visita, na primeira oportunidade que me levasse à cidade de São Paulo.

Subi em um ônibus coletivo em direção ao centro da cidade onde embarquei em outro que me conduziu à universidade. Ainda povoado de lembranças do dia, resolvi minhas pendências burocráticas com a academia, peguei outro coletivo para casa, abusei da água quente que jorrava de meu chuveiro e me entreguei ao sono profundo, desses que a embriagues proporciona.

No outro dia acordei cedo, com o dito telefonema do início da narrativa.

Vitória da Conquista, março de 2010.
Alberto Marlon

Ergues da justiça a clava forte, e verás que o filho teu sucumbe à luta

2010-08-13T03:04:00.000-07:00

- Então o senhor gosta de bater em criança, não é?
- O que é isso, doutor, o senhor não pode me tratar assim.
- Ah, não! E como devo tratar um elemento que espanca crianças como você, hein!?
Enquanto a lei interpelava o acusado, expondo o delituoso e suas implicações legais ao seu praticante, Ari observava tudo do lado de fora da sala. A grande janela de vidro dava visão aos de fora, que podiam ainda ouvir entrementes algumas palavras pronunciadas com maior fervor.
- Deixe-me explicar o que aconteceu antes do senhor me julgar.

- Primeiro, eu não julgo ninguém. Os fatos falam por si só. E, segundo, acho bom o senhor ter uma boa explicação, pois o senhor já se encontra em maus lençóis.
Dali até o ponto onde esta história começa já se havia passado algumas horas. Ariosvaldo era uma dos filhos de Seo Gildásio. Nada se podia dizer sobre a conduta moral deste garoto, a não ser, é claro, aquilo que dos garotos julgamos inscritos dentro da normalidade e que, de certa forma, os põem todos em pé de igualdade.
Aos olhos dos outros, Ari e seus irmãos podiam ser considerados símbolos da moral de sua família. Seo Gildásio gostava disso e conduzia suas vidas para manutenção deste status social dentro da sua comunidade.
Operário de obra, Seo Gildásio levava uma vida muita regrada, porém honesta e sadia. Dois eram seus vícios, contudo. O futebol e a cerveja. Este último não chegava a ter a conotação lesiva que aos vícios inculcam, sobretudo porque os únicos prejudicados neste caso eram o “bolso”, que Seo Gildásio fazia questão de controlar, e a saúde dele próprio que, aliás, esta não é da conta de ninguém.
Enfim, uma vida regrada, mas que admitia alguns momentos de descontração particular.
No entanto, havia gente que não encarava desta forma.
- Muito me espantou a atitude de Gildásio, doutor delegado. Ele sempre aparentou ser um senhor bastante tranqüilo.
- Sei. A senhora o conhece bem, então.
- Sim! Como não! A vizinha dele é minha parenta de consideração, nora do meu ex-marido, sabe, e me deixa informada de tudo na comunidade. Disse até que sentiu várias vezes uma fumacinha de matinho queimado que vinha lá da casa dele.
Aquém do teor das conversas, Ari continuava com sua família do lado de fora da sala, enquanto Seo Gildásio esperava o seu momento em uma cela do distrito.
Era dia de domingo e por volta das 18 horas começaram a chegar gente, algumas algemadas, outras que acompanhavam simplesmente ou eram amigos e parentes dos algemados. Dona Luiza, mãe de Ari, reconheceu dentre os acompanhantes uma amiga dela do bairro.
- Cuide da sua irmã que eu já volto. E deu a garotinha para Ari segurar.
Envolto a tantos desconhecidos que tolhiam demais a sua paciência, Ari não pôde deixar de imaginar como seria bom estar em casa, curtindo o domingo que costumava curtir em família. “É tudo culpa minha”, pensou, olhando e acariciando o ralo cabelo da irmã que o suor fizera o favor de molhar.
O garoto percebeu quando a mãe fez menção com o braço em sua direção, sem, contudo olhá-lo, gesto este seguido por outro, este da amiga, que após uma rápida olhada em Ari, volta sua atenção para Luiza e balança a cabeça em sinal de desaprovação.
A senhora que estava na sala do delegado, Dona Bernadete, enfim sai do interrogatório, sem dirigir uma palavra para a cônjuge do acusado.
- Não sei por que chamaram esta mulher para interrogar. Ela mau nos conhece.
- É bem desse tipo que a polícia gosta, minha filha, uma opinião bem contrária, só pra dar pano pra manga.
Enfim, o acusado aparece para prestar depoimento. Caminha devagar e cabisbaixo, vestido uma camisa social semi-aberta que deixa a mostra em seu peito um colar de prata com uma cruz pendurada no pescoço. Antes de entrar, Gildásio faz um movimento lento com a cabeça meio que querendo identificar seus familiares, e eles estão ali, bem na sua frente. Neste momento, Gildásio fixa o olhar em seu filho que ainda tem em seus braços a pequena Paloma. O olhar de Gildásio é ininteligível. Com uma falta de expressividade como se tivesse perdido os sentidos. Seus pensamentos não estão voltados para aquela situação ali. Eles apenas contemplam aquele momento, os sons, os cheiros, as cores, o rosto de Ari. Este estado de torpor só é interrompido quando Luiza intercede o trajeto do marido, atrasando a linha natural da cena em alguns segundos, tempo suficiente para dizer “Tudo vai acabar bem, tudo vai acabar bem, viu?”.
À frente da porta que acaba de se fechar, a mulher forte, lutadora que junto com o marido construíram, a base de muito sofrimento, uma vida digna e respeitosa, desaba, e sem conter o desespero, abafa com as mãos as lamúrias e as lágrimas que, coberto o rosto, ninguém consegue ver.
- O senhor está em maus lençóis, Seo Gildásio. A lei é clara em relação o este delito que o senhor cometeu.
- Mas como pode ser clara, doutor, se ela mesma está causando tanta discussão por aí.
Este argumento surpreendeu um pouco o delegado que continuou, levantando da cadeira e apoiando as mãos sobre a mesa:
- E o senhor quer mais clareza do que esta: “É proibido dar palmadas em criança”. Foi o próprio presidente quem falou, não fui eu não. Você não se diz espertinho. Não vê jornal não.
Mais tarde, a tristeza de Gildásio se esvanece um pouco quando ele escuta narrarem os gols do Flamengo pela TV. A tristeza de Luiza também se vai ao ouvir o riso da filha deitada no berço. Ambos ligados numa mesma sintonia. Ela deitada na cama em seu quarto, ele deitado no chão de sua cela.

Álvaro Abreu*

* Álvaro é jornalista e cronista.

Crônica nossa de todo dia

2010-08-09T06:04:00.000-07:00

Vista por muitos jornalistas como algo menor, sem muita importância jornalística, a crônica firma-se como um gênero que é considerado por muitos como o último resquício da literatura no jornalismo, uma espécie de mal necessário.

Em meio a uma enxurrada de fatos sérios, pesados e muitas vezes trágicos do dia-a-dia de um jornal, a crônica, ao apresentar uma realidade recriada, vem como algo leve e sem grandes compromissos. Um alívio para o leitor sobrecarregado de eventos efêmeros da realidade jornalística. Segundo Wellington Pereira “a crônica promove uma leitura estética das banalidades, a partir do reconhecimento de uma razão sensível que constrói e reconstrói o útil e o fútil”. Talvez em função desta característica a crônica é erroneamente considerada por alguns como um texto menor.

Na imprensa, considera-se como marco inicial do gênero a fundação do seminário The Tatler, em 1709, pelos escritores ingleses Joseph Addison e Richard Steele. No periódico, as crônicas retratavam o cotidiano, reflexões morais e valores que eram reflexos do anseio burguês da época. O gênero popularizou-se pela Europa. A publicação diária de uma seção exclusiva para crônicas teve inicio na França, em 1800, no Journal des Débats

Por aqui o gênero serviu de instrumento no relato da chegada dos europeus. Acredita-se que a carta de Pero Vaz de Caminha ao soberano da Coroa Portuguesa, rei D. Manuel, é a primeira crônica em terras da América Lusitana. O documento foi redescoberto em 1773 no arquivo da Torre do Tombo. No texto, Caminha narra os acontecimentos que enredaram aquele 22 de abril de 1500. Descreve também as particularidades do Novo Mundo e traça um perfil de seus habitantes. A crônica de pero Vaz de Caminha, além de ser considerada a certidão de nascimento do Brasil, é a nossa primeira reportagem narrativa descritiva. Jornalismo e literatura sempre caminharam juntos, desde os primórdios.

A história de nossa imprensa registra que os jornais eram compostos quase que exclusivamente por escritores que, por não conseguirem sobreviver apenas da literatura, ingressavam nas redações. Por outro lado, temos exemplos de jornalistas que viraram escritores, como Machado de Assis. Outro caso a destacar é o de Rubem Braga, que se firmou escrevendo exclusivamente crônicas em jornais, posteriormente seus textos foram editados e viraram livros de coletâneas.

Machado de Assis, Aloísio de Azevedo, José de Alencar, Quintino Bocaiúva, Paulo Barreto, Graciliano Ramos, e muitos outros grandes nomes de nossa literatura, além de terem sido célebres cronistas, tiveram seus romances publicados nos jornais, em forma de folhetim. Naquele tempo a literatura permeava substancialmente o conteúdo das publicações jornalísticas diárias.

Nos dias atuais, com o advento da Internet e da digitalização das informações, vive-se um período de intensas e rápidas mudanças, onde as múltiplas tecnologias têm imposto novas configurações nas relações humanas. A velocidade das informações tornou a realidade mais efêmera e, justamente por isso, a literatura consolida-se como a seara onde se pode mergulhar na subjetividade de um olhar caracteristicamente humano.

Após as revoluções industriais, as cidades se firmaram como o principal modo de viver da humanidade. Dentro destas urbes pulsantes, histórias escorrem por becos e vielas, viajam por avenidas e calçadas, rompem as frestas dos barracos e saltam das janelas dos apartamentos. A condição humana clama para ser narrada! O cronista percorre a cidade, enxerga suas cores, sente seus cheiros, pisa-a e toca-a, de forma que, tal qual uma esponja, absorve nacos do cotidiano pelo caminho. Como tudo que flui precisa de movimento, por vezes a esponja precisa secar, ser torcida e espremida. Em “O Narrador”, Walter Benjamin explica que a narrativa “não está interessada em transmitir o ‘puro em si’ da coisa narrada como uma informação ou um relatório. Ela mergulha a coisa na vida do narrador para em seguida retirá-la dele”, imprimindo-se na narrativa a marca de quem a está contando, “como a mão do oleiro na argila do barro”. Tal é a vontade imperiosa: ser a mão do oleiro e até, às vezes, confundir-se com o barro.

Para além da vontade e necessidade do cronista em contar e divulgar suas histórias, é forçoso reconhecer a importância destas para a memória cultural de uma comunidade. São nas narrações que ficam registradas as características de determinada época, com seus valores e costumes. Não basta termos arquivos de áudio e vídeo, é preciso termos narrativas literárias, humanidade é preciso. É no olhar do narrador/personagem que o humano impregna as letras impressas no papel, ou na tela do computador, e nos faz mergulhar num oceano “humano, demasiado humano”. (Nietzsche)

O furto

2010-08-07T06:58:00.000-07:00

Estavam em atitude suspeita. No interior do ônibus os passageiros observavam o grupo que estava no ponto da Vila Serrana, terminal da Avenida Lauro de Freitas. Eram três, pés descalços, shorts, camisetas de malha, cabelos por cortar e a pele morena, umedecida pela persistente chuva que caía naquele fim de tarde. Um comia um espetinho de carne, outro pedia dinheiro aos passageiros e o terceiro estava absorto, percorrendo com o olhar a estante de livros do projeto Ponto Literário.

Deu uma pausa em sua procura, olhou furtivamente para os lados e, timidamente, estendeu a mão e ousou pegar uma obra. Folheou-a. Depois arriscou pegar outra, não sem outra olhada desconfiada. Repetiu a operação quatro vezes. Por fim deteve-se em um livro grosso, ficou alguns segundos observando o retrato da capa: um senhor, cabelos brancos, bigode fino e uma expressão amigável. Com um movimento nos lábios o menino soletrou o título: “O Poeta do Mulungu”. Deu uma leve risada e repetiu: “Mulungu”. Mais abaixo, tentou soletrar, gaguejou. Tentou novamente, desistiu diante do nome complicado do autor: “Erathósthenes Menezes”. Deu outra olhada ao redor e continuou sua exploração, folheou o volume, deteve-se. Soletrou mudamente algumas palavras, foi pra outra página, depois mais outra. Permaneceu nesta operação por alguns minutos até que foi despertado por um peteleco na orelha, dado por um de seus colegas de aventuras. Readquiriu o semblante desafiador de menino de rua, disse alguma coisa ao parceiro, deu uma olhada desconfiada ao redor, virou-se, encostou-se ao colega e, com um gesto rápido, ocultou o livro embaixo da camisa e saiu furtivamente.

Alguns passageiros que estavam no interior do ônibus viram a cena. Uma senhora, com ares de correta dona de casa, resmungou: “Olha lá, porisso que a cidade tá pestiada de ladrão. Ficam aí, tudo solto, aprendendo tudo que não presta. E dá no que dá: roubam usam droga e matam pais de família. É tudo igual ao Jararaca. Depois esse pessoal dos direitos humanos ficam querendo prender os policiais porque matam esses bandidos.[1]” Alguns passageiros acenaram positivamente com a cabeça, concordando com a opinião da respeitável senhora. Um homem, que estava em pé ao meu lado, foi mais à frente: “Tem que matar mesmo”. Por meu turno pensei em fazer um discurso e argumentar que o moleque – mesmo não sabendo disso – não roubou nada, que aqueles livros estavam ali pra qualquer um pegar e que, mesmo se o tivesse roubado, seria “pra uma boa causa”, que traficante não se interessa por livro, de forma que o “produto do furto” não seria trocado por crack. Teria dito também que acreditava que aquele livro, pela atitude do menino, não viraria fogo ou seria utilizado em função menos nobre. Talvez o tivesse furtado por mera vaidade ou pra exercitar suas habilidades ilícitas ou, quem sabe, aquele livro iria povoar suas fantasias e conduzi-lo à sua salvação social. Discursei pra mim mesmo e optei pela espiral do silêncio.

Com um chiado o motorista do ônibus fechou a porta e, após duas aceleradas, pôs o veículo em movimento.

Vitória da Conquista, de março de 2010.

Foto: PMVC

[1] Em janeiro de 2010, o assassinato de um policial militar desencadeou uma onda de violência em dois bairros de Vitória da Conquista. No Alto Maron e no Alto da Conquista residências foram invadidas e pessoas foram seqüestradas e mortas, quase todas adolescentes. A chacina foi executada por homens encapuzados, supostamente policiais militares. A ação resultou em 14 mortes, sendo que três adolescentes ainda continuam desaparecidos. Um menor, conhecido como Jararaca, foi apontado como autor dos disparos que mataram o policial militar. Depois de se entregar às autoridades Jararaca foi transferido para uma instituição de menores infratores e nega a autoria do crime.

Acerto de Contas

2010-08-06T11:00:00.000-07:00

Semanas atrás um caso ocupou lugar de destaque na crônica policial e alimentou o falatório dos que conheciam, pessoalmente ou por fama, o protagonista do ocorrido; em meados de janeiro, em um bairro periférico de Vitória da Conquista, um Kaddet verde-metálico estacionou em frente a um bar. Àquela hora da tarde o murmurinho das cerca de 15 pessoas, já meio embriagadas, se misturava com o som de uma exibição de DVD vindo do fundo do estabelecimento. Do automóvel desceram um homem negro, aparentando uns 60 anos e duas jovens que, em contraste com o seu acompanhante, pareciam bem mais jovens e bonitas do que realmente eram. O trio ocupou uma mesa e pediu bebidas. Passado algum tempo, as mulheres se retiraram em direção ao banheiro. Pouco depois uma moto pára em frente ao bar, um dos ocupantes desce e, sem tirar o capacete, saca uma pistola semi-automática 9 milímetros e dispara seguidas vezes no homem negro. O primeiro projétil atinge sua jugular, privando-o da vida instantaneamente. O restante dos disparos deu certeza aos matadores que Sinvaldo, um conhecido traficante que atuava no mercado varejista de drogas, e que, depois de uma longa temporada, acabara de sair da prisão, não mais vivia. Sinvaldo, comparado a outros tantos, foi uma exceção, morreu relativamente velho.

A violência urbana é a origem do medo que povoa os corações e mentes da vida moderna. Várias teorias tentam explicar as causas de comportamentos violentos e atitudes nocivas à sociedade. O que se pode afirmar com segurança é que elas existem e, para nosso desespero, crescem proporcionalmente ao aumento da pobreza. Quem já não ouviu falar em algum acontecimento violento? É normal ouvirmos o comentário de algum assalto ou assassinato.

Recentemente a sociedade brasileira ficou estarrecida diante das imagens exibidas no documentário Falcão: Os Meninos do Tráfico. É normal nós, por estarmos distantes dos locais onde as imagens foram produzidas, sentirmos certo alívio. Porém, com uma observação mais apurada, conseguimos ver que também temos nossos Falcões. Quem tem, ou já teve, algum contato com a realidade miserável dos bolsões de pobreza em Conquista viu algo familiar nas cenas do documentário realizado no Rio de Janeiro. Hoje, ao olharmos para os jovens desesperançados que habitam a parte esquecida da sociedade, reconhecemos os Sinvaldos, os Ticos, os Claudinhos, os Pedros e tantos outros que, produto do solo ácido em que germinaram, encerraram no mundo do crime suas vidas.

Sim, também temos os nossos Falcões. Eles ainda não têm os AK47, M16 e granadas, mas já trazem a baixa estima e o ódio à sociedade tão comum nos indivíduos excluídos e sem voz. Os nossos Falcões estão aí, nascendo, crescendo e morrendo nos recantos de nossa cidade.

Vitória da Conquista, maio de 2006.

A vez do eleitor escalar o time

2010-08-03T08:20:00.000-07:00

Sexta feira, 2 de julho. Seria mais um dia qualquer se não fosse o jogo da seleção de futebol brasileira. Em campo, Brasil e Holanda, pelas quartas de final. Contrariando a maioria, eu estava em trânsito, esperando um coletivo pra ir assistir os canarinhos na casa de um colega. Esperava no ponto enquanto se aproximava a hora do jogo. Uma moça, que passava de bicicleta, chamou-me a atençao: ei, se você está esperando o ônibus pode desistir, eles não estão circulando na hora do jogo do Brasil. Com o aviso da moçoila, saí de minha ingenuidade: Por Garrincha! Até o transporte público pára em jogos da seleção pentacampeã. Tudo fechado, apenas os sons das irritantes vuvuzelas aqui e acolá.

Procurei uma tela de onde poderia assistir ao espetáculo futebolístico e midiático que tanto encanta os corações verde-amarelos. De fato, encontrei um boteco, já lotado de gente, vidradas nos primeiros lances que se desenrolavam. Os canarinhos faziam sua maior apresentação em terras sul africanas: tabelas rápidas, dribles e, a bola entrou: goooollll. Mais duas bolas que, se não fosse o talento do goleiro holandês, o placar subiria para três a zero, logo no primeiro tempo. Veio o intervalo. Logo nos primeiros minutos, em uma trapalhada da defesa brasileira – segundo alguns, culpa do barulho das inclementes vuvuzelas, que impediram a comunicação entre os defensores da área brasileira- a Holanda empatou. Daí em diante eram outros times em campo. Os laranjas mostraram personalidade enquanto os da terra de Pelé e Garrincha se retraíram, mais pareciam um pugilista que, ao tomar um golpe bem aplicado, fica na defensiva, esperando o inevitável nocaute. Os pupilos de Dunga demonstraram todas as suas imaturidades e fraquezas diante às pressões. Ao fim do jogo o choro do goleiro Júlio César, imagem marcante diante dos 2X1, pá de cal sobre a nossa pretensão de ser o maior futebol do mundo.

O que houve? Muitos se perguntaram. Seria a qualidade de nossos jogadores? Certamente que não. Seria a prepotência e falta de preparo do já tão antipático Dunga? Seriam as escolhas deste, em priorizar, alegando uma pretensa experiência, os chamados estrangeiros? Com relação a esta última hipótese arrisco e faço uma análise: não irei me ater à má educação do técnico ranzinza com a imprensa. Prendo-me à sua escalação. Tudo bem que todo time precisa de jogadores experientes mas, estrangeirizar uma equipe parece ser algo simplório. Por não escalou os novos talentos, que jogam em campos tupiniquins? Como exemplo podemos citar Neymar, Ronaldinho Gaúcho, Ganso, entre outros. Com a petulância típica dos espíritos jovens, os meninos iam transformar a vida dos zagueiros adversários em um inferno gramado. Para ilustrar podemos ver a primeira convocação de Pelé, então com 17 anos. Em que resultou? A História responde...

Sim, a febre da copa passou e nos deixou uma leve dor moral e um útil aprendizado: não somos os melhores do mundo – ao menos no futebol – mas, em outubro, poderemos ser os melhores nas urnas, com votos firmes e sóbrios. Temos o poder de escalar o time e, tenho fé, usemos o exemplo da escalação do ranzinza Dunga para vermos quem joga de fato e quem é apenas mais um produto de propaganda.

Que podemos aprender com isso? Santos de casa fazem milagres, e milagres eficientes. Talvez devamos direcionar nossas convicções para a valorização dos que estão perto de nós, dos que convivem com nossa realidade, no dia-a-dia. Bem, Copa do Mundo só daqui há quatro anos, sensato nos é pensar em coisas mais práticas e imediatas. Daqui há menos de três meses iremos escolher nossos representantes nas assembléias estaduais e federal. As escolhas estão aí. Fala-se muito em “fichas sujas”, em que fez e quem não fez, em novas promessas e velhas múmias. O certo é que, ao contrário do futebol, somos milhões de técnicos, efetivamente, e não meros palpiteiros. Trazendo o discurso para nossa realidade local, temos bons nomes, “garotos” impetuosos e cheios de garra para driblar os parrudos zagueiros da melindrosa política. Certamente a arte da política é fazer o possível dentro do desejável. Deste ponto de vista sou bairrista, puxo a sardinha pra minha brasa, nada mais honesto na política representativa pois, se delego minha vontade política a alguém, que este faça parte da minha realidade, que compartilhe e saiba de minhas aspirações como eleitor. Excetuando-se os pleitos para cargos executivos, como governadores e presidente, Vitória da Conquista encampa bons nomes, alguns novos, outros não. Pensemos nisso para as próximas eleições de outubro e acendemos velas para os santos da casa. Nossa terra agradecerá.

Vitória da Conquista, 13 de julho de 2010.

notas para um diário eletrônico

2010-07-28T14:59:00.000-07:00

Há tempos reluto em postar textos e fotos na minha conta de Fotolog[1]. Sempre utilizei o serviço para comentar. Decidi quebrar a inércia e fazer uma espécie de pequena crônica cotidiana. Longe de ser um diário – não teria coragem pra tanto!- os textos lidos aqui serão pequenas janelas de meu olhar sobre a realidade.

Manhã fria e úmida. Junho em Vitória da Conquista tem como marca os dias frios, com ou sem garoa. Acordei cedo e, como quem conserva a esperança de evitar o inevitável, travei uma longa batalha até levantar.

Chuveiro morno, toalha, roupa seca e limpa, café quente... A fina chuva lá fora e o barro nas ruas convenceram-me a permanecer seco. Avaliando o quanto poderia ser prazeroso andar de ônibus em um dia de chuva decidi não ir motorizado.

7:50 da manhã, em passos rápidos dobrei a esquina e, a menos de 50 metros, vi minha condução arrancando, deixando um rastro de fumaça negra. A aula era 8:20. Telejornalismo tem sido a disciplina-chicote no curso de Comunicação da Uesb: se chegar 10 minutos atrasado, falta. 16 ausências no semestre, reprovação sumária. Foda-se roupa seca, foda-se conforto, foda-se chuva, vou de moto, dá tempo, pensei.

Chaves, documentos, capacete, botas...onde guardei a roupa plástica? Emprestei? Ou ficou na casa de alguém? Pôrra, não lembro. 7:55. A distância de minha casa até a Uesb é de aproximadamente 15 km. A uma velocidade de cruzeiro de 60 km/h gasto 15 minutos até lá, calculei.

Logo de início vi que manter a velocidade planejada não seria tarefa fácil. O trânsito, àquela hora, estava carregado e a garoa insistente dava a impressão de se navegar dentro de uma nuvem.

Para compensar os trechos mais lentos, assim que podia, dava uma esticada, roçando os 80 km/h. Em um desses momentos, precisando reduzir para fazer uma curva, fui passageiro por uma fração de segundo. Dei sorte. Mais um pouco e teria esquentado meu couro no asfalto úmido. Puta-que-pariu, respirei aliviado. Mais um foda-se. À merda a aula. Melhor: que se dane a lista de freqüência.

Reduzi a velocidade, ericei o torso, abri um dos braços e desejei cada gotícula de água que rompesse meu agasalho e viesse acariciar minha pele. Rodei sem pressa, admirando a Serra do Periperi, envolta em nuvens brancas. Dobrei à direita e dei início ao último trecho da viagem: uma estrada de mão dupla, em zona semi-rural e sem acostamento. Cruzei com três ou quatro ônibus, que vinham em sentido contrário, levantando um spray de neblina e de tudo que escorria sobre o asfalto. Não me zanguei quando um tênue filete água gelada escorreu pelo banco da moto e, ultrapassando o jeans e a cueca, invadiu uma das minhas últimas ilhas de calor.

Cheguei. Não estranhei a minha moto ser a única no pátio onde, em dias normais, dezenas de motocas repousavam à sombra das árvores. Uma foto, merece uma foto, pensei.

Entrei no estúdio às 8:27. Pela cara da professora aquele não era um dos seus melhores dias. Nada vi sobre o bendito papel com as assinaturas dos colegas bem como também nada perguntei a respeito. Naquele momento exerci meu supremo direito do “foda-se” para as coisas. Apenas uma lista de freqüência, apenas uma matéria, apenas um ano a mais até a formatura...Foda-se. As regras, a lei, a moral e todas as demais coisas devem existir em função do homem, e não o homem existir para elas.

Aula. Conceitos, microfones, luzes, câmeras. Café, salgados, almoço, refrigerante... terminara a manhã e veio a tarde. 13:50. Enchi meu peito de poesia e fui a um doce compromisso.

Centro da cidade. Uma fria brisa soprou e balançou as bandeirolas de São João, espalhando a fumaça que saía dos tachos, nas barracas de comidas típicas. Um doce cheiro de quentão espalhou-se no ar e adoçou as vitrines, onde corações psicodélicos passeavam, sonhando com o melhor dos futuros.

-Vamos tomar quentão?

-Vamos!

-Ah, lembrei: trabalho daqui há pouco...

-Hum, então outro dia.

-Sábado.

-Combinado, sábado.

16:45, hora de ir. Ela retornaria ao trabalho às 17...

Após remexer repetidamente os bolsos constatei que havia perdido a chave da moto. Êta dia! Tudo bem, tenho uma chave reserva em casa. Nada mais que o incômodo de ir buscar.

- Dá pra você ir pro trabalho de ônibus?

- É melhor ir a pé, tá perto, é até mais rápido.

- Tá, vou buscar a chave. Te vejo mais tarde?

- Passa lá... Beijo.

- Beijo.

Fui em casa, peguei rapidamente a chave e retornei para o centro. Novamente motorizado, saí para resolver mais duas pendências. Retornando para casa, um chuvisco uniforme e constante, que me acompanhou por oito quarteirões, foi o suficiente para molhar até as meias.

19:40. Uma ducha morna desfez a sensação de “cozimento” em que me encontrava quando nas molhadas roupas. Seco, com o corpo nu, envolvido em uma coberta felpuda, acionei a discagem rápida do aparelho celular:

- Amor, sabe, não vou aí mais tarde, o tempo tá horrível, não quero me molhar mais...

- Ah, fica em casa, nos veremos amanhã, vá descansar.

- Acho que vou escrever algo e postar na minha conta de Fotolog. Textos, sabe?

- Diário?

- Não, isso não... apenas uma ou duas curiosidades sobre meu dia-a-dia..

- Faça isso...

- Beijos

- Beijos...

Não me lembro bem mas, em algum momento, quando revisava os compromissos do dia seguinte, entrei no reino dos sonhos...

Vitória da Conquista, 04/06/2008

[1] Uma das muitas mídias socias populares entre usuários do Brasil e da América do Sul o Fotolog obteve grande adesão de internautas, em sua maioria jovens e adolescentes, que usam a ferramenta como um diário eletrônico.

Clássico é clássico

2010-07-12T20:36:00.000-07:00

O salão estava lotado. Para onde quer que olhe o espectador desatencioso só enxerga pessoas vestidas de vermelho e preto.

Todas as cadeiras que preenchem os 20 metros quadrados da área estão ocupadas. Somente um espaço, pequeno, cerca de 2 metros por 2 estava vazio. Exatamente o espaço, a linha divisória entre o telão e os espectadores. O espaço onde brincam as crianças, o espaço da discórdia.
Havia todo o tipo de gente dentro do salão. Viúvo rico rodeado de mulher, solteiro largado, homem casado que deixou a mulher em casa, homem casado que trouxe a mulher que preferia estar em casa, enfim, pessoas que procuram diversão aos domingos e que esquecem que domingo não é mais final de semana, e sim, o primeiro dia da semana, justamente o dia do descanso, e que os homens utilizam para farrear, contrariando todas as aquiescências do Criador.

Algumas pessoas como aquelas gostavam de passar os domingos acompanhando o futebol tanto que, ao fim de cada temporada, de cada campeonato, os domingos deixavam de ter graça para eles, quase que um domingo vazio, mas, neste domingo era dia de clássico.

Os ânimos estavam acirrados. As mulheres presentes consentiam em ficar somente observando, sem tecer qualquer comentário. Elas sabem que contrariar os homens quando estes estão torcendo é jogar fósforo em fogueira acesa. Além dos mais, para a maioria delas há um quê de afrodisíaco em observar homens ferozes gritando e gesticulando feito bichos, exceto para as casadas, que dos homens sempre acham conhecer mais do que realmente conhecem.

Aliás, para as casadas são reservadas a função de cuidar das crianças que indistintamente de gênero já começam a ter contato com o futebol.
Enquanto se ouvem UUHHS e AAHHS, e outros tantos palavrões, às mães restam chamar a atenção dos filhos, respeitando, claro, a vez dos homens quando estes, por ocasiões do jogo, berram impropérios sem parar.

- Francisco Augusto sai já d.....

A mãe foi interrompida por um UHHHHH! QUASE!

- Francisco já falei menino vem já pra cá senão eu v.....

- SAI DAI SEU JUIZ FILHO DA PUTA, diz um homem sentado a direita

- SAFADO!, esbraveja outro.

- LADRÃO!, disse o homem da esquerda que, para incredulidade, da mulher era o seu marido.
O ambiente não poderia ficar mais hostil, quando o time adversário abriu o placar. Uma infinidade de impropérios fazia a voz do narrador desaparecer diante de tamanha onda sonora. Até as crianças, coitadas, corriam todas para o colo de suas mães.

O jogo prossegue e com ela a angústia da derrota e o desprazer de um domingo gasto com cachaça amargurada. Os homens passam a beber ainda mais, a fumar mais. Começa-se a cair copos e garrafas no chão. Não se sabem se por descuido ou por deliberada vontade de dissipar a ira.

- Francisco! Olha lá Carlos pede para seu filho voltar. Francisco é a última v....

- DESGRAÇADO, FAZ O GOL!

Este grito até pareceu ensaiado tão uníssono que foi.

O jogo estava acabando quando inesperadamente o pequeno Francisco corre para frente do telão, e pára. Em meio a tantos gritos de desaprovação, a mãe ouve por entre o grande ruído um grito singelo, frio, mas nem por isso menos depreciativo.

- SAI DA FRENTE, INFELIZ.

Imediatamente a mãe se estremece toda. E sem mesmo ter visto o homem, vira o corpo para trás e o identifica.

A mãe não gostou nada e se levanta furiosa, não para afrontar o homem, mas para buscar o filho.

- FRANCISCO!! VENHA CÁ.

Desta vez, até quem estava mais atrás ouviu o chamamento da mãe.

- Carlos, você ouviu o que aquele homem disse... Carlos? Tô falando!

- Oi! Fala.

- Você ouviu o que aquele homem disse?

- Que homem?

- O homem aqui atrás de nós, o careca.

- Não. O que ele disse?

- Chamou nosso filho de “infeliz”.

- Foi? Por que ele fez isso?

- Por conta do jogo ora, você não ouviu?

- Não.

- E então. Você não vai fazer nada. Não vai dizer na....

- GOOOOOOLLLLLLLL!!!!!!!!!

Vitória da Conquista, julho de 2010.

Álvaro Abreu

A vida ensina - uma breve história do ensino público

2010-07-10T10:55:00.000-07:00

O jovem professor se assustou diante da pergunta do aluno: professor, o que é átomo? Tal questionamento seria comum em um aluno que não estivesse cursando a última série do ensino médio. Como se poderia falar sobre eletricidade sem o prévio conhecimento do comportamento das estruturas subatômicas? Era a primeira aula de Física – a Física do 3º ano aborda os fenômenos elétricos -, início do ano letivo, e, diante do fato que alguns, ou a maioria dos alunos, não conheciam bem o conceito da estrutura atômica, o professor interrompeu o seu programa e, retornando dois anos no conteúdo, saltando da Física para a Química, dedicou suas exposições à atomística. Uma aula não foi suficiente, a segunda ainda não foi satisfatória, na terceira o professor desistiu e resolveu retornar à Física. Nas escolas públicas o curso noturno se caracteriza por seus alunos trabalharem durante o dia – o que os faz chegarem cansados e sonolentos -, terem retornado à escola depois de um tempo sem estudar, e muitos são oriundos dos programas de aceleração escolar-que os deixa desprovidos de conhecimentos básicos, indispensáveis no decorrer dos estudos. O passar dos dias veio com novas surpresas: surgiam problemas com Matemática – operações básicas -, leitura, escrita... Enfim, a maioria não tinha como acompanhar as aulas.

No segundo semestre, alguns alunos desistiram, outros progrediram e uma minoria, por talento natural ou por terem tido uma educação básica diferente, se destacaram. O professor vivia o dilema entre dar prosseguimento ao conteúdo, priorizando os que estavam progredindo, ou frear o ritmo, desvirtuando o plano de curso da matéria, nivelar por baixo. Pensou: “o discurso corrente diz que a escola deve incluir, excluir nunca. A questão é: até onde devemos assumir uma postura “inclusiva” em detrimento da seleção e do mérito? Antigamente as pessoas tinham orgulho do diploma de 2º grau. Quando recordo a alegria de minha tia ao se formar no ensino médio, e até a festa que a família fez, penso que a conclusão do segundo grau naquela época era realmente uma formatura. Parece que os responsáveis pelos rumos da educação pública buscam, nos dias de hoje, apenas índices. Desta forma obtendo, com prejuízo na qualidade do ensino, um resultado imediato. Agem como se a educação não fosse a principal riqueza de uma nação.

O fim de ano chegou, com um alto índice de alunos que iriam fazer as provas de recuperação. Realizaram-se as provas. Os que haviam feito a prova de recuperação eram reconhecidamente deficientes na matéria, de forma que pouquíssimos passaram. Mas ainda restava uma segunda chance: o Conselho de Classe – uma instituição, composta por professores, que avaliam, subjetivamente, o rendimento e potencial do aluno para que, em caso de reprovação, apreciem seu caso. Muitos passaram de ano dessa forma. Era comum o seguinte comentário entre os professores: “se não aprendeu até aqui, não aprenderá nunca”; “a vida ensina”; “não adianta segurar este aluno, se o reprovarmos ele desiste, vamos o deixar concluir”; “ah, passa, eu não quero ver esse aluno de novo no ano que vem”. Os professores, com seus salários mal-pagos, sua jornada excessiva e pouca valorização, são, juntamente com alunos e funcionários, vítimas do sistema.

Nas duas últimas décadas a quantidade de pessoas com diploma do ensino médio cresceu enormemente. O número de estudantes universitários também aumentou. Todos almejam ter um diploma de 3º grau, embora que, seja por falta dinheiro para pagar uma faculdade particular ou por não passar nos concorridíssimos vestibulares, poucos conseguem. Aos estudantes vindos das camadas populares, por não possuírem dinheiro e por não terem tido acesso a uma educação básica de qualidade, restam apenas os subempregos e a exclusão do mercado de trabalho.

Vitória da Conquista, janeiro de 2006.

breve etnografia botequinesca

2010-04-28T10:28:00.000-07:00

Muitas coisas passam a impressão de que são demasiadamente valorizadas. Outras, com o passar dos anos, parecem ter se resignado diante do fato de não lhes ter sido dispensada a atenção que mereceriam. Já se teorizou demais, por exemplo, sobre questões instigantes como a grande importância que há em Plutão ser ou não um planeta. Ou se as toneladas extras exibidas por Ronaldo diante de milhões de telespectadores na última Copa do Mundo influenciaram ou não em sua capacidade de movimentação dentro da pequena área. Enquanto a mídia e alguns pseudo-formadores de opinião entretêm o público com discussões desse tipo, as pessoas se vêem excluídas, pois há outras pelejas verdadeiramente mais importantes.

Uma grande instituição nacional, raramente mencionada nos grandes debates promovidos por quem decide o que a sociedade deve pensar e discutir, é o boteco. Ou botequim, bar, birosca, bodega, como queiram. E, por extensão, tudo o mais que nele estiver envolvido. Sua gastronomia, seu ambiente e, sobretudo, sua importância em quase todos os sentidos. Por falar em gastronomia, é impossível deixar de registrar toda a cultura própria que há por trás daquilo que se come nesse local. Enquanto beberisca alguma coisa, o sujeito não dispensa um tira-gosto qualquer. Aurélio Buarque de Holanda (que não é parente de Chico, este um notório “botecófilo”) poderia ter produzido um suplemento especial encartado numa das edições do Aurélio, em que só figurassem termos como pururuca, sarapatel, buchada, teiú, vaca atolada, tripa de porco, enfim. Essas guloseimas, fartamente favorecidas em matéria de calorias, constituiriam um capítulo à parte num provável estudo etnográfico do tema aqui tratado.

Guardadas as devidas proporções, o boteco funciona como um consultório psicanalítico para os que não têm capacidade monetária suficiente para aconchegar-se num divã. Ou, para quem preferir lidar com divagações de ordem mística, ele pode servir como um confessionário (embora a absolvição desejada pelo confidente não seja exatamente regida por lógicas religiosas). Muitos homens dizem abertamente, entre os amigos, coisas que não diriam em casa, diante da esposa. Em alguns casos preferem aconselhar-se com o dono do bar.

Alcunhas poéticas – É necessário que sejam reconhecidos todos os méritos dessa figura ímpar, sábia, que é o dono de boteco. Movido pelas circunstâncias, inclusive contra sua vontade, ele naturalmente desenvolve certo instinto paternal. Torna-se paciente (até certo ponto). Se antes era decidido e idealista, acaba por se deixar dominar por um sentimento conciliador, politicamente escorregadio, tancredamente centrista. Um legítimo adepto da “lógica dos panos quentes”. Há algo de metafísico e até, de certa forma, religioso no modo como trata seus fregueses – ou fiéis, no caso. Seu estabelecimento, em certas ocasiões, vira palco de grandes romarias, e seu balcão se vê transfigurado num “muro das lamentações”. Afinal, há sempre um grande número de almas em busca de uma verdade, de uma revelação, mesmo que esses elementos abstratos e tão confortadores proporcionem uma paz efêmera. Mesmo que a almejada luz seja composta por etanol ou lúpulo (ou os dois). O universo botequinesco, se é que se pode chamá-lo desta maneira, acaba adquirindo um quê de sociedade secreta, com jargão e regras próprias. Os freqüentadores muitas vezes recebem aí nomes que acabam por acompanhá-los por anos a fio. Ou alcunhas poéticas como Macarrão, Pau Véi, Zé de Rôxa, Bufa-gás, Xebéu, Bode Preto e Terezo poderiam resultar de batismos que não fossem etílicos?

Em matéria de cultura e produção artística no Brasil, boa parte foi produzida em bares e botequins. Muitas das canções de Nelson Cavaquinho, grande gênio do samba, nasceram a partir de suas incursões pela boêmia carioca. Geralmente ele passava seguidas noites em claro, sempre de violão em riste. O jornal humorístico O Pasquim, um dos principais periódicos da imprensa alternativa, nasceu na mesa de um bar em Ipanema. Foi criado e produzido por gente como Jaguar, Ivan Lessa, Tarso de Castro, Sérgio Cabral (o pai), Ziraldo, entre outros. Seus colaboradores eram expoentes da fina flor da intelectualidade boêmia, nascida ou radicada no Rio de Janeiro. O compositor Chico Buarque, supracitado, não saia das noitadas no Antonio’s, lendário bar onde se reunia a esquerda festiva carioca durante os anos 70.

A birosca, a bodega, a venda, o boteco, esse universo botequinesco constitui uma verdadeira instituição nacional. Ele é parte integrante daquele grupo de elementos que estão em evidência, são continuamente utilizados, mas não há nenhuma preocupação em teorizar sobre eles. Mas talvez seja melhor assim, mesmo. Há quem diga que tudo o que é institucionalizado demais acaba se tornando chato e deturpado. Um grande número de intelectuais, artistas e outros formadores de opinião, em suma a inteligentsia nacional, adora freqüentar um barzinho. Se até hoje eles não decidiram sistematizar esse conceito, devem estar com a razão. Vai saber…

Gil Brito

Janeiro de 2010

NA TRINCHEIRA ELETRÔNICA – PARTE 1

2010-04-27T14:44:00.000-07:00

PRÓLOGO

- Alguém morreu na Rio Bahia.

Do outro lado da linha Aline Mattos, jornalista da TV Sudoeste, afiliada da Rede Globo, me passava mais detalhes sobre o ocorrido na BR 116, perímetro urbano de Vitória da Conquista.

Àquela hora da manhã, como de costume, tinha acabado de chegar à Central Filmes, locadora de DVDs onde Bárbara, então minha namorada, trabalhava.

- Que foi? Perguntou a moça.

- Houve um atropelamento, parece que aconteceu agora. Vou lá fazer a matéria. Posso pegar a câmera em sua casa?

- Claro! Na parte de cima do guarda roupa. Leve baterias extras, pode ser que as que estão na máquina estejam descarregadas. Volta aqui ainda esta manhã?

- Sim, só vou lá, tiro as fotos, pego as informações necessárias e venho para escrever aqui mesmo. Beijo.

- Beijo.

Preocupado com o curto intervalo de tempo entre o ocorrido e a dissipação de informações que sobrevém depois que os peritos do Instituto Médico Legal fazem seu trabalho, acionei a partida elétrica da Yamaha Fazer 250 e acelerei para a casa de Bárbara. Como um autômato, dei um oi a Dona Núbia, entrei no quarto, peguei os equipamentos e, depois de umas poucas trocas de marcha, estava sentindo o vento contrário sob a rodovia que corta a terceira maior cidade do estado da Bahia. Menos de um quilometro depois, avistei uma viatura da Polícia Civil. Encostei perto do veículo e, depois de constatar que seus ocupantes não eram investigadores, mas peritos do IML, tive certeza que estava no tempo certo. Alcançaria o local do acidente antes da perícia, de forma que chegaria a tempo de ver a tragédia alheia ainda fresca. Senti certa vergonha com tal raciocínio.

Nos limites da cidade, defronte onde hoje se encontra o Atacadão de Alimentos, cones sinalizadores e uma viatura da Polícia Rodoviária Federal isolavam metade da pista. Policiais rodoviários procuravam preservar o local e afastar os curiosos. Vez ou outra o vento, teimosamente, soprava os papéis que cobriam o cadáver. Um ou outro popular se aproximava e, com uma careta, desaprovava o destino daquela vida em flor enquanto, o agente rodoviário, recolocando o papel no lugar, tentava levar um pouco de pudor à trágica morte.

Identifiquei-me, pedi algumas informações e tirei algumas fotos. Com a chegada da perícia todo o teor chocante da tragédia tomou ares de processo mecânico, rápido e eficiente: Após calçar luvas de borracha, o funcionário do IML descobriu o cadáver adolescente, apalpou o crânio que, como conseqüência do forte choque, tinha consistência gelatinosa. Uma caminhonete branca, do Instituto Médico Legal, manobrou em marcha à ré, de forma que suas portas traseiras foram abertas e revelaram suas entranhas: vários compartimentos de fibra de vidro, usados para transportar os restos mortais dos que morrem nos centros urbanos.

Após alguns instantes não havia mais motivos para curiosidade popular, apenas uma mancha de sangue no asfalto quente marcava aquele fatídico lugar.

Pilotei calmamente, procurando não pensar nas cenas anteriores. Retornei à locadora, Bárbara estava atendendo um cliente. Sentei-me em uma mesa, nos fundos do estabelecimento e liguei o notebook. Conectei na porta USB[1] o pequeno modem, capaz de enviar e receber dados através de sinal de celular e acessei a Internet. Após ligar o cabo da máquina fotográfica digital ao computador portátil, iniciei o processo de envio das fotos para o email do site. Poderia logar[2] diretamente ao servidor que hospeda o Núcleo de Noticias e postar a matéria dali mesmo. Mas, como sempre tive dificuldades para formatar as matérias no servidor, preferia sempre enviar o material para Carlos Henrique, mais conhecido como Caíque. Caberia a ele selecionar as imagens publicáveis, corrigir possíveis erros ortográficos e dar formato final na notícia.

Enquanto as imagens, depois de transformadas em bits e bites[3], viajavam através do espectro eletromagnético, tranquei-me em minhas reflexões e me pus na árdua tarefa de parto textual. Fiquei neste tipo de transe por mais de uma hora, vez ou outra era despertado pelos olhares e beijos mímicos que Bárbara me mandava à distância. Revisei o texto, fiz algumas correções e mandei o seguinte email ao Núcleo de Noticias:

Caíque, aí vai o texto do atropelamento na Rio Bahia, veja uma chamada boa e, como sempre, dê uma lida para possíveis correções.

“Era mais um dia de trabalho para o jovem morador da rua 16, casa 20, bairro Comveima, periferia de Vitória da Conquista. Como de costume, ajudava sua mãe na tarefa de recolher sobras de madeira em um terreno que está sendo desmatado, às margens da BR 116. Não imaginava que, por volta das 10 da manhã de sábado, 09/08, ao atravessar a movimentada Rio Bahia, em frente ao posto Novo Paraíso, seria despertado de seus pensamentos por uma estridente buzina.

O jovem olhou para um dos lados e, impedido de mirar no sentido contrário por culpa do feixe de lenha que carregava às costas, foi colhido pelas dezenas de toneladas de um ônibus da empresa Salutaris, que ia no sentido Salvador- São Paulo. Não se sabe quais foram seus últimos pensamentos.

Chocados pelo baque seco na estrutura de alumínio do veículo, motorista e passageiros se horrorizaram pela cena que se apresentava no asfalto quente: no chão o adolescente Maciel Reis, 13 anos de idade, ainda conservava o calor da sua juventude em flor. O feixe de lenha ficou atrás, mas o CD que levava sob a roupa estava empapado de sangue e de massa encefálica que se esparramou sob o pavimento da estrada.

Quando as primeiras autoridades policias chegaram, encontraram a mãe em choque. Passageiros e curiosos faziam volta junto ao jovem cadáver. O motorista, Lúcio Roberto Souza Lima (42 anos), nada pôde fazer para evitar a tragédia e, ainda sob efeito da forte emoção, prestou os primeiros esclarecimentos para a Polícia Rodoviária Federal.

A pista foi interrompida e um desvio foi improvisado. Quarenta minutos depois uma equipe de reportagem da TV Sudoeste colhia informações e entrevistava testemunhas. Logo após chegou o pessoal do IML. A perícia foi executada, sem maiores trabalhos para os encarregados de recolher o corpo. Os populares foram afastados e minutos depois alguns formulários foram preenchidos. O fluxo da pista foi restabelecido. Curiosos foram embora e a manhã ensolarada de sábado retornou ao seu esplendor.”

-Vou comprar alguma coisa pra comer e já volto, deixei o notebook lá atrás, disse para Bárbara. Você quer algo?

- Escolha alguma coisa, já é quase meio dia.

Domingo é o dia de maior movimento na feirinha do bairro Brasil, como é mais conhecida a maior feira livre da cidade, mas, já no sábado, pode-se ter uma amostra do emaranhado de cores, aromas e sons que são nossas feiras-livres, verdadeiras amálgamas culturais. Ainda impressionado com as fortes cenas que noticiei, vaguei até encontrar uma dessas barracas que vendem comida. Uma churrasqueira, dessas de folhas de zinco, exalava um cheiro convidativo de churrasco. Sob a bancada de madeira duas panelas, uma de arroz e outra de farofa de feijão, além de uma vasilha plástica com salada de tomate e couve, dava o cardápio daquele refeitório sob lonas. Pedi quatro espetinhos, além de acompanhamentos. Pra levar, falei pra senhora gorda e sorridente que servia as porções. Novamente pensei no menino atropelado e imaginei como a vida é efêmera e altamente sujeita ao encaixe dos acasos. Pedi uma lata de cerveja e me detive no amarelo da lata, do líquido no copo de vidro, da lona que, filtrando os raios solares, ficava mais amarela ainda. Goiabas, mamões e melões, a realidade tornara-se amarela...

Uma leve vibração, no bolso esquerdo da calça, me reconectou à realidade de chamadas telefônicas, horários e compromissos.

- Alô? Afonso?[4] E aí, quais as novidades? Mesmo? Mas quando? Onde?

Após a chamada, que não durou mais que um minuto, abri um enorme sorriso, paguei ao homem que tomava conta da churrasqueira, que deduzi ser marido da senhora gorda e simpática, peguei a sacola com as embalagens de alumínio, dessas utilizadas para levar comida e cruzei a Avenida Brumado em direção à locadora.

- Babi, disse eufórico, contendo a voz para não assustar os clientes que perambulavam pelos mostruários de DVDs. Acabo de receber uma ligação: Vou trabalhar na campanha municipal para prefeito.

- Pra quem, Esmeraldino?[5]

- Não, Guilherme Menezes![6]

[1] Universal Serial Bus - dispositivo que, pela sua praticidade, veio substituir os padrões utilizados em computadores para conexões de periféricos e acessórios.

[2] - Vem de “login”, termo utilizado em informática, referente ao ato de inserir nome e senha em um sistema para ter acesso a ele.

[3] - Bit, unidade básica de informação digital; bite combinação de bits que, em informática, compõem caracteres, cores e demais dados manipulados por computadores.

[4] Afonso Silvestre, coordenador de planejamento e programa de governo da Secretaria de Planejamento.

[5] - Esmeraldino Correa, coronel da Polícia Militar e professor que, na ocasião, estreou na política como candidato a prefeito pelo PTB, tendo como vice o professor universitário Geraldo Botelho, do PMDB.

[6]-Guilherme Menezes, então deputado federal pelo Partido dos Trabalhadores. Médico, foi coordenador municipal de saúde entre 1984 e 1987, vindo a ser prefeito pela primeira vez em 1997, pelo PT. Em 2001 assumiu de novo a prefeitura e, sendo vitorioso nas eleições parlamentares de 2003, assumiu o cargo de deputado federal, deixando a cadeira do executivo municipal com o seu vice, o professor universitário José Raimundo Fontes, também do PT. A primeira eleição de Guilherme Menezes representou a ascensão das esquerdas em Vitória da Conquista, que faziam oposição aos candidatos da situação, tradicionalmente alinhados com o político Antônio Carlos Magalhães.

NA TRINCHEIRA ELETRÔNICA – PARTE 10

2010-04-27T14:11:00.000-07:00

EPÍLOGO

No dia seguinte as eleições transcorreram normalmente. Nenhum incidente foi registrado. No início da noite as pesquisas se confirmaram: Guilherme Menezes foi eleito prefeito de Vitória da Conquista. Tendo como segundo colocado o candidato Hérzem Gusmão, seguido por Esmeraldino Correa.

Boa parte dos que trabalharam na campanha conseguiram colocações no novo governo que tomou posse em janeiro de 2009. Outros profissionais não, como no caso deste narrador. Posteriormente, em conversas informais, os que não conseguiram um contrato na prefeitura chegaram à conclusão que nem todos os profissionais eram políticos, ou não tinham habilidade, além de suas capacidades técnicas, para ganharem as graças daqueles que definiam quem entrava ou não. Além disso, existia uma quantidade de pessoas que já haviam feito concurso anteriormente e, segundo informações, o novo prefeito iria priorizar os concursados.

Observação: este relato foi apresentado por Alberto Marlon de Oliveira, como trabalho de conclusão do curso de Jornalismo na Universidade Estadual do Sudoeste da Bahia, em julho de 2009.

NOITE DE IRA!

2010-04-26T03:43:00.000-07:00

De repente me lembrei de uma gravura religiosa que retratava os caminhos para o inferno e o paraíso: a estrada que conduzia ao paraíso era sóbria, estreita e sem maiores atrativos; em contraste, o lado que levava ao inferno e à perdição era larga, cheia de luminosos, música e luzes. Tal lembrança me veio à memória ao me deparar com a entrada para o festival de inverno 2007: uma enorme entrada, iluminada e com as imagens de algumas atrações do palco principal – Lulu Santos, Herbert Vianna Charlie Brown Júnior e Dani Carlos. Um som convidativo vinha além da entrada, as luzes ao fundo convidavam a uma realidade colorida e festiva.

A noite estava fria – clima difícil aos que não estão acostumados às noites do inverno conquistense. O acesso era subdividido em vários corredores feitos com corda, cada um para cada tipo de bilhete de entrada; havia as passagens reservadas à pista – que era maioria -, e as destinadas aos que portavam entrada especial, que dava direito ao camarote e, por fim, o corredor reservado aos credenciados. Dirigi-me a este.

Depois de uma breve revista exibi minha pulseira com a inscrição “IMPRENSA” e entrei no Parque Teopompo de Almeida. De imediato, à minha direita, avistei a Tenda Eletrônica – espaço alternativo reservado às bandas de rock, e à música eletrônica. À minha esquerda a pista de patinação no gelo atraía os primeiros a entrar. À frente, e logo em seguida, uma infinidade de boxes exibia os mais variados produtos: motos, carros, serviços, e as mais diferentes vertentes de negócios que ornam a vitrine do consumo na vida moderna.

Tudo muito limpo e organizado. A segurança – composta por policias militares, civis e agentes particulares – traduzia o esforço em se realizar um evento tranqüilo e sem sobressaltos. Bares, muitos bares e restaurantes, desde os tradicionais churrasquinhos e cerveja a sushis, vinhos finos e cachaças exóticas – como a que era servida no tronco do bambu, com mel e limão. As principais cozinhas da cidade marcaram presença com estruturas que não deixam nada a desejar de suas sedes originais.

Dei uma rápida passada pelos espaços alternativos, fui à já citada pista de patinação no gelo e à tenda eletrônica – que, naquele momento era badalada ao som de Shau e os Anéis de Saturno. O espaço do forró, sem dúvida, era um dos mais movimentados. Os apreciadores do estilo se esbaldavam em pares ritmados ou acompanhavam, com um mexido característico, o som dos acordes do chamado forró universitário. Em cada espaço havia bares, das mais deferentes administrações. Era possível, por todo parque, encontrar vendedores de petiscos, cigarros, água de coco e balas. Cada metro aproveitável ao comércio foi devidamente utilizado.

Tendo como tema a obra de Glauber Rocha o Festival de Inverno 2007 não é só um acontecimento musical. Fazendo jus à memória do original cineasta conquistense a diversidade cultural permeia a festa.

O Camarote, ah o Camarote do Festival. Espaço sonhado por grande maioria que não se dispõe a pagar mais – bem mais – caro ao evento. Foi um dos ambientes que despertava em mim certa ansiedade em conhecer. Confesso certo desapontamento ao subir até a área vip da festa. Além da decoração diferenciada – garçons, poltronas, tapetes, um palco, iluminação, jogo de luzes (estilo casa noturna), e seguranças mais bem vestidos e, consequentemente, mais mal-encarados – o lugar não atraía muito. È claro que os transeuntes eram diferenciados do público comum: pude reconhecer alguns membros do Poder Judiciário, empresários e gente que, a julgar pelos trajes e modos, pertenciam a uma minoria com um poder aquisitivo maior que os demais da sociedade. Tudo era bem delimitado por claras fronteiras: grades, seguranças e, subjetivamente, uma sensação coletiva que aquele era um mundo à parte, destinado a uns poucos que, encapsulados dentro desta redoma, vivem uma festa bem distinta daquele mar de almas que os cercam. Desci os degraus me questionando se valia a pena pagar mais caro para passar o Festival alheio à pulsação e calor, tão comum nos acontecimentos onde flui a diversidade que compõe o gênero humano.

Enfim as atrações do palco principal. Elomar, apesar da previsão de se apresentar às 20 hs, iniciou sua cantoria duas horas depois. O público cativo acompanhou a curta apresentação com a uma reverência que beirava à idolatria. Nada mais justo. Enfim, tal artista é uma pérola que, para os apreciadores, deve ser admirada cada vez que se tem oportunidade.

A boa produção dos anos 80 está em alta no cenário musical brasileiro, há toda uma vertente de resgate às boas produções de vinte anos atrás, e grande parte dessa safra de vinho musical é composto do bom e velho rock´roll. Sexta feira no Festival de Inverno 2007 foi, sem dúvida, uma celebração ao estilo que inspira e embalou gerações. Leoni fez o público cantar clássicos do Kid Abelha e deu mostras de seu inquestionável talento em composições nem tanto conhecidas mas, nem por isso, de menor valor.

Logo após o show de Leoni uma notícia produziu um efeito borbulhante em meu espírito: Raquel – uma das jornalistas empenhadas na organização do evento –, numa prova de valorização às mídias alternativas, acenou com a possibilidade do meu acesso – bem como outros correspondentes - ao backstage – até então eu não possuía acesso a estes recintos. Interiormente vibrei.

Liguei imediatamente para o meu chefe, comuniquei a boa nova e pedi o gravador digital. O colega veio de pronto, talvez tão extasiado quanto eu. Deu-me rápidas instruções de como operar o artefato e me acompanhou até à porta do camarim de Leoni. Fui apresentado Miguel Cortes – locutor do programa Som da Tribo – sob recomendação pra “colar” no cara pois, perto dele, eu me daria bem.

Toda a imprensa já estava a postos. Senti uma sensação estranha, um sentimento de poder. Eu era um privilegiado por estar ali, a uma porta dos deuses que reinavam há pouco no palco. Naquela hora experimentei o efeito narcotizante que vicia o jornalista e o torna dependente de tal atividade.

Enfim tive acesso ao recinto onde Leoni finalizava sua participação no festival de Inverno. O astro comia frutas e aparentava cansaço. Não havia nenhuma bebida alcoólica na mesa. O autor de muitos hits que compõe nossa memória foi, sem exagero, de uma boa vontade budista e de uma educação ímpar. Respondeu a todas as nossas perguntas. Elogiou o evento e, questionado por mim sobre um parentesco seu na cidade, disse que tinha uma tia em Vitória da Conquista – uma prima o visitou em seu camarim. Ao final da entrevista procurei me policiar para evitar tietagem mas, diante das fotos que todos procuravam tirar junto ao ídolo, não resisti e posei junto ao ex Kid Abelha.

Saímos. Seguindo a recomendação do meu colega e mentor naquela atividade, segui Miguel. O segui porta adentro e, quando dei por mim, estava diante de Nasi, vocalista da banda Ira! Alguma fração de segundo foi necessária para assimilar o ambiente onde estava, demorei para acreditar na realidade à minha volta. Rubenildo Metal, que também tinha “colado” em Miguel, se sentia à vontade no camarim: comia pizza como se estivesse entre velhos conhecidos. Nasi, sentado em uma poltrona e o cotovelo apoiado na mesa, respondia às perguntas feitas por Miguel Cortes. Um Ballantines repousava na mesa. O vocalista do Ira! tomou um gole de wísque e acendeu um cigarro. Em meio a tragadas, terminou a entrevista para o Som da Tribo. Aproveitei a deixa e perguntei a Nasi o que ele achava da atual conjuntura política do país. Demonstrando um incomum senso de realidade ele ressaltou o desapontamento frente à política nacional e criticou a seriedade de nossos políticos. Desta vez não me fiz de rogado, pedi pra tirar uma foto – confesso que sou fã da banda – e posei ao lado de uma das lendas do rock nacional.

Saí, acompanhando meus parceiros de perambulação pelos backstages. Do lado de fora – tudo muito rápido – Miguel já entabulava conversa com uma cara alto, de gorro. Me toquei e vi que era ninguém menos que Edgard Scandurra. Muito gentil, o guitarrista do Ira! respondeu às perguntas de Miguel. Mais fotos. Minha personalidade oscilou entre o repórter e o fã. Enfim, profundamente agradecidos, nos despedimos do Edgard.

Me senti de alma lavada. Após um rápido roteiro mental decidi os rumos do meu texto e decretei por encerrada a noite – já sabia (como depois se confirmou) que Lulu Santos não falaria com a imprensa, muito menos posaria pra fotos. O estrelismo é inversamente proporcional à sabedoria e às boas maneiras – raciocinei.

Curti o show do Ira! Dei-me ao luxo de algumas latinhas de cerveja. Vendo aqueles caras no palco, eletrizando um público entusiasmado, vivi meu lado de fã deslumbrado.

Vi o show acompanhado por amigos da faculdade. Um colega de curso me pediu a câmera para fazer algumas fotos, lhe cedi o aparelho. Neste intervalo de tempo lembrei que precisava de algumas informações – não tinha observado a que horas o Ira! tinha subido ao palco – entre outros detalhes. Fui à sala de imprensa e, valendo-me mais uma vez da prestativa Raquel, obtive as informações que precisava. Ao retornar recebi a câmera de volta e curti o resto da apresentação.

Em meio a pedidos de mais, o Ira! saiu do palco às 3:40 da manha. Os demais espaços encerraram suas atividades no mesmo período. O parque se esvaziava...

Encontrar condução não foi tarefa fácil: táxis lotados, carros saindo, um mar de gente. Um congestionamento formou-se em frente ao Parque Teopompo de Almeida.

Ao chegar liguei meu computador, estava ansioso, não só para começar a escrever mas, também, para enviar minhas preciosas imagens ao site. Conectei a máquina fotográfica, reiniciei o computador para o devido reconhecimento do dispositivo e, estranho, só havia três imagens na câmera. Não acreditei. Algo devia estar errado. Talvez o programa de transferência de arquivos não tinha reconhecido por completo as fotos. Desconectei o equipamento e, desesperadamente, constatei que todas as fotos, com exceção das três últimas tiradas por meu colega, haviam sido apagadas da memória da câmera fotográfica. Tive um acesso de cólera. Invoquei mil demônios. Amaldiçoei a hora que cedi a máquina ao colega. O odiei. Considerei que tal ato tinha sido feito por inveja e maldade.

Mais frio, abandonei o julgamento anterior – me nego a acreditar nisso. Por fim me culpei. Afinal, com o material precioso que estava em mãos, nunca deveria facilitar e deixar em mãos de terceiros – ainda mais quando este já continha boa quantidade de álcool no sangue.

Tomei um banho, fui ao bar vizinho, peguei quatro cervejas e comecei a escrever minha estória...

Vitória da Conquista, julho de 2007.

Vida REAL

2010-04-25T06:23:00.000-07:00

Sonhei que estava em um mundo moralista, ninguém via o verdadeiro valor, apenas um papel que falavam tanto que quem o tivesse era feliz. Aquele pesadelo não parava de piorar, vi pessoas na rua implorando por comida e outras nem olhando, fingindo que não tinha ninguém.
Tanta poluição, tanta covardia, má educação; tentei acordar mais não consegui, pois aquilo que estava acontecendo eu não sabia se era pesadelo ou vida real, melhor era o pesadelo da vida REAL.

C. S. Oliveira
fonte: www.csoliveirapoesias.blogspot.com

Observação: Catarina tem 10 anos de idade e, por acaso, é minha filha.

A ação da solidariedade

2010-04-24T15:44:00.000-07:00

Com uma leve puxada ajeitou o vestido pra encobrir o grande curativo branco que lhe colaram no seio esquerdo. Sentou-se devagar no sofá. Deu um leve sorriso e tornou a checar a vestimenta. Era uma cabocla de estatura média, corpo robusto e pés e mãos que indicavam a vida dura que levava. Do lado esquerdo do peito, sob o simples vestido de um rosa bem desbotado, dava pra ver as pontas de esparadrapo. Ao redor do curativo, nas axilas, braços e até perto do ombro, a pele estava mais escura, como uma queimadura.

- É a radioterapia, explicou, para duas mulheres que estavam sentadas em outro sofá, logo em frente.

- E dói? Quis saber uma, magra e mais velha.

- Dói. Tem uma ferida deste tamanho, ó! Disse, juntando as duas mãos em forma de concha. Fica saindo um líquido, parecendo uma salmoura, continuou, em voz baixa, num tom de confissão.

As duas mulheres, que dividiam o pequeno sofá, dirigiram um olhar de cúmplice para a paciente que lhes confidenciava a intimidade de sua doença. Tinha três sofás na pequena sala, além de uma espécie de cama, logo atrás de um deles. Acima, atrás e em todo lugar que desse, havia colchões e cobertores. Do lado esquerdo, em direção à porta de saída, uma TV de 20 polegadas exibia um programa sensacionalista de início de tarde.

- Vamos trocar o curativo, dona .....? Perguntou uma moça, toda de branco, dando a indicação de ser enfermeira. A senhora já tomou banho? Continuou. A paciente disse que tinha acabado de levantar, iria tomar banho e voltaria pra trocar o curativo. Ah, então tá bom, quando a senhora voltar trocaremos o curativo. Com um sorriso, a que vestia branco adiou a tarefa.

Pouco espaço. É a primeira idéia que vem à cabeça de quem visita a Casa de Apoio ao Paciente Oncológico, na rua Joana Angélica 480, Bairro Flamengo. Acima da grade, em um grande letreiro, lê-se: Cáritas Arquidiocesana – Centro de Acolhimento – “Maria Mãe de Jesus”.

Logo à entrada roupas penduradas nas grades denunciam a carência da entidade. Toalhas, camisas, calças e lençóis embandeiram aquele sítio, como que dizem: estamos aqui!

“Recebemos doentes de várias cidades da região. A casa foi fundada quando começou o tratamento de câncer aqui na cidade. Na época, eu acompanhava alguém da minha família, que fazia tratamento pra curar um câncer. Durante esse tempo vi a necessidade das pessoas que vinham de fora e não podiam ficar para continuar o tratamento, por falta de condições financeiras. Então comecei a levar alguns pra minha casa, consegui cinco leitos no Albergue Nosso Lar e fomos arrumando mais espaço pra hospedar mais gente, até que a Arquidiocese de Conquista nos cedeu essa casa. Somos mantidos pela comunidade conquistense, por escolas, igrejas, e a União Espírita. Não temos parceria política”, explicou Maria do Carmo, fundadora do projeto.

A casa possui oito quartos, sendo quatro dentro da construção – do projeto original do imóvel – e mais quatro, construídos nos fundos. Além das paredes brancas e das portas azuis, todos têm camas e colchões, de modo que qualquer espaço é aproveitado - até na pequena área, logo na entrada da residência, foi instalado um beliche. Além destas dependências, a casa tem uma cozinha, um banheiro, uma sala – que é usada como dormitório-, e mais uma sala de jantar, improvisada como depósito de remédios e onde foi colocado um sofá, para acomodar visitantes e voluntários. Tudo apertado, fazendo lembrar uma das propriedades da matéria: dois corpos não ocupam o mesmo lugar no mesmo espaço.

Sentadas no sofá, sete moças, vestidas de branco, escreviam em fichas de papel. Eram estagiárias, alunas do sétimo semestre do curso de Enfermagem de uma faculdade particular da cidade.

“Foi através de um projeto de conclusão de curso, feito por uma aluna, que vimos a necessidade de trazer os estudantes pra aprender e, ao mesmo tempo, para ajudar a Casa. Iniciamos esse trabalho na quinta feira passada (20/08), e já existe um projeto na faculdade para continuarmos essa atividade”, informou a professora do curso de Enfermagem, Vera Lúcia Vieira. Para a estagiária Morgana Bomfim, a “experiência une o útil ao agradável, pois, além do aprendizado, pode-se contribuir para amenizar o sofrimento alheio”. Já a colega Emanuele Brandão, ressalta que “todos estão aprendendo a ter um olhar mais humano da vida e, dessa forma, vemos que todos precisam uns dos outros”. Para Emanuele Cristina, “é muito importante a vivência, pra vermos as coisas como o são”. Complementando, a estudante Paula Boaventura lembra que “o foco do trabalho é a humanização do tratamento. É muito importante ser tratado pelo nome, ao contrário da maioria dos ambientes hospitalares, em que a referência ao paciente se dá pelo número do leito ocupado”. Outra estudante, Agnes Viana, argumenta que “é uma experiência ímpar. Nossa busca é o cuidar. A cada dia que vivenciamos, nos aproximamos mais das pessoas. Imaginem que essas pessoas vêm pra cá receber o tratamento e não conhecem ninguém. E ainda tem o sofrimento de ficar longe da família, principalmente aqueles que ficam aqui por noventa dias ou mais. Então, é uma experiência única, vivenciar e colocar-se no lugar do outro. Assim, procuramos alegrar a fim de proporcionar um ambiente familiar, diferente do clima de hospital”.

Do lado de fora cordas de varais se arqueavam sob o peso das roupas que quaravam ao sol de três da tarde. Um pouco à frente, no local que em outros tempos serviria de garagem, uma mesa estava montada. Bancos, cadeiras e pequenos assentos faziam volta ao móvel que suportava três garrafas térmicas, um bule de leite e vasilhas com pães e biscoitos. Hora do lanche. Sem pressa, os que estavam na parte exterior da casa se serviam. Quase todos eram acompanhantes e boa parte dos pacientes ficava em suas camas, seja pela debilidade de suas enfermidades ou pelos estados de ânimo, normalmente sem grandes folguedos.

A um canto, afastada da mesa de café e biscoitos, a visitante Rosimeire Santos, enquanto guardava algumas fraldas descartáveis doadas por Maria do Carmo, comentou, “minha irmã tava com um problema seríssimo no útero. Veio de Itapetinga pra tratar aqui e não tinha lugar pra ficar. Aí soubemos da casa de Maria do Carmo. Ela deu todo apoio pra gente, que não tinha condições de pagar hotel e não tinha lugar pra ficar. Quando minha irmã chegou, já estava passado o problema dela. Ficou hospedada aqui nove meses e vinte e oito dias, eu acompanhando ela. O médico fez uma cirurgia só pra dar um conforto melhor pra ela, mas já tava passado demais, né? Aí mandou ela pra casa. É câncer no útero, comeu o reto dela todo, é uma coisa triste, agora tá desenganada pelos médicos, só que ela não sabe ainda. Só quem sabe é minha família. Ela tem quarenta anos”, finalizou Rosimeire, com o olhar voltado para o interior da sacola de fraldas descartáveis.

- É a segunda vez que estou aqui, atalhou uma senhora magra, aparentando mais de sessenta anos. Estive da primeira vez há quatros anos atrás e fiquei hospedada aqui por três meses. Agora a doença voltou e preciso fazer um novo tratamento.

Mais à frente, sentado em uma cadeira, o acompanhante Tomé José Muniz, vindo de Pindaí, comentou, “estamos aqui há trinta dias, a gente mora muito longe, viajamos mais de seis horas, a estrada é muito ruim. Às vezes saímos com o horário a tempo de chegar ao médico, mas a estrada faz com que a viagem demore mais, então a gente perde o horário da consulta. Nós, que somos pobres, temos muitos problemas, um deles é o transporte, temos que apelar pras ambulâncias do Estado e da Prefeitura”.

“Estamos construindo uma nova sede - explica Maria do Carmo-, que terá recursos hospitalares: 18 enfermarias, refeitório, consultórios, sala de enfermagem e todos os recursos para que os pacientes tenham um melhor conforto. Para a construção, contamos com a preciosa colaboração do médico Valverde Mont’Alverne e do administrador Paulo Andrade. Além destes, somos auxiliados em questões burocráticas, pelos administradores Roberto, Lucimara e Osmar”.

Ficam hospedadas na casa, em média, de trinta a sessenta pessoas, entre pacientes e acompanhantes. A ajuda não se restringe apenas à hospedagem e comida, mas também na marcação de exames e obtenção de medicamentos.

“Precisamos que as pessoas se sensibilizem e que procurem ajudar de alguma forma. Temos como exemplo uma senhora, que comprou uma televisão, fez uma rifa no próprio bairro, arrecadou cinco mil reais e nos doou”, salientou Maria do Carmo, explicando que atitudes individuais fazem a diferença na manutenção de obras como essa, tão importantes para a comunidade.

Delírio

2010-04-20T15:57:00.000-07:00

Da minha infância e adolescência quase nada vale a pena ser narrado. Sempre fui um mero qualquer, sem grandes destaques e sem grandes quedas. As lembranças mais intensas e as que mais me interessam remontam de cerca de um ano atrás. Imprecisamente desde esse tempo vivo outra vida.

Lembro-me que o Corsa Sedan deslizava na lama mole e escorregadia. Senti um breve frio no peito e, com uma redução de marcha e as devidas correções no volante, pus o carro na direção correta. Chovia. Torrencialmente. Reconheci o trecho e constatei que ainda tínhamos que rodar uns vinte quilômetros até a localidade de Cachoeira, distante vinte e oito quilômetros de Vitória da Conquista.

Uma hora antes, quando os primeiros trovões ribombavam no céu, tinha decidido ligar para Ana. Na verdade não tinha nada específico a dizer-lhe. Apenas um desejo, lento e subterrâneo, me impulsionava a tão magnética companhia. Por telefone disse-lhe que iria dar umas voltas, a negócios, e a convidei para irmos juntos. Com um “pode ser”, felpudo, ela aceitou prontamente. Ana era uma mulher ímpar. Alguns a colocariam entre o rol dos astros estelares: com luz própria e um centro de gravidade que reunia, em maior ou menor grau, planetas que habitavam em sua órbita. De olhar profundo e apaixonado lembrava as esculturas clássicas de Vênus. Essa era Ana. Tempos antes, quando ouvi as primeiras lendas a respeito dela, um conhecido advertiu-me que aquela mulher era perigosa; que tinha algo a ver com a Pomba-Gira, e muitos se perderam pelos seus caminhos. Como tenho uma tendência natural ao perigo e aos caminhos tortuosos, o conselho, ao invés de suscitar inibição e cautela, serviu como adubo ao meu fértil jardim de desejos.

Depois de pegá-la no terminal da Avenida Lauro de Freitas, expliquei-lhe que iria tratar de uns negócios na zona rural, talvez como passeio valesse à pena e, em breve, a deixaria em casa. Com uma afirmativa em forma de “pode ser”, nos dirigimos à casa de Bruna.

Conheci Bruna há cerca de 4 anos. Trabalhávamos juntos em uma grande loja, onde convivemos por quase um ano. Esta moça, após vir da zona rural, se estabeleceu em Vitória da Conquista, e acumulou várias atividades, entre elas revender roupas a crediário.

Como última parada estacionei em um posto de gasolina, na Avenida Frei Benjamim. Compramos combustíveis para ambos: nós e o carro. Tomadas todas as providências, rumamos em direção aos Campinhos. Os trovões deixaram de prometer. Agora pareciam fender o céu, fazendo desabar grossos pingos de chuva. Ao som de Chico Science e Nação Zumbi avançamos a baixa velocidade, através da estrada que se desfazia em lama.

A forte chuva, aliada às torrentes que se formavam ao longo da estrada, tornava o trajeto lento e perigoso. Era preciso parar. Permanecemos alguns instantes dentro do carro, os faróis ligados permitiam ver os grossos pingos que desabavam sobre a terra. Com os vidros fechados o ar tornava-se úmido e carregado. Fazia calor. Lembrei-me dos tempos de criança: o cheiro de esparsas gotas de chuva molhando a terra, a atmosfera que mudava, os trovões e, súbito, o toró; as ruas viravam verdadeiros picadeiros de um circo sem lonas. Às vezes, em meio ao espetáculo molhado, os artistas eram retirados, com puxões de orelhas e palmadas, por mães ruidosamente cuidadosas. Os palhaços iam escoltados pra casa, com as lágrimas camufladas pela imensidade de água que desabava.

Com a intenção de provocar fiz um convite à chuva. Ana, confirmando o que eu suspeitava, gargalhou afirmativamente. Bruna achou a idéia meio doida. Apressei-me em tirar calça, camisa e sapatos e ficar só de cueca. Ana decidiu molhar a roupa. Saímos do veículo aos pulos e gritos, com os faróis iluminando a estrada deserta. Por alguns instantes brincamos como adultos voltando a ser crianças. Tremi. Não de frio, mas de algo que ocorre quando me encontro em situações de fragilidade. Nervosismo mesmo. Neste momento não me sentia mais criança, mas um adulto que acorda de um momento de sonho e enxerga a impassível realidade. Sapos e rãs saltavam de uma poça para outra. Peguei uma rã, senti sua pele fria e a libertei no córrego que fluía sob meus pés. Pensei nos animais, nos seus ciclos e nas suas simplicidades. A vida para eles era a continuidade da prole, o que importava era a espécie. Experimentei a melancolia que sobrevém à descoberta de uma verdade ou à volta do abismo das reflexões. Sugeri entrarmos no automóvel e prosseguir viagem. Evito fumar mas, nesta ocasião, aceitei o cigarro de Ana e dei boas tragadas. O fumo recendeu pelo interior do veículo e nas entranhas de minha alma. Ainda no século VI aC, Heráclito de Éfeso afirmou que nunca somos os mesmos, que estamos sempre mudando. Naquele momento percebi o exato instante em que as afirmações do pensador grego se comprovavam. Reinava no interior do Corsa uma aura de igreja. Talvez o Sagrado. Os segundos e minutos se transformam horas... Apaguei os faróis e, após acionar a ignição, reacendi-os. Maciamente voltamos a rodar, com a velocidade inversamente proporcional à diminuição do dilúvio.

Na localidade de Iguá não havia mais chuva. Minutos depois, ao chegar a Cachoeira, constatamos que o chão estava seco. Estacionei o carro no fim da estrada. Tomamos uma trilha e caminhamos cerca de 20 minutos, sob o tímido luar. Deixamos Bruna na casa dos pais. Alegamos pressa e recusamos o café. Voltamos pelo mesmo caminho. Ana, apesar do auxilio da fraca luz do aparelho celular, enroscou uma das pernas em um galho de espinho caído no chão, arranhou-se. Conversamos sobre muitas coisas. Fui tomando minhas conclusões: apesar das experiências serem bem distintas, aquela mulher era muito parecida comigo.

Alcançamos o carro e tomamos o caminho de volta. No intervalo dos silêncios sufocantes, esboçávamos um início de conversa. A estrada não apresentava mais os perigos de outrora. Retornamos à cidade. Paramos no mesmo posto de gasolina e compramos duas cervejas. Ainda bebendo rumamos para sua casa. Ana dividia aluguel com duas amigas, colegas de faculdade. Antes de chegar passamos em um bar e refizemos o estoque de álcool.

A casa era singela. Situada em um desses antigos conjuntos habitacionais de Conquista a construção era composta de três quartos, sala, cozinha e banheiro - além de garagem e quintal. Suas companheiras de casa estavam viajando, de forma que ficamos totalmente à vontade na casa. Mais cerveja e, quando me dei conta estava mordiscando e lambendo os lábios de Ana. Minhas suspeitas estavam corretas, reuniam-se naquela mulher o céu e o inferno.

Não me lembro quanto tempo ficamos envoltos como um só corpo, em uma cápsula de suores e secreções. Guardo como ponto de referência o momento em que ela foi ao quarto e trouxe um estojo de maquiagem. Não estava tão ébrio a ponto de não estranhar aqueles produtos naquela hora. Confesso minha surpresa ao ver que a única tonalidade do conteúdo daquela caixinha era branca. Com desenvoltura minha parceira espalhou uma boa quantidade de cocaína sob o vidro do pequeno móvel de sala e, com um cartão telefônico, esticou duas longas carreiras. Em seguida tirou um tubinho de caneta de algum lugar e aspirou uma das lagartas. Deu uma grande espreguiçada, sacudiu os longos cabelos para trás, sentou em meu colo e me beijou longamente. Ao fim tive um leve adormecimento na língua. Senti medo. Já tinha visto cocaína antes, mas nunca havia tido coragem para usar, até então apenas álcool e um baseadinho uma ou outra vez. Senti medo porque naquela hora era diferente. Aquela mulher, o que fizemos... Tive medo por saber que teria coragem de com ela ir aos mais profundos abismos. Derrubaríamos todas as portas e libertaríamos tudo que aspira à liberdade.

Com a garganta semi-adormecida procurei avidamente o corpo de Ana. Repetimos por diversas vezes as operações no tampo de vidro. A cerveja parecia não saciar. Conversamos mais, ou melhor, viramos os mais exagerados tagarelas. Nesta noite soube de parte de sua vida e, como pagamento, fiz uma narrativa das minhas aventuras e desventuras.

Amanhecia. No quintal fizemos uma pequena fogueira de folhas amassadas de papel. Um pássaro passou em um vôo rasante por nossas cabeças. Fumamos e retornamos para o calor do quarto. Dormi um sono inquieto, como cochilos interrompidos por flashs da noite anterior. Ana ressonava ao meu lado como a mais pura das criaturas.

Algum tempo depois – relógios eram acessórios totalmente indesejados entre mim e Ana – despertei. Lembrei dos compromissos do dia: trabalho, contas a receber e a pagar, faculdade e leituras pendentes e toda a minha simples rotina. Senti uma angústia tremenda. Uma espécie de esvaziamento vital e ensaiei uma incursão ao banheiro. Tarefa difícil. Simulei centenas de vezes uma estratégia para vencer os imensos metros que me separavam do chuveiro: enfim, consegui. Após o banho pude destilar melhor meu baixo astral. Chorei. Era como se um enorme bloco de concreto estivesse sob meu peito. Permaneci nessa letargia por minutos, horas, não sei... Em um impulso fui à geladeira e, descobrindo duas latas de cerveja que sobreviveram à nossa sede, procurei restabelecer o nível de álcool no sangue. Tive ímpetos de assaltar o estojo de maquiagem de minha amiga quando percebi que havia restos de pó sobre o vidro da mesa de centro. Tratei de deixar tudo bem limpo. Fui desviado de minha tarefa pelo ruído de um fluxo de líquido caindo sobre líquido: a porta aberta do banheiro denunciava que Ana urinava ruidosamente no vaso sanitário.

Meu telefone dava mostras raivosas e insistentes de que eu tinha vida lá fora. Não atendi. Depois de algumas chamadas não atendidas o silenciei. Ana pegou seu celular e pediu mais cerveja e pizzas. A sessão recomeçou. No meio da manhã um carteiro tentou nos tirar de nosso retiro. Não obteve sucesso.

Alheios ao mundo que pulsava lá fora, permanecemos recolhidos por três dias em nossa pequena bolha. Tive medo de ligar o celular, sabia que milhões de ligações estavam pendentes. Senti nojo de como vivia preso a compromissos, acordos e formalidades. Depois de nos certificarmos que todo o narcótico havia acabado tentamos dormir. Mesmo exaustos, a tarefa não foi fácil. É difícil relaxar quando se está há muitas horas acordado, bebendo e cheirando; por fim dormi três dias.

Não me recordo como e quando mas, ao voltar à realidade, Ana já havia saído. Júlia e Sinara – as outras moças que dividiam o aluguel com minha amiga - já haviam chegado de suas respectivas viagens. Timidamente reuni os frangalhos do que me compunha e tomei o rumo de casa.

Procurei Ana. Inúmeras vezes. Saíamos à noite. Íamos a bares, praças e motéis. Tornei-me uma espécie de inquilino de seu quarto. Bebíamos e cheirávamos constantemente. Comecei a pegar gosto pela coisa e, quando dei por mim, estava negociando cocaína com o submundo dos comerciantes anônimos. A princípio tentei levar normalmente minha rotina, executando minhas tarefas, fazendo meus trabalhos escolares e freqüentando, a contra gosto, o almoço familiar de domingo.

Em certa ocasião resolvemos que não poderíamos continuar bebendo e usando cocaína. Tínhamos consciência que, como fogo e pólvora, juntos éramos por demais perigosos, não havia mais como continuar incendiando as madrugadas sem sairmos ilesos.

Sumi. Ana também desapareceu. Vivi dias que oscilavam entre certo alívio e uma sufocante angústia. O meu espírito tinha sede e anseio dos mais altos vôos. Sentia falta da minha amiga. Desejava novamente com ela dar saltos e acrobacias sobre o colchão da moral e das convenções. Os dias tornaram-se insuportáveis. Voltei a beber, com uma sede maior que antes.

Não estou certo exatamente da data, mas me recordo que era uma sexta feira. A rua estava bem movimentada, o fluxo de carros e pedestres dava mostras que aquele era um pedaço pulsante das frias noites conquistenses. Logo no início do circuito – esquina com a Praça do Gil – O ambiente é pequeno e cadeiras e mesas plásticas obstruem a passagem daqueles que tentam acessar o pequeno recinto. A fumaça de cigarro dava a impressão de estarmos em uma sauna ou encobertos pela cerração. Do lado de fora mesas ocupavam a calçada e impediam os carros de estacionar em frente ao bar. Os freqüentadores do Paraki se difereciavam dos demais por serem o que chamamos de público alternativo: o pessoal que curte rock (é o som que predominava), artesãos, artistas, intelectuais, professores e estudantes, além de uma diversificada fauna de tipos humanos. Contraditoriamente, logo acima, no Castelo do Vinho, o ambiente era diverso: o som era outro (qualquer coisa que esteja fazendo sucesso nos meios populares é exaustivamente executado a noite toda), os visuais são mais apurados. Carros, cabelos, celulares e batons deixavam claro que o pessoal ali tinham, ou pretendendiam ter, certo status de ladys e sirs. Sempre prefiri o Paraki ao Castelo do Vinho. Na verdade conheço muito pouco este, creio que o freqüentei duas, ou três vezes, totalmente embriagado.

Entrei no Paraki, cumprimentei os conhecidos e, com algum esforço, consegui chegar ao balcão. Tomei meu conhaque vagarosamente. Há dois meses não via Ana. Tinha ouvido dizer que ela estava saindo com alguém e, como tínhamos combinado, não houveram telefonemas. Pedi outro conhaque, seco. A TV, sem áudio, exibia o Programa do Jô. Acima, em uma estante à minha direita, duas caixas de som despejavam a poesia de Cazuza:

“Vivo depressivo

Na areia da praia

Eu banco o depressivo

Talvez você caia

Na minha rede um dia

Cheia de cacos de vidro

De cacos de vidro”

Os vapores do conhaque, e a melodia, me embalaram ladeira abaixo. Aguardei pacientemente a fila do banheiro e finalmente pude aliviar minha bexiga. Paguei a conta e tive a intenção de sair discretamente quando me deparei, à entrada, com Ana, Júlia e Sinara, além de dois outros rapazes.

- Já vai? Disse Ana, com sua característica voz felpuda.

- Ah, sim. Tava de saída. Respondi timidamente.

- Tá cedo, atalhou Júlia, pastosamente e amparada por um dos moços.

- Fica com a gente, complementou Sinara, encorajando-me com uma piscada com olho direito.

Fingi certa pressa e, depois de algumas insistências, cedi ao meu real interesse: ficar com Ana.

- Ah, quero te apresentar o João, meu amigo. Disse Ana com certa formalidade. Este é Rubens, seu colega. Eles são representantes comerciais.

- Muito prazer, respondi ao cumprimento, com um aperto de mão.

Os caras não aparentavam ser maus. De inicio mantivemos nosso comportamento de forma discreta, nos estudando mutuamente. Percebi que, exceto a mim, todos na mesa estavam com corise. As meninas usavam lenços de papel e os rapazes fungavam de forma mais ou menos educada. Deduzi logo o porquê e alfinetei:

- Essa mudança de clima em Conquista deixa todos gripados. Parece um resfriado coletivo e sem fim.

- Isso mesmo, disse um dos rapazes.

- É... uma gripe danada, riu Júlia, levando o indicador à narina direita e dando uma vigorosa puxada.

- Tá rolando, disse Ana, com ar de professora que tolhe as piadas dos alunos.

- Mesmo? Exclamei com um falso espanto. E aí, continuei com um ar sério, onde faremos o rock?

- Vamos pra casa, sugeriu Sinara.

- Logo, sem demora, traí minha falsa calma e demonstrei toda a minha ansiedade.

- Calma, acabamos de chegar, vamos ao menos tomar umas cervejas antes de sair. Sentenciou Ana.

Os rapazes permaneciam a maior parte do tempo quietos ou, vez por outra, trocavam entre si umas frases inaudíveis. As garrafas de cerveja foram vindo e sendo esvaziadas, duas, três, cinco... Quando, finalmente, decidimos pagar, nos demos conta que havíamos consumido quinze garrafas: nove litros de cerveja.

Enfim, fomos pra casa. Senti um frenesi por estar novamente entre aquelas paredes que tantas coisas testemunharam. Senti ciúme dos amigos de Ana. Imaginava com horror o que um, ou os dois, tinham feito com ela e, logo ali, onde tanta coisa tinha acontecido ente eu e aquela mulher.

A cerveja gelada e o pó amargo foram tirando o gosto de ciúme de minha boca. Foi irrelevante ver Ana trocando carícias com um dos rapazes e pouco me surpreendi quando Sinara me enlaçou pelo pescoço e me conduziu por trêmulas curvas morenas aos mais loucos cumes. Júlia, totalmente embriagada, clamava para ser duplamente penetrada. Não me recordo a ordem mas, em algum momento, Ana veio a meus braços, não só transamos, fizemos amor. Naquele mar quente de carnes, uivos e sussurros, refizemos nossa ilha e decidimos voltar a habitar nela. A festa terminou pela manhã, em uma churrascaria da cidade. Com direito às últimas cervejas e fatias de carne mal-passada.

No dia seguinte fui morar com Ana. Primeiros dias e a convivência com as outras moradoras transcorreram sem problemas. Logo vieram os ventos da discórdia. Havia entre Júlia e Ana uma relação afetiva. Júlia sofria acres dores com os relacionamentos de Ana, mas eram aventuras pueris, distantes dos olhos e sem o nível de cumplicidade e intimidade que existia entre as duas amigas. Com a minha vinda para o convívio diário a coisa mudara. Eu era praticamente o marido de Ana. Era muito difícil de aceitar. Somando a isso, as meninas não mais desfrutavam de suas liberdades para desenvolver e preparar feitiços e encantos. Em pouco me vi perseguido por toda uma série de pequenos venenos e conspirações.

Com certo desgaste Júlia e Sinara foram embora. Ficamos com a casa só para nós. É verdade que, com a saída das meninas, o aluguel aumentou, mas tínhamos liberdade. Dávamos festas regularmente. Íamos aos bares da cidade, às festas de camisa, vaquejada e shows. Fizemos até duas viagens, uma para Lençóis e outra para Itacaré. Éramos clientes vips dos traficantes da cidade. Procurei bom investimento para os mais de oito mil reais que saquei da poupança e as minhas sobras de mercadoria que fui torrando pouco a pouco.

Não sei quem seguiu quem mas, depois de um tempo, Ana e eu trancamos nossas matrículas na faculdade. A academia soava óbvia e chata demais para as nossas vidas aceleradas. Viajamos para Salvador, onde conhecemos todos os hotéis baratos da Cidade Baixa. O dinheiro passou a ser um problema que ameaçava o nosso dia-a-dia. Viramos-nos como podíamos. Eu sempre precisava ficar bêbado para ver Ana partir e chegar, sempre diferente, meio murcha, como se tivesse sido amarrotada dentro de uma máquina de lavar. Outras horas me embalavam a cocaína e o Campari para produzir prazer homossexual de forma infalível. Ficamos nessa não sei por quanto tempo. Até que conhecemos Caio. Moreno, cabelos lisos, estatura mediana, e uns vivos olhos pretos. O gaúcho só conseguia penetrar uma mulher sendo possuído por outro homem ao mesmo tempo. Para seus clientes e todos os seus parceiros no negócio de transporte e venda de cocaína, Caio escondia suas preferências sexuais.

Depois de um breve acerto iniciamos nossas atividades ilegais no transporte e venda de narcóticos. Para nós mercadoria para consumir não seria mais problema. Recebemos uma passagem para Cuiabá, de lá fomos levados para uma fazenda e fomos apresentados a alguns senhores.

Negócio acertado, instruções dadas e lá estava, num quarto de hotel, fronteira do Brasil com o Paraguai. O ar estava abafado. Quebrei mais um pedaço de dente, há um tempo meus dentes estavam se esfarelando. Dizem que é o efeito da descalcificação causada pela cocaína. Que importava? Faria aquela viagem. Depois e mais duas, então teria dinheiro para por dentes novos. E Ana que não chegava... Já era para ter voltado... Ah, se pudesse tomava algo antes de embarcar e só acordaria em Salvador. Ana, se ao menos tivesse um celular aqui... Já devia ter chegado, pensava aflitamente... Este dente que não parava de doer. Bem, quem tem cinco quilos de cocaína pura na mochila não devia sofrer com dor de dente. Fui orientado a não cheirar durante a viagem, mas um tirinho não faria mal. O quê? Ouvi um barulho, tinha gente na porta.

-Quem está aí? Perguntei. É você Ana?

- Polícia Federal! Abra a porta ou vamos arrombar. Você está cercado.

Lúcio Flávio

A VISITA

2010-04-20T09:35:00.000-07:00

Após alguns dias fora, retornei ao lar. Pedi perdão à minha cama pela ausência com um esparrachar sonolento e rapidamente me despedi do mundo dos sentidos. Talvez fosse o cansaço, ou a cama estivesse muito além das que me deitei nos últimos dias, mas tive a impressão que mal deitei e fui despertado pelos primeiros passos que vinham da rua: atletas, idosos, jovens, toda uma geração que aprecia as caminhadas matinais. Do alto de minha janela, na Avenida Olívia Flores, recebi as primeiras brisas do dia. Os caminhantes aumentavam em proporção que a manhã avançava. Conquista é uma cidade de caminhos, cresceu justamente por essa característica, entroncamentos, passagens e rodovias.

CONTINUE A LEITURA NA VERSÃO IMPRESSA.

Um dia no Ceasa

2010-04-18T04:19:00.000-07:00

Com um movimento preguiçoso o limpador abre um largo trilho no pára-brisa do Mercedes 1113. Dentro da boléia o motorista dá uma leve acelerada enquanto espera sua vez de passar no portão. Atrás, uma fina garoa encobre os caminhões que aguardam desde a noite anterior. Avenida Juraci Magalhães, 4 horas da manhã, 13 graus.

Depois de dirigir por 4 horas, puxando 7 toneladas de pepinos, amendoim, chuchu, milho e tomates, Deraldino Santos, mais conhecido como Seu Déu, saiu da cidade de Jaguaquara às 6 horas da tarde e chegou a Vitória da Conquista às 10 da noite do dia de ontem. “Nem sempre dá pra chegar antes das 7 da noite, depois desse horário os portões são fechados e aí temos que dormir aqui do lado de fora, na fila”. Contou Seu Déu. Chega sua vez de entrar, recebe a guia para pagamento - 25 reais – e segue para a operação de descarga. Dentro, abrigados sob a estrutura de zinco, carregadores posicionam seus carrinhos e aguardam o estacionar dos caminhões. Recebem de 15 a 25 centavos por volume transportado. Sentado em seu carrinho, usado para transportar sacos de batata, caixas de tomate e demais produtos, Osmar Novais, há 10 anos trabalhando com carga e descarga de caminhões no Ceasa, explica: “Em dia bom dá pra tirar 60, 70 reais, mas tem dia que é parado. Dá uma média de 500 a 800 reais por mês.” O carrinho, conta, custou-lhe 600 reais.

Do outro lado, no pátio onde estão parados vários caminhões, dois descarregadores expõem a carga de um Mercedes Benz truck L 1620: 750 caixas de maçãs, vindas de Vacaria, RS. Apesar de já ser 5 horas da manhã ainda está escuro. “Saí segunda feira à noite e cheguei aqui agora de manhã, quase toda semana faço essa viagem, quando não sou eu é outro colega que vem”. Disse o motoristaValcir Paludo, gaúcho de David Canabarro. Enquanto as caixas vão sendo descidas, forma-se um pequeno comércio ao lado da carroceria, alguns chegam, perguntam o preço da maçã. “25 reais, a 198”. Responde um rapaz moreno, boné branco e prancheta nas mãos. “Mande 5 pra mim”. Encomenda o cliente. “As maçãs vêm classificadas em uma escala de 60 a 198 unidades por caixa, como uma caixa tem 18 kg, quanto menor a quantidade, maiores serão as maçãs.” Informou Leandro Oliveira, mais conhecido como Léo, encarregado de controlar a descarga para um atacadista de frutas e verduras.

Desde que foi transferida do centro para uma das modernas avenidas da cidade, em fins de junho de 2008, a Central de Abastecimento de Vitória da Conquista tem gerado polêmicas e controvérsias. Para descarregar um veículo de 1 tonelada paga-se R$ 5,00, podendo ser cobrado até noventa reais para caminhões de cinqüenta e quatro toneladas. Fiscais municipais fazem o trabalho de controle de tráfego e recolhimento de taxas. Para os carros que vêm carregar – entram vazios, ou com pouca carga – é fornecida uma ficha que dá direito ao acesso livre. O horário de funcionamento é das 5 da manhã, às 7 da noite, com exceção das terças e sextas, quando os portões são mais cedo, às 4 da manhã.

Possuindo apenas uma entrada central e cercado por muros e tapumes de zinco, o local escolhido abrigava uma antiga empresa particular. Um metro e meio acima do solo, no centro do terreno, ergue-se uma estrutura de concreto armado, com cobertura de zinco, que abriga os boxes. O lugar é espaçoso e, por estar acima do chão, serve de plataforma para carga e descarga. Há um local reservado a restaurantes e lanchonetes. “Tá faltando banheiro pra gente tomar banho, não tem nem como a gente sair e pegar o busão porque a gente sai todo sujo, parecendo um doido”. Lamenta o carregador Antônio Marcos. Existem dois banheiros masculinos e dois femininos que, pelo desproporcional volume em relação à demanda, estão constantemente reclamando cuidados. “O piso do Ceasa é uma buraqueira, a gente tem uma dificuldade pra passar com os carrinhos”. Queixa-se outro carregador, João Moreira Souza. Para José Barros Júnior, morador da Rua Professora Francisca Santos, lateral à Central de Abastecimento, “o lixo e as moscas são os principais problemas. Além disso, há muita falta de higiene, pois as pessoas urinam no muro que separa a minha casa do Ceasa, de forma que o cheiro fica insuportável”. “Sabemos que temos algumas dificuldades, muita coisa precisa ser melhorada, e estamos trabalhando para isso.” Reconhece o Secretário Municipal de Serviços Públicos, Miguel Felício. Já para Edmilson Santos Silva, mais conhecido como Mazinho cabeleireiro, também morador da Rua Professora Francisca Santos, “a mudança do Ceasa pra cá foi muito positiva porque aumentou o movimento e trouxe mais clientes”.

A manhã avança, com um sol que nada lembrava o frio início de dia. Onze horas. O movimento cai, de forma que se instala um clima de fim de feira. Funcionários da Central de Abastecimento instalam uma caixa de som com microfone na praça de alimentação. 11:30 da manhã. O equipamento é ligado. Florisvaldo Bittencurt, Coordenador da Secretaria de Serviços Públicos, inicia a palestra ressaltando a necessidade da legalização dos permissionários e a obrigatoriedade da taxação de serviços públicos. Mais à frente, quando trata dos custos das taxas, explica: “a preocupação do nosso governo é com os pequenos, por isso não iremos cobrar a mesma coisa de quem movimenta 1 tonelada por semana com os que negociam caminhões. O uso do solo será cobrado em duas faixas, pra quem utiliza de 1 a 31 metros quadrados pagará 4 reais por metro, acima disso o valor será de 8 reais por metro quadrado.” “Iremos arbitrar de forma justa”. Completou Miguel Felício. O processo de licenciamento foi iniciado em 15 de junho e as guias de recolhimento para utilização do solo serão começaram a ser emitidas em julho.

“Saí de um lugar que pagava 850 reais anuais, e agora vim pra um lugar privado que vou pagar R$ 1.600 mensal, R$ 18.000 reais por ano”. Queixa-se Álcio Cláudio, presidente da ACATACE – Associação dos Comerciantes atacadistas do Ceasa. Para Mazinho – Sérgio Pacheco– vice presidente da ACATECE - “está havendo um questionamento muito grande em relação a isso porque a gente saiu de uma área pública e teríamos que ir pra outra área pública. Fomos colocados em uma propriedade privada, e aí estão querendo tirar da gente esse custo e, infelizmente, quem paga no final é o consumidor”.

Toda mudança vem acompanhada de incertezas e medos o que leva a resistências. É consenso que a cidade, para crescer, precisava desafogar o tráfego que congestionava o centro da cidade, onde funcionava o antigo Ceasa. Notório também é a urgência de melhorias na atual estrutura. Enquanto isso o cidadão conquistense vai à quitanda, ou à feira, enche sacolas plásticas e abastece sua cozinha de frutas e verduras que passaram pelo Ceasa.

Conquista, junho de 2009.

Alberto Oliveira

Asas ao vento

2010-04-17T23:38:00.000-07:00

Hoje, por volta do meio dia, um fato curioso chamou a atenção dos que passavam na avenida Olivia Flores, próximo ao Semai. Na parte da pista que está sendo duplicada algumas pessoas retiravam hastes e equipamentos de um reboque. Tecidos de náilon foram esticados, com varetas de alumínio, de forma que logo se notava a estrutura de uma asa delta. Em seguida uma espécie de trenó, com dois acentos e um motor com hélice, foi descido do reboque. Em pouco mais de 20 minutos o trike azul - uma espécie de ultraleve – estava pronto para decolar.

O piloto acelerou o motor Wolkswagen 2.2, inteiramente modificado para aquela modalidae esportiva, de forma que a hélice causou um forte deslocamento de ar, dando velocidade ao aparelho. Poucos metros percorridos e, em uma guinada, as enormes asas divorciaram-se do chão. Olhares curiosos apontaram para o céu a observar, homem e máquina, fundidos num só, a cavalgar no vento.

Conquistense de nascença, mas vivendo há muito tempo em São Paulo, Manuel Carlos é um aficionado por máquinas voadoras. Profissional do ramo publicitário, ele relatou que tem planejado essas férias há dois anos. Veio a Vitória da Conquista visitar os irmãos e, como carrega sua máquina voadora a reboque, quis ver a cidade de cima.

O trike é uma espécie de asa delta motorizada. Uma enorme asa é acoplada a uma estrutura de metal e fibra, onde ficam os dois ocupantes. Há sistema elétrico, marcador de combustível, rádio, faróis cintos de segurança e o uso de capacetes é obrigatório. Geralmente o motor é um Wolkswagen, de Kombi ou Fusca, mas inteiramente modificado. O preço de uma aeronave desta varia entre 15 e 30 mil reais. É necessário fazer o CPD (Curso de Pilotos Desportivos ) e efetuar o registro na Agência Nacional de Aviação Civil (Anac).

5 minutos após decolar Manuel pousou, há poucos metros de onde tinha partido. Voou só. Era necessário checar as condições de vento e o mais prudente era ir com o trike mais leve. Como nenhum dos parentes que o acompanhavam tinha coragem de experimentar um vôo, perguntei se ele me levaria, para fazer umas fotos aéres da cidade. Resposta positiva. Iria na próxima decolagem, pois naquela iria um rapaz, amigo do piloto.

Ventava. Mais adiante, além da Santa Marta, o horizonte estava escuro. Torci para que o tempo não piorasse. O aparelho decolou, em uma subida mais assustadora que a primeira. Adiante, perto do viaduto que cruza o anel viário, o trike fez uma nova escalada, em um ângulo acentuado e sacudiu bruscamente, pareceu um pipa com pouco rabo, em dia de ventania. Cheguei a reconsiderar minha aventura aérea...

Novamente no solo o piloto explicou, com um certo ar de decepção, que as condições estavam muito ruins, a velocidade do vento estava alta e havia muita turbulência. Não dava mais para voar. “Não se deve brincar com a natureza, apenas respeita-la”. Justificou Manuel Carlos.

As fotos aéreas ficam para a próxima oportunidade.

Conquista, 14 de julho de 2008.

Observação: No dia seguinte, Manoel foi visitar uns parentes na cidade de Tanhaçu, distante 120 km de Vitória da Conquista. No trajeto, perto da localidade de Sussuarana, devido às fortes correntes de vento, Manoel Carlos caiu com sua máquina voadora, vindo a falecer.

Alberto Oliveira

Sob o sol de sábado

2010-04-16T20:28:00.000-07:00

Era mais um dia de trabalho para o jovem morador da rua 16, casa 20, bairro Coveima, periferia de Vitória da Conquista. Como de costume, ajudava sua mãe na tarefa de recolher sobras de madeira em um terreno que está sendo desmatado, às margens da BR 116. Não imaginava que, por volta das 10 da manhã de sábado, 09/08, ao atravessar a movimentada Rio Bahia, em frente ao posto Novo Paraíso, zona urbana de cidade seria despertado de seus pensamentos por uma estridente buzina.

O jovem olhou para um dos lados e, impedido de mirar no sentido contrário por culpa do feixe de lenha que carregava às costas, foi colhido pelas dezenas de toneladas de um ônibus da empresa Salutaris, que ia no sentido Salvador São Paulo. Não se sabe quais foram seus últimos pensamentos.

Quando as primeiras autoridades policias chegaram, encontraram a mãe em choque. Passageiros e curiosos faziam volta junto ao jovem cadáver. O motorista, Lúcio Roberto Souza Lima, nada pôde fazer para evitar a tragédia e, ainda sob efeito da forte emoção, prestou os primeiros esclarecimentos para a Polícia Rodoviária Federal.

Conquista, agosto de 2008.

Alberto Oliveira

Caruara

2010-04-15T05:38:00.000-07:00

Do galho em que estava pude ver os pequenos seios da moça que ria, sentada em um tronco, logo abaixo. Como uma massa mole e aderente, o riso me retia. O sol do meio dia, a sombra fresca das folhas, a leve brisa que refrescava: podíamos respirar sentimentos. Uma melodia soou ao fundo, a princípio baixa e envolvente. Depois foi aumentando, mais, cada vez mais. Como um trem que rasga a plácida paisagem, o som cresceu tremendamente, abafando o riso, apagando a moça, a árvore, a verdura e todo invólucro onde reina o impossível...

Em um gesto mecânico acordei e desativei o alarme do telefone celular. Contemplei o teto por alguns instantes.

Sábado, 5:30 da manhã. Revisei de memória a agenda: às 7:30, como atividade da disciplina Jornalismo Policial, faríamos uma visita ao IML ( Instituto Médico Legal). O restante do dia definiria depois.

Após instantes de preguiçosa divagação, dirigi-me ao banheiro – será que existe alguém que, após se levantar, vai a outro lugar senão o banheiro? Como em outras manhãs, lembrei-me que precisava trocar a resistência do chuveiro. A água fria me fez hesitar por instantes. O consolo de que banho frio faz bem à saúde impulsionou-me para a água que jorrava.

CONTINUE A LEITURA NO LIVRO: CRONICAS CONQUISTENSES

É SÓ ALEGRIA...

2010-04-13T15:25:00.000-07:00

Era mais uma daquelas noites quentes e abafadas na capital baiana. Sábado, véspera do sagrado domingo na praia, descanso e vadiagem de todos que tributavam parte de suas vidas ao impositivo da necessidade. O bar ia lotando à medida que os minutos passavam. Lá fora o clima era de festa. Ao som de berimbaus e atabaques uma roda de capoeira irradiava uma energia contagiante. Àquela hora, no fim de linha do Alto do Coqueirinho, bairro de Itapuã, poder-se-ia embriagar com o frenesi das ruas.

O bar estava completamente cheio – a fama dos caldos e aperitivos, além da cerveja sempre gelada, atraíam uma clientela cativa. Lembrando um turco, um homem gordo e de fartos bigodes negros ia e vinha no labirinto de mesas plásticas, de forma que servia a todos com uma eficiência capitalista. No canto esquerdo do salão, já próximo à portinhola de onde entrava e saía o suposto turco, uma mesa se diferenciava das demais: um rapaz, aparentemente encapsulado em seus pensamentos, destoava da maioria festiva e imersa na algazarra dos vapores etílicos.

A goles de náufrago Cláudio esvaziava sua Kaiser. Sobre a mesa uma tigela com caldo de sururu quente contrastava com a garrafa de bebida gelada. As lembranças de instantes antes o faziam pairar acima daquela atmosfera densa e morna. Lembrou-se de Luiz: um dos poucos que ele tinha um real prazer de, entre caminhadas pelas ruas e praias, falar sobre as mais variadas coisas. O amigo já chegara à casa dos cinqüenta. A diferença de idade os aproximava como mestre e aluno, alternadamente – Luiz, trinta e cinco anos de capoeira, tinha um grande interesse em entender como funcionava computadores e os programas que fazem as mais variadas coisas, e Cláudio, depois de ter abandonado o quinto semestre de Ciência da Computação, queria deletar toda a paranóia de uma vida sob pressão através de uma realidade alternativa de dança cantos e instrumentos.

Algumas gotas de óleo com pimenta no conteúdo pastoso da tigela de barro, duas colheradas que vieram pedaços de marisco cozido, um largo gole de cerveja e Cláudio continuou com seu flashback dos acontecimentos da tarde: recordou que depois de subir por uma viela, muito inclinada, fora com o amigo a uma festa de aniversário em um sobrado de dois andares, pequeno e baixo. A comemoração acontecia na parte inferior. A alegria dos convivas veio como um bálsamo para sua alma machucada e acompanhou cada foto que o amigo tirava com um interesse particular – para Luiz a fotografia, além de hobby, era uma fonte extra de renda. Rememorou quando saíram, descendo pelos mesmos degraus e em seguida subindo outros até desembocar na avenida principal. Ainda podia-se ver um resto de dia no poente quando Luiz fez o convite para tomar uma ou duas cervejas preta – era só isso que costumava beber. Entraram no bar de Celma –uma negra que, hostil à passagem do tempo, lembrava em traje e trejeitos que ainda podia fazer seus feitiços femininos – e pediram uma Caracu. Após o terceiro gole e um discreto arroto Cláudio puxou conversa:

- Sabe, véi, gosto muito de Salvador. A alegria dessa gente, o sorriso estampado no rosto. Dão duro mas não param de rir e festejar. Pra mim isso é que é vontade de viver.

- Sim, complementou Luiz, é bom a gente ver alegria de pessoas tão sofredoras. Sabe aquele rapaz do aniversário, o dono da casa? É um guerreiro. Todo dia vende bolo e salgado na praia. Dá duro pá porra e mesmo assim só vive alegre, isso é bonito camarada, isso não tem preço e não depende de riqueza.

- É... É o sentido da vida, nesses momentos percebemos como tudo pode ser belo... O baiano é um povo alegre...

- É só alegria... Complementou Luiz, citando uma expressão local, muito usada pra dizer que tudo vai bem.

Caminharam em direção ao fim de linha, local onde os ônibus retornavam em seu trajeto. Cláudio experimentou uma dose de vergonha ao pedir dez reais emprestado. Tinha raiva não da miséria de não ter alguns trocados, mas por precisar destes para se embriagar. Sentia que era moralmente incorreto, aproveitar da boa vontade dos amigos para se envenenar. Mesmo sendo estes necessários para um alívio momentâneo. Precisava daquilo. A dor moral aumentou à medida que se aproximavam da pracinha do Alto do Coqueirinho. O turbilhão de imagens, rancores e sofrimentos lhe assaltavam os sentidos. As violências sofridas, a falta de dinheiro, a vontade de voar aliada à consciência de não possuir asas, enfim, o que quer que lhe aferroava o coração ia e voltava como as marés. Entretanto, naquela tarde, algum duende perverso tinha empurrado o espinho mais fundo.

Com tais lembranças Cláudio pensava em como pode ser forte e repentinamente frágil a alma humana. Sabia que seus sofrimentos eram insignificantes em relação à humanidade mas, naquele momento, parecia que toda a dor do universo tinha sido canalizada para ele. O cheiro forte de cerveja choca, e a algazarra dos que já haviam ultrapassado seus limites de consumo de álcool, o fez emergir do tanque de recordações e sentimentos em que estava mergulhado para retornar àquela Babel de mesas, brindes e conversas incompreensíveis.

- Me traga mais uma, disse timidamente ao suposto turco que passava naquele momento. Enquanto bebericava a sua quarta cerveja simulou o que seria dali pra frente. Sentiu medo. Fantasmas bem conhecidos o aguardavam: a casa vazia, os lençóis, a cozinha, a televisão desligada... A partir daquele dia estava sozinho, sabia disso com antecedência, tinham acertado. Era esse o caminho – ao menos o que cabia naquele momento. Entre ter consciência do que é preciso e a resignação ante o inevitável há um grande abismo – e como é difícil transpor qualquer abismo! É como ter que amputar a perna para a gangrena não tomar conta do corpo, mesmo sem o membro amputado pode-se, às vezes, senti-lo. Mas que merda de vida, resmungou baixinho, já meio ébrio. Muitos vivem com muito menos que eu, mesmo assim me sinto como um miserável. “Toda dor vem do desejo de não sentir dor”. Onde foi que li isso mesmo? Mas, como não desejar se queremos tudo que nos salta aos olhos? Talvez em um deserto qualquer, morrer desidratado sem sentir sede, ou negar-se a beber água... Quem sabe uma bala perdida, em um beco escuro, sem estampido, nem origem, tudo muito rápido...

Ia nessa linha de devaneios quando algo acontece: alguém chama a atenção de todos; um velho, já em idade avançada, maltrapilho, com um saco de petrechos às costas, dirige-se ao balcão e balbucia algo em direção à cozinha. Após breves instantes, já com seu pote plástico, desses de margarina, passa por entre as mesas, roçando as costas de alguns fregueses.

- Essas disgraça! Vem cum essa pôrra suja passá na gente. Vai morrê pra lá, véio. Berrou um negro, de ventre avantajado.

- Hoje num morro. Gritou o mendigo, em tom de discurso, com um sorriso que deixava à mostra a boca desdentada. Passei o dia todo sem cumê, continuou, venci mais um dia, todo dia venço. Quando era moço, lutava por mim e meus quatro fio. Óji tão crescidu, num pricisam mais deu. Tão pra Sum Paulo. Intão vou assim, até o Nosso Sinhô Jesus Cristu querer. E sorriu, exibindo em todas as direções a gengiva desguarnecida, como quem espanta demônios com a cruz.

Após a breve interrupção todos voltaram à normalidade de suas palestras etílicas. O cliente ofendido virou-se para sua mesa como se nada tivesse ocorrido. Um observador mais atento poderia ver que o rapaz solitário do canto direito observava o maltrapilho com particular interesse. Ver-se-ia também que sua expressão mudara, um esboço de sorriso desenhara-se em no contorno de sua barba por fazer.

Cláudio sorria. Olhou mais uma vez para o mendigo, que já estava na rua. Lembrou de quando tinha cinco anos. Riu mais uma vez, desta vez de forma sonora. Alguns se juntaram a ele, imaginando-se cúmplices de alguma pilhéria com o andarilho. Mal sabiam eles que Claudio ria de si mesmo. Zombava de seus temores. Ria pro amanhã, dando um grande sim às dores e prazeres da existência. Naquele momento, saltava de sua trincheira e abria os braços às setas do porvir.

Três horas da manhã, já em casa, Cláudio retomou as últimas lembranças do dia. Veio-lhe as palavras e o sorriso do mendigo. Os fantasmas tinham sido exorcizados. No limiar da inconsciência ainda pôde ouvir as palavras de Luiz: “É só alegria”!